pythonissam

Жар

Холодное утро и рваный частый дождь за окном. Плотно задернутые шторы. Темнота. На градуснике противные 37,6. Головокружение. Жарко под одеялом или без него. Невыносимая тяга в теле, сухие потрескавшиеся губы. Завернутый в одеяло, он идёт на теплую кухню. Ледяные пальцы ставят на плиту чайник с водой. Ломаный голос отскакивает от стен. Прилипшие к вискам пряди волос. Глухой свист в тишине утра. Подрагивающие ресницы. Сухой кашель, словно треск разрываемой бумаги. Горящие огнём лёгкие. И как ведь не вовремя эта простуда. Магазин сегодня даже не откроешь. Капельки пота по лопаткам. Пальцы, растирающие холодную кожу. А внутри горит пожар. Кружка с маленьким сколом. Такая родная. И снова травы, снова поиск нужного. Да где же она? Заложенный нос, дерущее першение в горле. Ах вот же она. Тонкие пальцы бросают горсть в кипяток. Это помогает. Тепло разливается где-то под сердцем. Запах плавно течёт по кухне. Успокаивает. Теперь уже не кажется, что все обречено на противное времяпровождение. Перечная мята снимает жар. Давая возможность жить дальше. И в этом ее магия.