Записки туриста

* * * Первый раз за две недели - новый чай. Мягкий, ароматный и как раз такой температуры, какой надо. Наверное, с какими-то орешками и травками. Девушка передо мной - это Хайди. Она работает в туристической компании психо-кем-то там и... вот сейчас она опять рассказывает мне, что у меня нет памяти. Что они мне ее стерли, что я так захотел, бла бла... выиграл в лотерее, счастливчик, один из пятидесяти тысяч. Сколько можно гнать эту скукоту про стирание памяти, ей-богу? Она две недели мне это втирает. Говорит, что это для проверки. Свою бы память проверила. И вообще.. лучше рассказала бы еще одну историю про космос и синих людей-кошек. На самом деле, зря я так про Хайди. Она каждый день заходила ко мне, пока я шел на поправку после операции. Наверное, это и было то самое «стирание памяти». Было больно. Сегодня Хайди серьезная и, как будто, не в своей тарелке. И чай этот новый... Вместе с чаем она принесла мне какую-то штуку: персональный Лета-Компаньон. Это что-то вроде карманного компьютера. Я довольно быстро разобрался. Легко вспомнил. В смысле... не вспомнил, конечно. Мне же память стерли. Просто, вот, знал, куда и что нажимать. Вся эта канитель со стиранием памяти вообще очень запутанная. На экране я. Только с волосами. Даже не узнал себя в начале. У меня красивые волосы. Кажется, тут я немного нервничаю и болтаю какую-то ерунду. Штукенция-Компаньон теперь моя, так что потом посмотрю. Сейчас по интеркому сообщили, что уже видно землю. Землю! Я никогда не видел пирс, но знаю, как он выглядит. Значит я все же видел пирс когда-то. Как-то плоховато они память стирают. Я ведь, получается... помню. Хотя нет. Я просто предполагаю, но предполагается всегда правильно. Самое интересное, что... когда видишь новые вещи своими глазами, все равно почему-то охватывает дикий восторг! Я не знаю как это описать. Удивляешься тому, о чем знаешь, как будто ты об этом не знаешь. Такая химия. Так вот, пирс – это такая длинная дорога на воде, к которой причаливают корабли. Ну не круто ли!?! Вода сияет и искрится, как бриллиантами усыпанная. На пирсе толпится народ. Наверное, встречающие. Все разные: старые, молодые, толстые, тонкие; в ярких разноцветных одеждах, радостные, улыбаются, кричат что-то и таращатся на наш лайнер. Меня переполняет восторг. Хочется обнять их всех, подарить этим людям что-нибудь... А у меня с собой всего лишь сумка через плечо. Хе-хе... блин, да я даже не знаю что там! Пощупал... Хм, там что-то мягкое и твердое. Ну, наверное сменная одежда. Должна же быть там сменная одежда. И что-то еще. Охранники лайнера уже на пирсе, сверкают своими шлемами. Они создают для нас проход, оттесняя встречающих за заграждение. На пирс опускается выдвижной мостик лайнера и открывается загородка. Можно идти. Хе-хе-хей! Не терпится! На секунду я поймал себя на мысли, что уходить с корабля грустно. Это было не чувство, а именно мысль. Потому что грустно не было ни на йоту. Я в восторге! Ведь я еще никогда не ходил где-то кроме нашего лайнера. Даже если и ходил, то, черт возьми, как же это круто! Пирс. Потом земля... а потом вообще полечу! Иду по пирсу мимо ликующей толпы. Только что какой-то сумасшедший старик с безумными глазами, высунувшись из толпы, крепко схватил меня за рукав и крикнул: «Куда ты? Давай назад!». Потом его обнял охранник и они стали танцевать. Еще старик сказал, что они знают кто я. Пфф... Конечно знают. Они же охранники на лайнере. Мы их тоже знаем. Я шел последний. Нас выпускали за кордон по одному, и когда я вышел, охранники закрыли собой проход. Народ продолжает гудеть… Передо мной что-то вроде поселения или города. Вроде утро, но уже довольно жарко. Тут в нос ударил мощный запах. Рыба. При чем это даже не запах, это вонь какая-то. Неприятно. На корабле нам давали рыбу, она пахла иначе, пахла вкусно. Но я знаю, что это тоже рыба. Точно, вон бочки и коробки стоят. Не пойму, так пахнет сырая или вовсе тухлая? Это не просто неприятно. Это ужасно! Я шел все быстрее. Но, похоже, от запаха на улице не спрячешься: сзади у пирса эти ящики, впереди рынок. Там, похоже, тоже вокруг рыба. Еще и солнце жарит... Щас бы тенёк найти, где ни солнца ни этого рыбьего смрада... Ко мне подбежал какой-то мужик. Я продолжаю бежать от рыбной вони, а он увивается за мной и весь такой добрый и приветливый. Не до него сейчас... Хочет, чтобы я продал ему свои вещи. Обещает дать новые. Столько же. И много денег в придачу…Деньги. Пфф... Вот пристал. Мне бы тенёк. И пить охота ужасно. - А попить у тебя есть? - спрашиваю мужика. - Все есть, милый человек. Все есть. Вещи есть. Вещи куплю. Давай меняться вещами! Это же так прекрасно, да? Меняться вещами! Да? Смешной попугай. Можно и вещи поменять... Но попить бы сначала. Тянет он меня за рукав, болтает что-то... иду за ним. Идем через весь рынок. Идем и идем. Он тащит меня за рукав, улыбается. Вокруг такие же как он мужики и бабы, счастливые, тоже машут мне руками, зазывают... Боже, какая вонь... аж глаза слезятся. Солнце печет прямо в затылок. Прошли в самый конец рынка, подошли к палатке. Видимо, с товарами. Он трясет передо мной какими-то тряпками. Глупенький... - Где вода? - спрашиваю Он мне: - Зачем вода? Менять... сейчас! Охо! Вижу за его плечом вдалеке сверкает что-то. Вон же она... вода... Ну и что, что уличный фонтанчик! Я сейчас из ногомойки попить готов. Я двинулся к своей цели. - Куда?! - заорал товарщик - Стой! Меняться! Вещи! Пытаюсь идти, но он ухватился рукой за ворот. Вот пристал же... баран. Отпихнул его и пошел к воде. Подходя, даже сбавил темп немного, чтобы полюбоваться на фонтанчик и насладиться ожиданием. В общем, фонтан этот - это такой низкий полый пень, мне по пояс. В этой полости пня плещется вода. Из его стенки растет такая же полая ветка. При чем так, что можно видеть, как вода из самого пня стекает по ветке вниз, в бассейн из камней... по всей длине корней, словно ирокезы, растет какой-то мох или трава... красиво, в общем. Я прильнул к струе, текущей с ветки в бассейн. Холодненькая, чистая... напившись, я умыл лицо и свою щетинистую лысую голову. Уоооу... вот это кайф. Рядом, в тени куста-колючки, стояла лавка. На нее я и рухнул. Мечты сбываются... Подбежал опять товарщик. Черт, какой же он уродливый. Разве он был таким?... - Успел-таки!... - недовольно прокряхтела его морщинистая морда. - Чего? - спросил я - Ты счастливый? У нас же праздник, да? Ура-ура? Тебе все еще весело? Давай менять вещи, м? Я поморщился и отмахнулся от него, однако мысленно задал себе все эти вопросы. И понял, что буквально три минуты назад я бы без задней мысли с ним согласился, но сейчас... Где-то вдалеке раздалось продолжительное низкое гудение. Знакомое гудение. Здесь же все чужое. Хаос беззаботного кретинизма тараканами разбежался по щелям сознания, давая родиться пониманию происходящего. Гудок этот... Лайнер... Я уже со всех ног бегу обратно к пирсу. Вот ведь хрень, только сейчас начинаю задавать себе очевидные вопросы. Куда я вообще плыву? К кому? Зачем? Я же не доплыл! Я не доплыл? Нет... это же просто остановка. Я точно не там! Черт! Две недели как ребенок. Почему я не спросил об этом Хайди? Почему она не сказала мне, когда лайнер отплывает? Ну, здорово, похоже, эта турфирма неплохо покопалась в моей башке. Вот тварь эта Хайди… Сказки про людей-кошек и их любовь-морковь… турфирма… сборище скотов. Бегу. Бегу со всех ног к пирсу, чертыхаясь и проклиная все эти две недели и прошлую жизнь. Впервые вижу весь корабль. Целиком. Чарующе-элегантная, угрожающая махина, гигантский черный дьявол. От бега уже начинаю хрипеть. Не успеть… Плавучий бес, неторопливо разворачиваясь, плавно отходит от пирса. За выступающие части корабля цепляются люди: кто-то висит на перилах, кто-то уцепился за выдвижной мостик, слышны крики, народ падает в воду. Кошмар. * * * Бессильно плетусь, запыхался, бока колит... лайнер медленно превращается в черное пятно. Там еще лодки какие-то. Не было никаких лодок. А до пирса ковылять еще метров триста... Далеко же я ушел. Недавний праздничный восторг сейчас четко ощущается, как полное сумасшествие. Все эти люди вокруг лайнера... Да кому там было радоваться нашему прибытию? Праздник... Хах! Ну, конечно, праздник. Ты приехал! Все теперь должны в штаны наделать от счастья! Кто мы им такие? Вспоминаю их лица. Как я спутал отчаяние, тревогу и гнев с радостью? Нет. На что же это похоже?.. На бунт. Это был бунт! Какой-то местный мятеж, народное восстание. Может, в пылу этой неразберихи, меня оставили и свалили по добру по здорову... Почему они так со мной? Разъяренная толпа вон чуть не потопила этот лайнер. Им же надо было что-то делать. Подумаешь, временно оставили одного пассажира. Не беда, подберут вечером, когда всё уляжется... Да и откуда им было знать о восстании?.. Нет, это все бред какой-то. Зачем швартоваться там, где происходит бунт?... Подхожу. Выход с пирса все еще перекрыт. Вижу... двух охранников лайнера. Слава богу! Я не один такой. Почему они всегда в этих дурацких шлемах? Подбегаю и ору им: - Вы тоже здесь остались? Что же нам с вами делать теперь? Может они приплывут обратно? Мускулистый верзила-охранник наклонил шлемастую голову к моему уху и рекламным женским голосом ответил: - Чтобы сделать следующий шаг, пожалуйста, ознакомьтесь с вашим персональным сообщением на Лета-Компаньоне. Я стоял и, не мигая, смотрел на него, пытаясь переварить диссонанс формы и звука. Немного погодя, он снова наклонился к моему уху и женский голос игриво пролепетал: - Спасибо, что воспользовались услугами компании Лета Тревел. Приятных Вам впечатлений. - Чего?... - Спасибо, что воспользовались услугами компании Лета Тревел. Приятных Вам впечатлений. - идеально повторил женский голос. Еще с секунду я стоял ошарашенный. Я же разговаривал с охранниками на корабле. Отличные были ребята. А тут... Я подошел ко второму. Этот хоть и был чуть пониже первого, но тоже... гора в шлеме. Говорю ему: - У твоего товарища все с головой нормально? Мы втроем тут. Лайнер во-он там - я указал на черную точку на горизонте - Вам не кажется, что это проблема? - Спасибо, что воспользовались услугами ... - Ах ты ж сука... - вырвалось у меня и я со всей силой двинул охраннику в грудь... куда уж дотянулся. Он как будто не обратил внимания, лишь немного покачнулся. - Какой, нахрен, воспользовались? - я продолжал истерично молотить верзилу кулаками - Роботы хреновы! Я не там! Я еще недопользовался! Я.... я... я хочу видеть менеджера! Шлемастый стойко держал удары. Е-мое... где ж они таких гигантов выращивают. Не человек, а сплошной ГМО. В общем, да... им обоим, похоже, было совершенно фиалетово на любые мои действия. Или они и впрямь роботы... с кем я тогда общался на лайнере? Внезапно они оба развернулись и пошли по пирсу в сторону воды. - Эу! - крикнул я шлемам - Куда отправились? Я попытался уцепиться за их броню, но кто-то толкнул меня сзади. - В сторону, турист - прорычал мужик, обгоняя меня. Еще толчок... меня отнесло в сторону. Трое поджарых полуголых мужиков бежали по пирсу. Обогнав охранников, они нырнули в воду. Шлемы резко перешли на бег и прыгнули вслед за ныряльщиками. Да что происходит вообще?.. Я стал ждать. Через пару минут полуголые вынырнули, жадно глотая воздух, и помогли друг другу вылезти из воды. С пол минуты они отдыхали, досадно бормоча что-то друг другу. Потом встали и пошли в сторону города. Больше никто не всплыл. - А где Шлемы? - спросил я, когда пловцы проходили мимо. - Иди нахер. Отлично... * * * Все утро я слонялся по прибрежному кварталу города и рынку. На вопрос “когда приходят корабли?” местные либо отмахивались от меня, либо вообще смотрели как на дурачка. Один псих сказал, что через месяц. Кто-то еще - через год. Месяц? Год?... Мне нужно сегодня! Желательно прямо сейчас. Надо же что-то есть и где-то спать. Поняв бессмысленность общения с местными, последние часа три я просто сидел на той самой лавке у фонтана, ковыряясь в компьютерной штуковине, которую дала мне Хайди. Как же она назвала эту хрень... Лета-Компаньон! Собственно, ковырять в этом Компаньоне было нечего: трогаешь экран - на всей его поверхности появляется моя волосатая морда. Тронешь еще раз - начинает проигрываться видео послания, в котором “волосатый я” с придыханием вещает: “ты - это я в будущем!”. Потом он много извиняется, клянётся, что понятия не имеет, где “мы” окажемся, но убеждает, что так лучше для нас обоих, нравоучительно запрещает мне брать в руки игральные карты и желает удачи. Говнюк... Я просмотрел эту поучающую нудятину раз пятнадцать, главным образом потому что на видео еще есть голос этой сучки Хайди. В кадре ее нет, но этот голос я сейчас узнаю из тысячи других. Во время записи “волосатый я” постоянно задает ей какие-то глупые вопросы вроде “ну, можно сказать хотя бы про про *блиип*?”. Ее ответы односложны и совершенно бесполезны. В конце концов, я убрал Лета-Компаньон в карман и закрыл глаза. День начал идти на спад... * * * - Вашего гида... съели. - разбудил меня вежливый хриплый голос. Я разлепил глаза, силясь сфокусироваться. Должно быть, задремал. Передо мной стоял щуплый товарищ. Взъерошенный. - Чего? - зевнул я, вытаращив глаза - Гид. Человек, который должен был вас здесь устроить... - он подождал, пока я пойму - его съели дикие животные. Я видел. - Ё-мое... - промямлил я, потянувшись. - Я сожалею... вы, наверное, понятия не имеете, куда вам идти. Я могу... - Нет, я... все нормально. - я сонно сгорбился, изображая рассеянность - Спасибо... что сообщили. Какой нафиг гид?.. мне никто не говорил ни о каких гидах. Парень был в изрядно поношенных дырявых обносках, выполнявших роль одежды. Недельная щетина. На вскидку... ну, лет двадцать пять ему. Наверное, местный бродяга или нищий. - Слушай, у меня нет ничего. Ни денег, ни еды... - сказал я, виновато отмахиваясь. - Я думал это вам нужна помощь... еда, ночлег. Видимо, ошибся. Он замолчал, и, выжидая, уставился на меня. Через пару секунд добавил: - Ну, раз у вас все нормально... - щуплый протянул мне блестящий металлический сосуд с крышкой и закончил фразу: - Возьмите, хотя бы, это. Воды наберете. Я взял бутылку, потряс, отвинтил крышку и посмотрел внутрь. - Пустая - пояснил он - Просто в ней воду можно хранить, и она там холодная остается, потому что материал такой... ну, счастливо вам. Он неловко повернулся и медленно пошел прочь. Тут я окончательно пришел в себя: - Эу!.... Постой. Он остановился. Деваться мне все равно было некуда. Я неловко спросил: - Что ты там говорил про ночлег? Он помедлил, потом сказал: - Наберите воды в колодце и следуйте за мной. Я отведу вас к себе. Я закинул сумку за плечо, быстро набрал воды в бутылку, завинтил крышку и пошел за парнем. - Как тебя зовут хоть? - спросил я. - Бром. - Окей, Бром. Буду знать, что ты - Бром... Тут я понял, что знакомство подразумевает обмен именами. Именно обмен. А у меня... Черт. Вот же забавность... а меня-то как зовут? Надо было срочно что-то делать... Я протянул ему руку и выдал: - Будем знакомы, значит. Он посмотрел на мою ладонь, но жать не торопился. - Рукопожатие у вас что, не принято? - я все еще шел с выставленной в его сторону рукой. Он помотал головой, и я убрал руку. Вот чудные. Может это из-за того, что я не сказал ему свое имя... черт... мне надо придумать имя! Мы шли совсем молча минут пять. Потом я спросил: - А... этот... ну которого съели. - Гид? - Да. Он зачем вообще? - Устраивает новых туристов. Еда, ночлег. - М... - промычал я. Вот оно что... Меня не оставили. Я там где надо. Теперь все сходится. Несчастный случай с этим самым “гидом”, и впрямь, ставит все на свои места... нда, повезло так повезло. - И... его съели дикие животные. - решил уточнить я - Угу. - безучастливо ответил он. И через пару секунд с энтузиазмом добавил - Клыкозавры! - Клыко-завры... - озадаченно повторил я по слогам. - Задрали. И потом съели. Наверное. Или они уже ели. Не помню, мне было страшно, и я убежал. - Как ты узнал, что это был именно Гид? - Ну, я его знал когда-то давно. О как. Значит, он замена... - М... может сообщить кому-то? Друзьям, семье... - Я уже сообщил. - А... ясно. Мы нырнули в какую-то подворотню и стали петлять в узких проходах между домами. Один раз даже пришлось перелезть через груду коробок. Дальше мы шли вдоль бетонного забора, испещренного надписями, граффити и прочим вандализмом. - Значит, Клыкозавры... они большие? Он раздвинул руки на всю ширину. Нда... Не особо разговорчивый товарищ. - Они, значит, опасные и надо их избегать. - я изо всех сил старался поддержать беседу. Он кивнул. - Ну, надеюсь, там куда мы идем их не будет. А то ж... сожрут еще. Во время обеда. Или ночлега. Я нервничал и, в попытках разрядить обстановку, явно нес какую-то чушь. - Они в городе не водятся. - выдал успокаивающую фразу Бром. - А... - я понимающе закивал - А где водятся? Он помолчал, обдумывая мой вопрос, потом ответил: - За городом... Пришли. Я не сразу понял где мы. Передо мной было три лежака. Прямо на земле. Я быстро прокрутил в голове последние десятки секунд: мы, вроде, шли вдоль бетонного забора, изрисованного картинками и надписями. Забор причудливым образом извивался, поэтому мы столь же причудливым образом петляли вдоль него... ни дверей, ни входов... стенки забора просто стали замыкаться друг на друге, образуя помещения и... бах... три лежака вокруг углей небольшого кострища. Бром встал как вкопанный и тупо уставился в стену. Упоротый какой-то... Лежаки грязные, все в песке и пятнах чего-то непонятного... - Хм... Пришли... - потерянно констатировал я, не мигая уставившись на сие “уютное гнездышко”. - Не нравится? - спросил Бром, не глядя в мою сторону. - Да нет... у тебя тут... миленько. - Матушка! - хрипло крикнул Бром, по прежнему разглядывая стену - У нас сегодня гости. - Приглашай, Бромушка. - послышался противный сдавленный голос откуда-то из-за стены. Я продолжал с ужасом осматривать лежаки, и не смог не спросить: - Слушай.... а какие-нибудь насекомые мне в ухо не заползут, пока мы тут спать будем прямо на полу? Не знаю... Змеи какие-нить, черви... Тут из-за угла стены вышел... мужик. Он был полной противоположностью щуплому Брому: рыжий розовый жирдяй, весь потный, сальный аж блестит... свинья-гуманоид. Разве что лохмотья на нем того же фасона. Может, на пол головы меня выше. Он зашел, словно официант в ресторане. На левой руке аккуратно висела обляпанная пожелтевшая тряпка, правая рука “элегантно” заведена за спину. Спина прямая, подбородки вперед. - Мы вас и заждались - проговорил тот же мерзкий сдавленный голос, шевеля губами вошедшего. Его рыжие брови были пафосно вздернуты домиком, а глаза прищурены. - Матушка, познакомьтесь, - продекламировал Бром - это... безымянный джентльмен. Безымянный - это Матушка. Вам обоим очень приятно. Толстяк, не меняясь в лице, поклонился коротким кивком, совершенно не обращая внимание на мою безымянность. - Будем... знакомы. - оторопел я. - Бромушка, кто на сей раз? - провизжал толстый. - Клыкозавры-с! - Клыкозавры?!... Бвахаха-хый-хый-хый... - жирдяй заскрипел бронхами в приступе истерического смеха. - Да вы остряк, Бромушка! Бром деликатным жестом указал в мою сторону, и жирный резко прекратил вакханалию истерики. - Нашему достопочтенному гостю перины показались жестковаты-с. - Аристократичным тоном поведал Бром - Думаю, без колыбельной ему этой ночью не уснуть-с. - Ах... Колыбельная... - свинорылый с благоговением закатил глаза. Его правая рука плавно, в замедленном темпе, выплыла из-за спины, сжимая не хилых размеров колотушку. “Ох, блин... Белки-потелки... Страх мой и проницательность... Где ж вы, суки, раньше были?...”, подумал я. С той же плавностью, он услужливо мне улыбнулся. Дрыгаться поздно. - Морфею привет! Хрясь! Темнота, бетон, картинки, песок. Задребезжали, загудели с бешеной частотой зубы. Черт... Не успел даже руки поднять. Затемнение. Занавес. Придя в себя, я понял, что они еще тут: их голоса мутно курлыкали надо мной. Я лежал на животе. Было ясно, что подавать признаки жизни не стоит. Удар колотушки пришелся в левую скулу. Щека и нижняя часть глазницы уверенно прокладывали свой путь от шока к боли. В груди ломило... Долбаная бутылка с водой - я упал прямо на нее. Еще не хватало ребра сломать. Я аккуратно вдохнул - вроде все ребра на месте... - Бромушка, соизвольте же раздеть гусара! - пропищал толстый. - Я раздербаню саквояж! - Но Матушка, мы ведь договорилис. Барсетку мне. Вдруг гость наш кучеряв? Не выношу мужских достоинств. А вам - до фонаря. - Ах, право слово, Бромушка, меня вы не печальте-с... обиды Колыбельной Вам будут не к лицу. Бал только начался! - Мля... Хрен с тобой, педрила. - раздраженно прохрипел Бром. - А вам бы в рот и с мылом... - прозвучал в ответ игривый укор. Ох, как бы не блевануть сейчас от этой пьесы... Вдыхалось тяжело. Сумка. Она все еще у меня на спине. Сумку хочет толстый. Он подойдет первым... Надо мной склонилась тень. Вес сумки грубо ослаб. Я резко перевернулся на спину, потянув плечом лямку. Свинорылый удивленно вытаращил зенки. Пытаясь восстановить потерянное равновесие, он потянул назад. Умничка. Я резко помог ему, с размаху вмазав днищем увесистой металлической бутылкой прямо в глаз. Второй рукой я успел зацепиться за карман его рубашки. Жирдяй отпрянул на пару шагов, помогая мне встать, и замотал головой. Следующий удар пришелся по правому локтю. Я мечтал попасть в кисть руки, но и так сойдет. Он хрюкнул и сжался, силясь удержать колотушку. Похоже, я попал-таки в нерв: “Колыбельная” предательски выскользнула у него из рук... Мыс ноги в правое бедро поставил его на колени, а бутылка наотмашь отправила мордой в грязь. Для верности я двинул ботинком в бочину. В ответ лишь мерзко колыхнулся жир. Я стоял, шатаясь, сжимая бутылку в руке, и пытался изобразить боевую готовность. Щека и глазница заплыли отеком и, кроме боли, нихрена не чувствовали. Левый глаз показывал густое боке. Оставшийся правый я нацелил на Брома, сплюнул кровью и процедил: - Карету мне. Карету... Щуплый пребывал в полном охренезусе. Признаться, я и сам был весьма удивлен. Не мигая, он нелепо подпрыгнул на месте и дал деру. Спасибо, Боже, я так на это рассчитывал. Опираясь рукой о стену, я медленно поковылял куда-нибудь отсюда. * * * Сижу у барной стойки в трактире. Не сижу а, считай, лежу на стойке, уткнувшись лбом в руки. Щека ноет... нет, ревет от боли. Я ни черта не понимаю. Сейчас, наверное, уже вечер. Тут играет музыка. Беззаботная такая. Да, очень в тему. Меня ведь чуть не кокнули. Трактирщик приветственно хмыкнул, и я поднял голову. В мою сторону по барной стойке прокатился стакан с чем-то бурым внутри, не разбрызгав ни капли. Ловлю стакан. - За счет “Кромки”. – хрипло буркнул бармен. Я благодарно кивнул, подняв стакан в его сторону, и отпил. Внутри ожидаемо приятно обожгло. “Кромка”... Да, так было написано над входом в трактир. Бармену на вид лет 50-55. Небритый, жилистый мужик в заляпанном фартуке, трет барную стойку. Он был бы каноническим трактирщиком, если б не морда. У эталонных представителей его профессии она, обычно, совершенно ничего не изображает. Хотя... откуда мне знать? Можно подумать, я помню много барменов... Нет, я же всегда предполагаю правильно. Ну, а этот... не поймешь, то-ли он спокоен, то-ли недоволен чем-то... то-ли вообще сейчас шею свернет. Или это у меня уже от всех этих приключений крыша поехала? Трактирщик поймал на себе мой взгляд и улыбнулся: - Да нормально все будет, не парься. Не ты первый, не ты последний. Вместо ответа я сделал еще глоток. Смотри-ка... улыбаться умеет. Да что бы он знал?! Поливает дежурными фразами… - На корабль опоздал, да? Бхы-хы… - съехидничал он Да, точно... корабль же. Со всеми этими плясками в подворотнях, лайнер турфирмы временно сместился на второй план. Ну, спасибо, что напомнил. - Не знаешь, когда следующий будет? - спросил я. - … никто не знает. И зачем это знать? Все равно тебя на него не пустят. - Пустят. Я здесь вообще проездом. - Ахаха… ну да… Вот знаешь, я от этого никогда не устаю. Каждый раз забавно. Каждый раз умиляет. Думаешь, я этот трактир тут из-за денег держу? Оглянись вокруг: грязные фермеры и вонючие рыбаки! И ты думаешь ради них я тут 30 лет? Не-е-ет. Все ж для души. Вас родных встречать. Что ни турист – то развлечение. - Что ты несешь? – его брага уже изрядно вдарила мне в голову… - Вон там в океане толпа купается. Тоже все уверены, что пустят, подвезут, ответят. - Я не они. У меня другое. - … ну да, ты особенный. Тебе ведь стерли память, вручили Комп и пинком под зад с корабля. А когда очухался, они отчалили. Забористый у них чаёк, да? Я молчал. Все стало ясно. Трактирщик запустил руку в карман и положил на стойку… карманный компьютер. Этот... Компаньон. В точности такой же, как у меня, только весь затертый, заляпанный, с царапинами и маленькими вмятостями. - Непробиваемый. Я в него из ружья стрелял! Я на автомате достал свой и положил рядом, чтобы сравнить. Под блестящей голубой краской там металл оказывается. Я поднял глаза на трактирщика: - 30 лет? - Бери больше. 30 лет – это у меня тут трактир. «Чистые» туристы, те что без памяти, больше 80 лет где-то… – На морде трактирщика сияла довольная ухмылка: - Хых… Ваши лица в этот момент бесценны. Свое бы видел, бесценный ты наш… - И сколько тут таких как мы? - Считай весь город. Оторопев, я молча разглядывал Лета-Компы... - Нас туристами называют. Ну, или пафосно если, то «пришедшие». Есть туземцы, которые называют нас «гостями», но это чушь. Не очень подходит. Ведь, смотри какое дело: гости, как бы, погостили и уходят. А мы чё-т задержались в гостях-то. Туземцы, хех... кто бы говорил! Они сами всего лишь потомки туристов. Так что не им судить, кто тут гость а кто нет… - Потомки? Сколько лет они возят сюда людей? - Да не парься, освоишься. Тут и местные есть. Тебе понравится. Не знаю, чего он мне налил, но боль в щеке как рукой сняло. Я залпом хлопнул остатки стакана. - Нет, брат, мне не понравится. Это хрень какая-то. Они за это ответят… - Каждый раз одно и то же… - Может, я был богатым и влиятельным, и они меня убрали. Может у меня семья есть! Друзья. Родные! - У тебя на Компе есть послание? - Да хрень это послание. Все можно подделать. - Может быть. Никто тебе точно не скажет. Но, если ты богатый и влиятельный, почему просто не убить тебя? Я не спец по мозгам, но стереть память всяко сложнее, чем убить, м? А они тебя две недели выхаживали и чайком поили. Тебе еще повезло, что у тебя есть послание. Не у всех «прошлый я» позаботился успокоить себя в будущем. - А что за фигню они в чай подмешивают?... - Подмешивают? Чай как чай. - Да где же не подмешивают? Меня тащило с этого “чая” минут тридцать. Бармен недовольно нахмурился. - Что-то мало.... - Мало? - Ну, от чая обычно часа два-три. Ты из колодца что ли пил? - Обычно? Обычно от чая вкус и аромат. А не калейдоскопы разноцветных танцующих.... клыкозавров! - Кого?... - Не важно! Чай - он темный, ароматный и... - Ах даа-а... вспоминаю... Ты про... они же ту бестолковую коричневую бурду тоже чаем называют... хехе... вот засранцы. Помнится, от нее ведь даже приходу не было вроде. Это не чай. Тут такого не найти считай. Наш чай - это то, что тебе наливают в последний день на корабле. Тут эта дурь много где растет. Ну и, да, такой уж у нее эффект. Праздник, эйфория, все дела. Наркота, конечно... Полулегальная. Не страшная, но увлекаться не советую. - Значит, не подмешали... - Не-а... чай как чай. - В общем, ты предлагаешь мне поверить, что в этой турфирме ангелы одни работают. - скривился я. - Я тебе ничего не предлагаю. Просто, это лучше чем всю жизнь гоняться за Лета-Тревел, я тебе точно говорю. Живых примеров тут масса. А мертвых еще больше. - А чего за ними гоняться? Раз мы не одни такие, надо валить отсюда! Надо... сделать плот... лодку. Не знаю... вертолет, самолет... - Гениально... и как мы за 80 лет не догадались? - Ну а что? - Катера, самолеты, гравипланы.... возвращаются к берегам архипелага. Переломленные пополам, изрешеченные в дуршлаг, смятые в шарик, как лист бумаги и, вообще, вывернутые на изнанку. Вдумайся: многотонные металлические машины, вскрытые, как консервные банки. Бывает, по берегам архипелага тянутся целые кладбища изуродованной техники. Я опешил: - Восемьдесят лет... тут что, по всему периметру груда ржавого металлолома? - Нет, конечно. Во-первых, не все такие прыткие, как ты. Люди потихоньку усваивают урок. В наше время, выбрасывает одну-три машины за неделю. По крайней мере, у нас в округе. Обычно это рыбацкие судна, заплывшее за буйки, хотя и сейчас есть особо упоротые беженцы. С этими словами, бармен обновил мне выпивку и продолжил: - Эти выброшенные на берег жестянки довольно быстро разбирают на лом. Народ Гедж хорошо платит за любые металлы. Такой транспортный кадавр могут растащить за три дня, максимум - неделю. Есть поколения людей, целые семьи, которые живут коллекторством и металлоломом. Я пропустил его ликбез мимо ушей, сфокусировавшись на главном: - ...значит, это долбаный лагерь, тюрьма. Ну да, теперь понятно. Попробуешь сбежать - труп. - Про трупов это ты тут выводы сделал. Исковеркана техника, но трупов никто не видел. Внутри не то что трупов - ни пятнышка крови. Я покосился на него недоверчивым правым глазом: - Исчезают? Испаряются? Как такое возможно? - Не знаю. - он пожал плечами - Я всех беженцев не считал, но некоторых из них точно “приплывают” обратно на корабле, в виде все тех же туристов. За эти 30 лет были такие, кто трижды заходил в мой трактир с начисто вытертой башкой. Приходилось напоминать им, как их звали. - Зачем мы им? - спросил я. - Кому? - Зачем мы турфирме этой? Лета-Тревел. - Хороший вопрос. Без понятия. Ясно одно - не турфирма они. Здесь, на островах, они с точностью до наоборот: удерживают нас тут, как котят в коробке, и внешних сюда не пускают. У всех есть свои теории, зачем им это. - Твоя? - поинтересовался я. - По-моему, тут все ясно же: - Он кашлянул в кулак - Научный эксперимент. Мы - лабораторные крысы. А лаборатория - считай весь архипелаг. Я быстро развил теорию: - Подмешивают что-нибудь в воздух или в воду и смотрят, как мы зеленеем?... - Ахаха... фантазер. Да не, вряд ли в таком масштабе. За 80 лет мы бы массовое вымирание не проморгали бы. Думаю, просто наблюдают, как мы тут акклиматизируемся. Среди местных народов. Социальный эксперимент. Мне как-то не верилось: - Может выбирают себе жертв науки из этого загона и опыты над ними проводят. Бармен поморщился: - Не помню, чтобы кто-то из туристов прям уж так бесследно пропадал или жаловался бы на то, что над ним опыты проделывали. - Ну... они память стирать умеют... - настаивал я - Зачем тогда сюда везти? Можно было выпотрошить прямо на корабле. - Нда... верно... - мне пришлось согласиться - И что, люди тут... просто живут? - Ну да. Живи где хочешь, с кем хочешь, сколько сможешь, сдохни как нравится. Но в пределах архипелага. У людей здесь семьи, бизнес, наука, искусство, развлечение... чего душе угодно. - Целый архипелаг обманутых туристов без прошлого и их потомки... - с ужасом подытожил я, разглядывая пустоту... - Ради эксперимента или нет... Да кем эти твари себя возомнили? - Ой не... - отмахнулся Бармен - туристы лишь крохотная часть людей на архипелаге. Если взять местные народы, мы тут и впрямь гости. Здесь аж пять народностей. Ты сейчас находишься на территории народа Гедж. Доблонутые ублюдки. Но в этом городе тебе ничего не грозит. В Мемовилле Геджи... почти цивилизованные. И это только потому, что они боятся агентов Лета Тревел... Впрочем, как и все остальные народы. Получается, что эти самые “твари” которые “себя возомнили”, как ты выразился, оберегают твой зад от местных неприятностей прямо сейчас. - Моя щека с тобой не согласна. - отрезал я. Немного подумав, я добавил: - И память тоже... Слушай, ну неужели все беженцы прям возвращаются? У них что, вокруг островов силовое поле? Как это вообще возможно? - Ты чем слушал? Какая разница что у них там? Есть факт - за 80 лет лазейки никто не нашел. Не оставишь мысли о побеге - будешь одним из тех, кто по три раза заходит в мой бар. Бесплатно я ставлю только первый раз. И мне похрен, помнишь ты об этом или нет. - Может я и есть один из них... из возвращенцев. - Ой, не... ты тут точно в первый раз. - Ну да, тебе ли не знать - буркнул я Он усмехнулся. - Любой местный скажет тебе тоже самое. Ты уже познакомился с нашим колоритом. Вот эта раздувшаяся синяя шишка, которая у тебя уже на пол физиономии, недвусмысленно на это намекает. - В смысле? - У тебя вещи... не отсюда. Одет ты... по-внешнему. Не так, как люди на архипелаге. Я посмотрел на себя. Джинсы как джинсы. - Через пару месяцев начнешь отличать. Вещи, которые туристы привозят с собой... Здесь это артефакты внешнего мира. Внешние вещи. Чем уникальнее и старше - тем дороже. Здесь такого не делают. Делают очень похожее, почти в точности такое же, но не такое. В Мемовилле артефакты получить легче всего: туристы понятия не имеют о стоимости своих шмоток. Местные воротилы пытаются заполучить их любой ценой. Хитрожопые скупщики из кожи вон лезут, чтобы выкупить Багаж по дешевке, пока турист не отошел от чая. Бандиты просто просят подарить, нокаутировав новичка в подворотне. Щека стрельнула болью в глаз. Я отхлебнул из стакана. - “Колыбельная”... так он назвал свою колотушку... поэт, мать его. - Бхахах... это Матуш, ага. Кабан тупорылый... У нас ваще город культурный, бандиты начитанные и детство у них счастливое. Непонятно как ты выбрался, он ведь свое дело знает. - Повезло. Я аккуратно прикоснулся к правой скуле, айкнул, отдернул руку и буркнул: - Мять людей за тряпки... культура так и прет. - Ну... тряпки разные бывают. У тебя, небось, и в сумке барахло какое найдется... Я непроизвольно сжал рукой сумку. Бармен продолжил: - Не смотря на первое впечатление, Матуш с подельниками не семи пядей во лбу. Им денег на алкоголь или чай, они быстро товар сбагрили бы. Но есть люди, кто шарит в артефактах... такие могут неплохо наварить на этом деле. За зажигалку или шариковую ручку много не срубишь - этого внешнемирного барахла даже тут вполне достаточно. Хотя даже эти безделушки будут стоить в пять-десять раз больше местных эквивалентов. А вот более редкие вещи... за них коллекционеры готовы состояние отдать. В столице на эту тему международные аукционы устраивают. - И чего, сколько мои шмотки стоят? - спросил я Он покачал головой: - Я не спец. Немного погодя, он, все же, просканировал меня зацениваюшим взглядом с головы до пят. Потом лениво выдал: - Нуу... если это продать, у тебя хватит денег на то, чтобы прожить тут пару недель. Может и месяц, если удачно загонишь. За это время можно найти работу... - И где это можно сделать? - заинтересовался я - Ну, только так, чтобы не совсем уж задаром отдать. Он помолчал, потом сжал губы, грубо почесал щетинистую щеку и ответил: - Мой совет: не надо тебе это знать. У меня для тебя предложение получше. Я вопросительно посмотрел на него. - Я… ценю память. Твою память. Я предложу тебе комнату, жрачку и научу как здесь выжить, если поработаешь на меня. Это мой бизнес. Я знаю, что ты здесь надолго не задержишься. Подорвешься потом в столицу или еще куда. Но этого времени хватит, чтобы очередной зеленый турист нашел мой трактир. Кроме того, двоим с твоего корабля посчастливилось найти меня без приключений. Один, правда, назвал меня маразматиком и свалил... ну, это его трудности... В общем... вот такое предложение. Решайся, дело выгодное и тебе и мне. Кроме того, в этих шмотках, сам понимаешь... - он посмотрел на мою скулу - все равно что подставить правую таким как Матуш. А их тут достаточно... Я дам тебе менее броскую одежку и буду хранить твои вещи. У меня тут даже сейфы есть. - Что за работа? - спросил я, как будто у меня был выбор. - Мыть, таскать, убирать, помогать поддерживать “Кромку” в чистоте и порядке. Не шоубизнес, конечно, но зато все законно. - А если... - Вышвырну вон со всем твоим барахлом. Попробуешь стибрить что-нибудь - пожалеешь, что тебя химеры не сожрали. - Химеры... Ага... Клыкозавры мля... - Клыкочё? - презрительно переспросил бармен С секунду я колебался. - Кейр - я протянул руку через стойку в жесте приветствия. Он крепко пожал ее: - Сайли. Можешь звать меня Сай. Вторую руку бармен запустил в карман и вытащил ключ, хлопнув им по стойке: - Кейр значит... Эх... А я уж тебе имя придумал. Ты был бы... эм... Шлюпель! Ладно, вали переодеваться, Кейр. Время мусор выносить. Шлюпель... Ну, спасибо, остряк... Имя я себе как-нибудь сам придумаю. * * * Был уже глубокий вечер, когда я выкатился из трактира с четырьмя пакетами мусора в руках. Долбаные ступеньки. Пакеты были прочные, но большие и тяжелые. Судя по словам Сайли, свалка находилась “направо, потом налево, потом у дерева направо, как выйдешь за стену сразу направо и вдоль стены, не забудь Комп, а то обратно не пустят”... Блеск... Видимо, это где-то на севере, за стеной города, которую еще надо было найти. Щека почти не болела. Сайли дал мне какую-то мокрую тряпку, чтобы я приложил ее к поврежденной скуле. Отек быстро спал и боль исчезла совсем. Трактирщик, как и обещал, выделил мне свободную комнатушку, в которой действительно был сейф. Наверное, в других комнатах тоже есть сейфы. Старый черт не первый день этим занимается. Видимо, эдакое временное рабство отчаявшихся туристов-новичков – действительно хороший бизнес. Из-за тяжести пакетов мне все равно приходилось останавливаться через каждые метров пятьдесят. - Эй!.. - послышалось сзади - давай помогу. Ну да, мало мне было сегодня приключений... Я устало обернулся. Ко мне кто-то подбегал. Когда лицо бегущего осветил едкий свет уличного фонаря, я узнал его... - Меня послал Сайли. Не бойся. - Тебя-то уж мне бояться нечего - ответил я. - бери два. Это был парень, лицо которого мне было бы трудно забыть. Потому, что наши каюты на корабле были друг напротив друга. Такой же как я. Свежий турист. Он подхватил два пакета и мы пошли по дороге. - Значит, ты остался у Сайли... - констатировал я очевидное. - Угу. А что было еще делать? - Ну, не знаю. Может у тебя мысли какие есть на этот счет... Тебя как зовут? Он запнулся. - Чмульди. - О, не-ет.... - ухмыляясь взмолился я - Чувак, нет!.. Тебе стоит придумать себе имя самому! - Да не успел я... Про имя вообще мыслей не было. - Ну вот и подумай, пока идем до свалки. А то так и останешься... Чмульдером. Мы немного прошли молча. Вдруг он спросил: - Тебе давали рисовать? - Чего? - Рисовать на стене - с энтузиазмом уточнил он. - Мне давали по морде битой. - Ой, извини... сожалею. - он запнулся. - Нет, ну ты хоть поясни о чем речь. - поинтересовался я. - М... У тебя остатки есть? Ты помнишь момент стирания? Я не очень понял, о чем все это. Заметив мои колебания, он затараторил: - Ну вот сказали, что у некоторых остается что-то в памяти: какая-нибудь картинка или слово, иногда, вроде, звук... У некоторых целые куски текста остаются. Обычно стихи. То ли это недоработка турфирмы, то ли они специально это оставили... то ли им вообще пофигу на эти остатки было. Никто не знает. Попробуй вспомнить стирание. Я быстро прокручивал в голове прошедшие две недели в самое начало, отчаянно пытаясь вспо... - Нет... - ответил я. - Точно? - Нет... Вроде... Нет. Ничего. - М... - промычал он и умолк. Я усмехнулся и потупился с досады. Черт... у кого-то там в мозгах что-то осталось! Наверное, они будут видеть этот остаток в снах. А, может, вообще... эта соломинка памяти позволит им, когда-нибудь, выкарабкаться из забытья. А у меня... А у меня ноль. Ничего. Приятного было мало. Но, видимо, я мазохист, поэтому, через минуту шарканья по улице и неловкого молчания, я все же спросил: - У тебя значит есть... остатки. Он виновато кивнул. - Да ладно. Ты же тут не при чем - сказал я и ободряюще бортонул его плечом - это все турфирма. Или кто они там. Хренова Лета Тревел. Ублюдки... И что ты нарисовал? - Понятия не имею. Картинку. Честно, я не знаю, что это. И никто не знает. - А где рисовал-то? - На стене. Нам по пути, покажу. Тебе дают баллончик с краской, и ты рисуешь то что помнишь. Ну или пишешь.... Стена, типа, идет вокруг города. Сайли рассказывал, что она не столько ограждение, сколько вот... галерея остатков воспоминаний. Вроде как, место на основной стене давно закончилось, поэтому они ставят бетонные плиты внутрь города уже как вздумается. Буквой Т и буквой П. Лишь бы было где рисовать... в некоторых районах это уже и не стена даже, а лабиринт. - Лабиринт... - тут я отчетливо вспомнил свой опыт “битой по морде”. - Да врет он все. Приукрашивает. - беспечно ответил мой спутник - я видел, правда, только кусок, но я не думаю что... - Секунду... Значит, вся эта настенная живопись на заборах - остатки воспоминаний туристов?... Охохо... - опешил я - Ты о чем? - спросил он - Да меня сегодня как раз и завели в такой лабиринт. Я оттопырил указательный палец на руке и многозначительно указал в направлении своей поврежденной щеки. Потом договорил: - Пока я выползал оттуда по этой стенке, думал сдохну, а ей все ни конца ни края... На минуту он задумался. Потом спросил: - А у гадалки был? - Не-а... А что там? - Да... обман тоже. Шатер большой яркий... красный. - А... ну я видел его на рынке! - вспомнил я. - Ну вот.. там внутри баба сидит - И? - Ну, гадает на прошлое. - нехотя продолжил он - Заходишь к ней, а она такая... “Ручку позолоти. Скажу тебе кем ты был и на что способен. Вспомнить - не вспомнишь, да знать будешь.” Я заржал... - Чего?! Я под чаем был! - обиженно оправдался он - Мне хоть лапшу на уши не вешай. Под чаем тебе никакие воспоминания не нужны. Он смутился. - И чего нагадала? - Ну я типа был хороший грамотный принц большой страны, где меня все любят... президент или типа того. Меня, значит, злые люди свергли и вот я тут. - Принц! Аха-ха.. - хохотал я - Чего отдал-то? - Очки. Солнцезащитные. Я улыбнулся. Конечно, это неправильно и все такое, но... блин, было приятно осознавать, что я, все же, не единственный лох в этом городе. - Не парься - подбодрил его я - вытрясем мы с нее твои президентские очки. Пройдя несколько жилых кварталов, мы убедились, что люди тут, действительно, давно и надолго. Улицы освещают невысокие фонари, испускающие едкий желтовато-зеленоватый свет. Архитектура не примечательная: двух-трех этажные строения из светло-коричневого камня и какого-то еще странного материала, который я так и не смог определить. На вторых и третьих этажах часто располагались балкончики, лоджии и даже переходы от здания к зданию. Крыша самых верхних этажей часто была просто кожаным навесом, растянутым на палках. Хотя... Или это вообще были просто палатки, беспорядочно поставленные на крышах? Во дворах горят костры... В каждом дворе по костру! Традиция что ли? Люди сидят вокруг огня на лавочках. Похоже, травят какие-то байки и жарят рыбу и мясо. Вечерний запах города - полная противоположность утреннему смраду. Был бы я голоден - живот бы скрутило, и я б закапал мостовую слюнями. Но Сай щедро накормил меня до отвала, так что сейчас я просто наслаждался ароматом свежих копченостей. В остальном... Белье на сушилках, бочки с водой. Ничего особенно примечательного. Мы вышли к центральной площади. Местные в пьяном угаре уже храпят на лавках и клумбах возле зданий. - Там вон местная мэрия или вроде того - мотнул головой Чмульди в сторону большого здания - а на первом этаже там музей-барахолка. Только вход в него не с площади, а со стороны рынка... А во-он там, справа, через дорогу - клиника. - А это? - спросил я, показывая прямо перед нами - А это типа... их парк. Посреди площади красовалась гигантская клумба, густо поросшая травой и усеянная булыжниками. Вокруг нее - мостовая с лавками и урнами. В центре клумбы одинокое, но столь же гигантское дерево, а рядом с ним - что-то вроде памятника. Подойдя поближе, я разглядел его: жилистая двухметровая рука, сжимающая знакомый Лета-Комп... на постаменте в виде волн. Нда... Крик души, вызов ценителям искусства... Наверное, из глины ваяли. И смешно и грустно. Значит, для них это тоже серьезно... Или поставили памятник и забыли? Неужели для меня это станет так же серьезно? Может, я пока что не чувствую утрату воспоминаний в полной мере. Но мне же было обидно, что у кого-то вот... есть остатки, а у меня нет. Кроме того... Это же все равно, что смерть наоборот. В смысле, смерть получается и с той и с другой стороны. Не известно ни до, ни после. Висишь как между молотом и наковальней непонятно зачем. Серьезное ведь дело… Или может просто все эти люди действительно зациклились. Трактирщик сказал есть другие, те, кто ушли из города. И их много. Может и я буду одним из них. Хотя, сейчас этот город, с его уютными вечерними посиделками у семейных костров, ароматом свежеприготовленной еды, еле слышным шумом волн, разбивающихся о скалы где-то вдалеке, кажется начинал мне нравиться... - Это типа памятник тем, кто утонул, пытаясь забраться обратно на корабль. Или проплыть в окно... - прервал мои размышления турист - Сайли говорит, что это как напоминание всем. Что не стоит оно того. Хотя, мне кажется, жители почитают их, как героев. Просто так же памятники не ставят? Я думаю, это героизм... пытаться отыскать ответ. Он потупился... потом добавил: - Я бы вряд ли так смог. Мне бы духу не хватило. Я смотрю вокруг и мне тут нравится. Нет, мне любопытно, конечно, что там было в прошлом. Но не настолько... - он покосился на памятник - Я же, наверное, не просто так от прошлого убежал. - Что ты сказал... Проплыть в окно? - переспросил я - Да... Сай сказал, что на дне океана есть... какое-то окно. После отбытия лайнера туда уплывают эти... в Шлемах. Помнишь охранников на корабле? Так вот, здешние ныряльщики пытаются... - Ах вот оно что... - я перебил его - Да, видел. Я это видел. Чмульди вытаращил на меня глаза: - И чо... они умерли? - Ну... когда их тела всплыли... они довольно бодро послали меня нахер. Так что нет. - Хм... - задумался Чмульд - Сайли... не пойму, когда он врет, а когда нет. - Ты имя себе придумал? - поинтересовался я - Э... ну это не так просто. Дай подумать. - Думай, думай - Вот, смотри! - он вдруг бросил пакеты и побежал, указывая пальцем в темноту. - Чего там? - я тоже бросил пакеты и пошел за ним. - Вот... это... мой остаток. На стене была нарисована красная клякса и поверх нее две длинные аккуратные дуги, образующие букву “М”. Дуги были ярко-желтые. - Хм... и все? - спросил я - Угу... - Знать бы, что это. - Говорят не у меня одного такое. Так что... я не особенно уникальный. Хотя, вроде бы, в цвете - это впервые. До меня просто такие вот две дуги рисовали и все. - А у тебя прямо цветная картинка в голове? - Ага. Такой цвет. Точно. - Хм... Я разглядывал сие “произведение изобразительного искусства”... Не густо. В принципе, без снов про большую желтую букву “М” я буду спать спокойно. Чмульди, таращась на стену, отрешенно выдал: - Знаешь, я думаю я придумал себе имя... - Ну-ну? - Я буду Мак. Зови меня Мак. - Мак... хм... ну хорошо, Мак. Будем знакомы. - я протянул ему руку. Он крепко пожал ее. Я сказал: - Мак... звучит, конечно тоже странно, но... - я улыбнулся - гораздо лучше, чем Чмульди. Он заторопил: - Свалка за выходом из города. Пошли, выход здесь недалеко. Лета-Комп у тебя с собой? - Да. А что? - Сай сказал, законники не пускают обратно в город, если не покажешь свою морду на Компе. - О как... - заинтересовался я - значит это законники Лета Тревел? Опять Шлемы? - Не... Законники - вообще совсем другие люди, к турфирме не относятся. Но без компа почему-то не пускают. Тут какая-то своя политика. Честно, я так и не разобрался. Спросишь потом у Сайли, что тут к чему. - Хм... А что там за городом? - Не знаю. - пожал плечами Мак - Я там еще не был. - Ну вот, и на твою долю новые открытия... Мы вернулись на мостовую, подхватили мусор и поплелись дальше. Довольно быстро мостовая перестала быть мостовой и превратилась в широкую песчаную дорогу, которая вела с горки вниз, прямо сквозь дыру в городской стене. За этим промежутком, который, по всей видимости, был ни чем иным, как городскими воротами, стелилась местная палаточная сабурбия: десятки, если не сотни палаток и ветхих жилищ, хаотично накиданных одно на другое... похоже, из ржавого металла, кожи и черт знает чего еще… Проход был хорошо освещен прожекторами и, похоже, охранялся двумя или тремя людьми с оружием. Рядом стояла небольшая смотровая вышка, которая, как бы, высовывалась из-за стены. Подойдя ближе, я смог удостовериться, что законники, и правда, вряд ли связаны с Лета Тревал: стражники прохода были одеты в футболки и легкие штаны, вальяжно стояли с оружием наперевес, и лишь один был в шлеме, который не закрывал лица. Морды у них у всех злые, сами рослые. Мы прошли мимо, повернули направо и пошли по узкой тропинке вдоль внешней стороны стены. Каких-то 150 метров, и мы у местной помойки. Это такая глубокая яма, в которой гниет все подряд. Рядом с ямой в землю входит труба. Видимо, мусор жгут газом, саму яму закрывают каким-то материалом похожим на брезент. Но даже это не спасает от зловония, по сравнению с которым утренняя рыба в доках - изысканный парфюм. Однако шли мы в эту сторону совсем не потому, что точно знали, где находится помойка. Было совсем темно, и нас манил свет диковинной светящейся горы вдалеке. Мусорная яма всего лишь удачно оказалась на пути. Мы побросали мешки в яму и пошли к люминесцирующей куче, в которой копалась пара местных. От кучи исходил странный звук похожий на гул или рокот. Подойдя еще ближе, я разглядел… гору Лета-Компов. Опять Компы! Вчера я понятия не имел что это такое, а сегодня эти штуки везде и меня уже порядком достали. - Мусорят по всему городу… - хмыкнул один из туземцев Их была целая туча. Гора. Они были разбросаны, вывалены, как будто это не чудо техники, а какая-нибудь тухлая картошка. И все как один светились, показывая лица встревоженных людей. Гул оказался ничем иным, как сотнями посланий людей к самим себе, запущенных вместе. Отрешенность, истерика, хихиканье, отчаяние, ругань, рыдания слились в один беспорядочный хор. Зрелище завораживало. Немного погодя, я нарушил молчание: - Вы их уничтожаете? – спросил я, не отрываясь от сотен нервных лиц. - Не-а. Их не уничтожить. Пробовали уже все что можно. - ответил туземец Я молчал. - Выключаем. Спать мешают. Я во-он из той палатки – посчитал нужным пояснить местный. Я не мог оторваться от мигающей бурлящей кучи. - А этот… - туземец кивнул на соседа - он жену вспомнил. Каждый раз ищет, надеется, вдруг приплывет… – он покрутил пальцем у виска - Тут таких много. - Просто... выключаете... - повторил ошарашенный Мак. - Еще приносим их сюда из мусорной ямы. Они все равно в огне не горят... Туземец потупился и мечтательно проговорил: - ...вдруг кто-нибудь выбросит мой... Ком подступил к горлу... Мне ведь, даже нравилось все это, как веселое приключение, после которого можно проснуться. Стёб старого трактирщика. Прикол для новичков. Неказистая концепция, которую можно легко отвергнуть, сказка со счастливым концом, нелепые выдумки... Но нет. Надо было все испортить. Подсунуть мне момент, когда я включусь. Начну верить, что это все реально. Что это не чудовищный фантасмагорический сон. Да уж, я счастливчик... Да вот же она, целая гора счастливчиков. Вот уж и правда - один из пятидесяти тысяч. Черт с ним, да, вы меня поймали. Да, забрали пол жизни, заточили, пронумеровали, обрили и отправили в загон, как барашка. Это я понять могу: сильный побеждает слабого. Но какими же наглыми скотами надо быть, чтобы пытаться приписать мне этот выбор? Пытаться доказать, что я безмерно счастлив этому, что я на самом деле выиграл, что мне все это нравится. И долбить этим, пока я не поверю, что, сам мог такое захотеть... А там, глядишь, и виноват в этом буду я сам. Надо лишь всеми силами заткнуть рот моей крикливой интуиции... Боже, ну очевидно же, что здесь все ложь. Пусть говорят что хотят все эти Сайлики, Хайди и прочие волосатые уроды на экранах... Лета-Тревел... Зачем им это? Почему им так важно, чтобы я поверил в этот откровенно наглый бред? Ну уж нет. Увольте... Я этого не выбирал. А если и выбирал, уж точно хочу знать, почему. Боже, сейчас так хочется выкинуть эту паршивую железку в эту кучу... паршивых железок... Нельзя. Нельзя торопиться. Надо терпеть. - Я, пожалуй, пойду – выдавил я и быстро направился обратно в город. - Куда? - промямлил Мак - В трактир. - ответил я - Нажраться алкоголя и уснуть. Отдам трактирщику потные носки с «другой земли» за бутылку самого крепкого чего у него там есть...