Обрывки песен. Квадрология

#проза #Обрывки_песен #2013 #Remember Я обещала себе, Гладя взглядом из-под кафель, Пять капель…       В стакан тихо, размеренно булькая, льётся коньяк. Дорогой, подаренный мамой на восемнадцатилетие. Как же давно её не видно!.. Она скучает по маме — ей её не хватает… Стакан опустошается одним глотком. А в голове летят воспоминания… За календарным листом Затаилась моя смелость…       А ведь раньше она могла с лёгкостью устроить ему скандал, и он отправил бы её туда. К маме… А где он сейчас? Снова пьёт. Придёт домой пьяный, а она снова будет терпеть все эти выкрутасы — где же её смелость? Может, действительно затаилась за календарным листом, где-то в тех числах, когда тёплая и сухая мамина рука сжимала её плечо, не давая совершить глупостей?.. А как пелось!..       А ведь раньше она красиво пела. И мама ей подпевала, а иногда играла на старом, покрытом тонким слоем пыли пианино — и тогда они обе забывали обо всём на свете. Тогда. Она хочет вернуться туда… Но прошедших годов не вернуть. И завтра она улетает. Мне же лететь… Лететь дальше всех…       Она улетает. Туда, где ни одного знакомого, ни одной родной души. Ей лететь так долго, как долго она ещё не летала — даже в своих снах, где сквозь время летела к тёплым улыбкам и мягкому переливистому смеху. Смеху МАМЫ. Даже во сне… Верить в параллели, откровенья…       Она верит, что, когда-нибудь, она снова встретит всех такими, какими они были в её детстве — весёлые, добрые и дружные родители. Лететь, лететь выше всех, Падать больнее — Но зато какие ощущенья!..       И она верит всем этим сказкам… Верит, что рано или поздно — когда-нибудь!.. — она снова встретит их. И каким-то задним числом, какими-то древними и неизведанными частями своего мозга она знает, что так, как раньше, уже не будет, но всё равно — верит. Верит и ждёт. И её вера — это что-то очень сильное, потому что невозможно от неё отречься. Ну что ж, по крайней мере, когда все мечты рухнут, будет ей наука… Дыр… плёнки стёрты до дыр, И не спасают своих даже — лажа… И она часто пересматривает старые и не очень плёнки, диски с видео, фотографии. Вот они, всей семьёй, на шашлыках. Вот мягко улыбается мама, а вот папа её целует. Она скучает по тем мгновениям… Дым, монитор снова дым, И мне в затылок рассвет дышит,       И снова лишь плеер да компьютер становятся её жизнью. От рассвета, и до заката… и От заката — до солнца, гневно пригревающего сквозь давно немытое стекло… Она утопает в них, что бы не думать о ней — это больно. Это очень больно, но она думает. Потому что ОНА была для неё всем…. Март, прямо направо сто лет, Ждёт и видит счета в горах — межгород…       Она снова звонит ей — хочет услышать такой родной, немного уставший, но счастливый голос МАМЫ. И она улыбнётся, забудет, что это — межгород, да нет, международная линия!.. — и проболтает с нею несколько часов кряду, и потом она укорит её, а счастливая дочь будет смеяться. Она скучает по ней…. За календарным листом Затаилась моя смелость… А как пелось!.. Как пелось… Как пелось?.. Как пелось???..       Она помнит их песни. Те, что сочиняли вместе, шутливо тыкая друг друга ручками и карандашами, со смехом уворачиваясь от подушек и проливая апельсиновый сок на диван… Она помнит песни, которые они играли вместе — грустные и весёлые, мягкие и не очень, но все же ИХ песни.       Вот только… сможет ли она исполнить их сама?..