«Lucky Strike»

Йозеф сидел на краю кровати, кропотливо заправляя носки под края брюк, и Шива боролся со слипающимися веками только для того, чтобы гладить сонным взглядом ходящие под натянутой кожей на боках очерченные полосы мышц. — Ты поздно сегодня? — он лениво перетёк на другой бок, поближе к наклонившейся к полу фигуре. — Слышишь, Йось? — Нет, не должен, — фигура со вздохом выпрямила спину, обернув к сонному своё красное от прилившей крови лицо. Шива вспомнил, как легко выводил краснь на этих щеках в лихие времена всего парой нужных слов, и высунул из-под одеяла подбородок, чтобы показать белозубую, щербатую улыбку. — Что, предвкушаешь седьмой сон? — Йозеф накрыл тёплой ладонью чужие тёмные глаза и, склонившись к самому уху, понизил голос до шёпота, — Сейчас откроешь глаза, а меня и нет уже. Страшно? — Да ты не пойдёшь никуда, — пальцы перебирали венки и струнки сухожилий под гладкой кожей над запястьем упирающейся в матрац руки. «Это почему же? — кто-то лёг совсем близко, накрывая горячие спросонья плечи Шивы свободной, прохладной рукой. — Знаю. Потому что ты, хитрец, меня держишь». Шиве не следовало отпускать тогда эту руку. Тёплую, живую, стучащую ему в пальцы пульсирующей энергией, сильную руку. Ничто больше не мешало ему видеть, но слишком лениво было открывать глаза, поэтому Шива выбрал раствориться в утренних объятиях Йозефа и потерять последнюю связь с реальным миром — отпустить руку и отправиться в сладкий мир грёз, манящий душу.