Отступление
23 апреля 2013 г. в 15:47
- По-моему, как-то пресновато.
- Еще слово и я тебе врежу.
Он фыркнул, отвернулся и надул щеки.
- Да ничего ты не сделаешь.
- Если мою стряпню называют пресной, я сделаю все что угодно.
За окном зашумели деревья, и старая кривая береза стала ожесточенно хлестать стекло, глухо стуча старыми кривыми ветками.
- Я люблю тебя.
- Опять? Не нужно.
Он замотал головой и опустил глаза.
- Нет, послушай. Я сегодня уезжаю, Пэм. И, - он запнулся, как будто проглотил слово, и добавил - Ладно.
Откуда-то с запада подул пыльный сухой ветер и взъерошил ему волосы.
- Пэм, ты будешь грустить?
- Дурья башка.
Он тихонько засмеялся и махнул рукой.
- Смотри, какой закат. Так и сидел бы тут вечно, нежась под лучами твоей любви и заходящего солнца.
- Заткнись. И я не люблю тебя, ладно?
- Я знаю,- Он схватил кусок хлеба, запихнул в рот и пробубнил - Пока, Пэм, пока.
Вскочил, и, выпрыгнув за дверь, понесся по дороге, поднимая густые тучи пыли.
А больше мы никогда не виделись. Он умер раньше меня от лейкоза, потому что не хотел лечится.
Когда я зашла к нему домой после похорон, провожая плачущую жену, в спальне на тумбочке около кровати лежала наша старая, стертая до дыр и почти обесцветившаяся фотография.
В тот день я плакала всю ночь.
Тогда мне было только 23.