Призрак

Туман, глубокая тёмная ночь. Редкие стволы деревьев пробиваются своей чернотой сквозь потяжелевшие облака. Их верхушки спрятались в небесах и стали не видны глазу, как и само небо. Трава в такое время больше не пестреет изумрудными красками разных оттенков. Её цвет приземленный и такой же однотонный, как и всё вокруг. Тёмно-серый. Свет луны никак не пробивается сквозь серо-голубую пелену, и кажется, что его вовсе нет. Не существует того самого света. Не существует луны. Не существует неба, звёзд. Ничего. Лишь пустота. Пустота и бесконечность. Приятная прохлада обволакивает тело. Иккинг чувствует дрожь, тихую и такую неповторимую. Гробовая тишина, рушимая лишь редким, тихим дуновением ветерка и частым пульсом, что слышится всё громче в голове, сводила с ума. Раненое сердце рвано мечется уже несколько месяцев. И что-то преследует его. Иккинг не знает, что это. Сначала он не верил. Теперь он боится. Боится каждого шороха, каждого звука. Даже самого тихого и незаметного. Снова эта пустота. Ночь. Туман. Бесконечность. Такая тихая. Как вода. Она течёт и несёт его за собой. Влечет тот страх, что наполняет реку. Страх — это вода. И русла её меняются. Всё время. Это нельзя предсказать. Оно повсюду. Оно везде... Шёпот. Тихий, как та вода. Как ветер. Как мысль. И он всё громче... Громче... Казалось, он вокруг, обволакивает и сводит с ума. Руки дрожат. Дрожит всё тело. Иккинг не знает, что делать. Эти слова на непонятном ему языке всё смелее и громче врезаются в сознание, звучат, порождая тихие отголоски. Звучат как проклятие. Проклятие богов. "Что это? Почему это происходит со мной? Что я сделал? Чем бы я не заслужил, пожалуйст, прекратите это!" — кричал вождь племени Мохнатых Хулиганов, зажимая уши руками от нарастающей боли в голове. Боль. Страх. Это всё, о чём он мог думать сейчас. Он боялся. Боялся. Он хотел кричать, бежать, ненавидеть, проклинать. Пульсация была похожа на удары. Этот шепот переходит на крик, отдаваясь громким, сверлящим звоном в ушах. Иккинг стоял на коленях, изгибаясь от жутких, громогласных звуков, стиснув зубы. Казалось, он в аду. Слишком громко. Но мгновенье, и звук пропал, оставляя лишь медленно угасающий звон. Звуки умирали. Умирало всё. Ненависть, проклятья, мысли в голове. И убийцей был страх. Тишина. Молчание. Ветер стих. Это мёртвый лес. Убит он страхом. Им одним. Иккинг чувствует лишь страх. Гнетущий. Разъедающий душу изнутри. Тишина... И вдруг...шорох. Иккинг смотрит на звук, подавляя чувства, пытаясь понять, что это. Но ответа он боялся, как огня. Иккинг отпрянул назад на несколько шагов и свалился на траву, споткнувшись о камень, когда заметил силуэт. Человек стоял за деревом и чуть выглядывал из-за ствола. —... Эй...к-кто ты?— спросил Иккинг дрожащим от страха голосом. Он цеплялся, рвал серую траву, ожидая ответа. Но тёмный силуэт безмолвен. Хеддок с ужасом пытался рассмотреть того, кто был...там. Он не хотел, но смотрел, смотрел... Довольно высокий человек стоял, положив руку на ствол дерева. Неизвестный одним глазом смотрел на Хеддока из-за дерева и медленно двигался, порождая панику в душе молодого вождя. Он хотел показаться. И Иккинг смотрел. Из-за спины подул холодный ветер и рассеял туман  вблизи незнакомца. Хеддок не мог думать ни о чём. Мысли убиты. Сознание убито. Он чувствовал пустоту, страх и странный трепет. Возможно, через несколько секунд он узнает, кто преследует его так долго, настойчиво. Иккинг лишь смотрел... Ему что-то нужно. Иначе этот человек не преследовал бы его второй месяц. Но что? Хеддок не мог думать. Он просто наблюдал. Был жертвой. Жертвой обстоятельства. Иккинг плыл по реке, чьи волны — это ужас. Чья вода — это страх. Чьи берега... это трепет и слабые, почти несуществующие отблески любопытства. Кто это? Иккинг видел, как расходится туман. А человек медленно, как будто не был уверен, выходил. Иккинг почувствовал, как сбилось дыхание, как бешено колотится сердце. И тот самый трепет. Берега. "Призрак" был в капюшоне. Лица не видно. Но глаза...горели в темноте. Чёрный плащ, кое-где порван или сожжен, покрыт запёкшейся кровью. Силуэт человеческий, но казалось, он не был живым... Восставший мертвец... Снова дуновение ветра шелохнуло чёрный плащ. В почти светящимся сером тумане Иккинг увидел...что тело человека покрыто ожогами от огня и электричества, а грудь с правой стороны полностью сожжена. Выглядывают рёбра, покрытые кровью, и кое-где видны остатки опалённой кожи. Кровь на одежде высохла и оставила чёрно-красные, бордовые следы. Он всё ещё медленно двигался, словно тянул время, давал возможность увидеть его. Хоть одежда и была порвана, сожжена и испачкана кровью, Иккинг, казалось, узнавал её. Вдруг он остановился... —  Огонь, — тихо сказал человек в капюшоне. Иккинг вздрогнул. Этот голос был... необычным. Нет, скорее странным. Он казался лишенным чего-то. Чего-то важного. И это что-то пугало Иккинга не меньше. Сердце Иккинга быстро колотилось, словно в панической атаке, с бешенством пытаясь вырваться из его груди и убежать. Убежать как можно дальше. Оставить своего хозяина. Потому что он слишком медлит... Иккинг стал быстро, суетливо отползать, двигаться, убегать, когда мертвец в чёрном плаще сделал несколько быстрых, стремительных шагов к нему. Хеддок неуклюже встал, снова оказавшись на земле. Опять поднялся на ноги и не думая ни о чём побежал в глубь леса. Он бежал несколько секунд, но вдруг, остановившись, обернулся на звуки звенящего железа. Человек хотел погнаться за ним, и погнался, но непонятно откуда взявшиеся цепи на шее, дёрнули и потащили, заставляя задыхаться. Иккинг с тем же ужасом стоял и смотрел на незнакомца, упавшего на холодную землю. Вряд ли нормальный человек пережил бы такое без потерь. Он пытался подняться на локти, всё ещё задыхаясь. Цепи словно испарились. Их как будто и не было. Когда человек пытался встать на ноги, Иккинг понял — надо бежать, бежать и больше не останавливаться. Хеддок развернулся и стал переставлять ватные ноги, набирая скорость. Он бежал. Уже не так быстро, как до этого, но когда понял, что его ещё преследуют, двигался быстрее, быстрее, быстрее, уже не думая ни о чём. Предвкушая горечь судьбы, он представлял, что будет, если он догонит. Что он сделает. ~ Нет, замолчи! ~ думал он сам о себе. Иккинг изо всех сил пытался успокоиться, не паниковать и сконцентрироваться на спасении. ~ Какой же он быстрый, ~ подумал Иккинг, пытаясь наладить дыхание. Он снова оглянулся и увидел, что тот слишком близко. Иккинг чувствовал как кровь разносит страх по телу, и как бьёт в голову ужас. Мысленный крик сводил с ума. Говорить вслух было странно тяжело. Что-то мешало. Но что это? Что? Иккинг боялся, очень боялся. Он чувствовал страх. Он хотел обернуться... И не хотел. Это сбивало с ног, сводило с ума. Хеддок не сдержался и повернул голову назад. Но он не увидел ничего. Никого. ~ Где он? ~ испуганно думал Иккинг, мысленно крича на себя, на него, на всех и на всё. Дрожь по телу. Страх заставлял его. Страх заставлял его мысли кричать. Хеддок ничего не мог поделать. Почти умирая от предательской безысходности, он продолжил бежать, упуская слёзы. Мгновенье, он смотрит перед собой и видит того, кто только что гнался за ним. Мертвец стоит, снимая капюшон... Иккинг хотел остановиться, но он бежал слишком быстро. Хеддок споткнулся о корень дерева и в бесконтрольном падении коснулся человека, которого только что узнал.

***

Иккинг прокричал имя человека, падая с кровати на деревянный пол...