Полынь
Все такое яркое. Словно реально и живо. Вот только руку протяни и коснешься. Но он знает, что это всего лишь сон, – другая, более сложная реальность. Ему снится много травы. Она повсюду. Окружает его, впитывается запахом в кожу, тело, мысли, не собираясь покидать.
Топить в себе – вот цель зелёного поля. Заставить чувствовать страх, обжигающий душу, глотать соленые слёзы, пытаясь сделать большее и хуже.
Руками, подернутыми бледностью, собирал эту горькую неприятную траву. Но она никак не заканчивалась. Он не мог вымолвить ни слова. В горле стоял едкий аромат травы.
А спустя секунду все пространство заполнила зелёная пелена. Не знал, как выбраться. Она забивалась в нос, обжигала губы, застилала глаза. Поглаживала кожу бархатными листочками.
Мысли тяжелые. Трава эта, как яд в крови. Даже небо не видно. Наверное, скоро его конец? Все выйдет очень печально?
Потом сон как рукой сняло. Все такая же комната, на потолке которой висят ловцы снов. Знает ведь, к чему приснилось.
Это к перемене в жизни. К дрожащим от волнения пальцам, лихорадочному дыханию, отсутствию сна и новой головной боли. Но он готов. Сейчас он не один будет встречать перемену в жизни. Кот с ним. Так не страшно.
Но из головы, полной всяческих мыслей, никак не выходит вязкая липкая картина
полыни, отдающая тоской по прошлому.
