Лондон. 1986 год.
POV Джонатан Тёрнер После того убийства весь третий этаж северного крыла, а точнее его население переехало в западное. Собрав вещи я по неволе должен был пройти мимо злосчастной соседской комнаты. Сначала я ничего не почувствовал. Но вдруг холодная ярость захлестнула меня. А затем, внезапное тепло. Оно исходило из левой руки. Бросив взгляд на руку, я увидел часы. С ними явно было что-то не так. Багровые пятна. Они теперь вовсе не пятна. Свежая кровь капала мне на руку. Я испугался. Что происходит?! Что за чертовщина?! Сначала попытка ограбления ( Я так и не понял, что у меня украли.), потом убийство в соседнем номере, а теперь ЭТО. Я бросился бежать в западное крыло, чудом не сломав себе шею на лестнице. На бегу я вытащил из кармана ключ. Рука тряслась, но я смог понять, что написанно на брелке ключа. Дрожащимей правой рукой открыта дверь. Наконец, я в безопастности. Закрыв дверь, я медленно подошёл к кровати. Положив свои небольшие пожитки, я снял часы и вытер окровавленную руку. Часы к моему удивлению были сухими, словно и не было того ужаса. Битое стекло, засохшие небольшие багряные пятна, всё как обычно. Галлюцинации? Вполне может быть. Я уже ни в чём не уверен... Я надел часы. Только сейчас я заметил, на ремешке что-то нацарапано, какие-то слова. В дверь постучали, подёргали ручку. Я подошёл и осторожно спросил: — Кто там? — Джонатан, это ты? Открой пожалуйста, надо поговорить. Страх отступил и я отпер дверь. На пороге стояли Кристофер, Дженифер и ещё какие-то ребята. Я отчаянно нуждался в одиночестве, но из вежливости улыбнулся. – Джо, – ко мне обратился Кристофер. "Почему я Джо? Я Джонатан. То, что мы знакомы ещё ничего не значит." –эта странная мысль появилась у меня в голове. – Это друзья Бенедикта. Именно его... Ты нашёл... – Я попросила Дженифер познакомить нас с тобой. – вперёд вышла хрупкая на вид девочка девяти лет. – Погнали на улицу! Здесь жарко. – крикнул кто-то. Я был самый маленький, поэтому пришлось подчиниться. Схватив куртку, я выбежал на улицу вслед за Дженифер. В парке было холодно, но красиво. Деревья посинели от инея, каждый листик представлял собой произведение искусства. Я восхищался красотой и не обращал внимания на своих спутников. Но тут начался допрос. Ужасно. Они хотели знать всё. Абсолютно. Люди очень жестоки. Мной овладело странное чувство. Ребятам казалось, что я вот-вот заплачу, но я чувствовал злобу, холодную ярость. Я рассказал всё, что вспомнил. Я умолчал лишь о странном поведении Марка, когда он потянулся к сумке. Они злили меня всё больше и больше. Какое им дело до того, что я там видел! Моя память пренадлежит мне, только мне. Но... Пусть они знают. Мне из этого ничего плохого не выйдет, хорошего, кстати тоже. Откуда во мне столько ненависти? Чёрт, я начинаю боятся собственных мыслей. Голова раскалывалась. Эти голоса, радостные и весёлые... Они не понимают какого это, открыть дверь и увидеть обезображенный труп. Особенно тот, чуть-чуть писклявый, он смеётся! Неужели они ине чтат память своего друга? Друга ли?.. Как я хочу, чтобы они умолкли. НЕМЕДЛЕННО! — Замолчите... — тихо прошипел я. Злоба начала выходить из-под контроля.— Умолкните, пожалуйста! ЗАМОЛЧИТЕ СЕЙЧАС ЖЕ! — перешёл я на крик. Негатив выплеснулся на них, а они изумлённо обернулись. Оказалось, что я шёл позади всех. Мысли поглотили меня, и я не видел ничего вокруг. — Ты че... — хотела спросить Дженифер. Ближайший фонарь взорвался, буквально. Прямо на наши головы посыпались осколки. Один из них вонзился тому самому мальчику, с писклявым голосом и мышиным лицом, прямо в лоб. Кровь алым фонтаном брызнула на нас и снег. — Энтони! Энтони! На помощь! Помогите, кто-нибудь! Я стоял и смотрел, как Энтони падает на снег, как его друзья подбегают к нему. Вдруг я услышал смех. Он был совсем рядом. Я испугался. Из часов вновь пошла кровь, я её почувствовал. Что делать? Толпа собиралась вокруг, кто-то смотрел на меня. "Бежать... Бежать, пока никто, кроме Энтони не пострадал. — я кинулся бежать. — Это из-за меня он умер. А вдруг следующим будет Марк? Или Стивен. Или... Я?" — страх за собственную шкуру заставил меня остановился посреди улицы. До ворот приюта оставалось около двадцати метров. Идти или убежать? Убежать? "Нет, я не боюсь. Если он умрёт, то никто не докажет, что из-за меня, и с чего это я так решил. Хотя... Фонарь ведь взорвался, когда я был зол. Потому что был зол... Или я это придумал? " Смех не умолкал. Он начал сводить меня с ума. Я сел прямо на тротуар. — Эй, коротыш! — ко мне приближался Марк с огромной книгой в руках. — Я нашёл тебе учебник по латыни! Если хо... — он остановился около меня. — Ты чего? Что случилось? Эй? –он сел на корточки рядом со мной и заглянул в глаза. – Да хорош смеяться, рассказывай! Я? Это смеялся я? Как? Я схожу с ума, другого объяснения у меня не было. — Я... Я не... Я видел это раньше... Убийства... Я видел много смерти... Всё из-за меня... Фонарь... Стекло... Оно ему в лоб... И кровь. Она... Она всюду... — я слушал себя со стороны. Мой разум не контролировал язык. Я видел много смерти? Но когда? И всё из-за меня? Почему я так говорю? И теперь я смеялся над случаем, с наиболее вероятным летальным исходом, смеялся, как маньяк. — Так. Насколько я понял, что-то случилось, а точнее кому-то в голову врезалось стекло. Произошло это у тебя на глазах, под фонарём. Правильно? — Марк вытащил меня из омута жутких мыслей и непонятных фраз. Он был на удивление спокоен. Я рассказал ему всё, как было, умолчав о часах и приступе смеха, который начался во время инцидента. —... А потом ты нашёл меня тут. — закончил я. Лицо Марка было озабочено. Он взял меня за руку и повёл к хозяйке приюта.***
В ту ночь я не мог уснуть. Слишком уж меня поразило увиденное. Кровавая сцена до сих пор пред мысленным взором. Несколько часов назад я придумал себе забаву: представлять, что Бенедикт и Энтони убиты мной. Представлять, словно я обладаю силой, способной убить человека. Но с другой стороны, даже если бы фонарь разбился из-за меня, то Бенедикта я увидел впервые лишь мёртвым, в первый же день моего присутствия в приюте. Но злосчастный фонарь и тот парень не давали мне покоя. "Нет... Это вообще проблемы взрослых, а не мои. Я ребёнок. Маленький и беззаботный, по крайней мере так должно быть. И не важно, что я не помню своего прошлого, такое бывает... Эх... Спать хочется..." С этими мыслями я заснул.***
POV Марк Уолтер. " Почему он всегда оказывается там, где происходит что-то страшное и слишком жестокое для его возраста? " Я сидел в своей комнате. Несколько минут назад я притащил плачущего Джонатана в кабинет хозяйки приюта. "Два убийства за неделю! Скорее бы эти дурацкие каникулы закончились! Вообще, я сюда приехал за книгами, а не за кровавым месевом. Чёрт... Я слишком напрягаюсь по поводу этого малявки. Надо почитать что-нибудь..." Я вздохнул и стал искать что-то подходящее, чтобы расслабиться. Книги... Книги... Духи, проклятья, научные статьи, латынь, медицина, скандинавская мифология и много чего другого. Да, у меня был богатый выбор, но всё не то... Я нагнулся и вытащил из-под кровати огромный чемодан. Под крышкой было именно то, что я ожидал увидеть: аккуратно сложенные старые книги, мантия, билет на Хогвартс-экспресс в один конец. Никто из магловских воспитанников не знал правды. Они изучали математику в то время, как я грыз гранит трансфигурации. "Может рассказать кому-нибудь из профессоров а загадочных смертях? А вдруг Министерство уже ищет этого или этих ублюдков, ведь тот фонарь не мог быть несчастным случаем..." –думал я, листая желтоватые страницы потрёпаной библиотечной книги. – Ёлы-палы, а вдруг это он? – тихо бормотал я. – Ведь такое бывает, только более мирно... Но даже если это Мелкий, то того пацана из моей комнаты он видел впервые. Значит, не он... Зараза, да когда уже всё это кончится?! Убийство - величайший грех и последний шаг к собственному концу. Не важно, кого ты убил, зверя или человека. Люди - не боги, они не имеют права вершить чужие жизни. И я это знал.***
Pov Джонатан Тёрнер. Сейчас январь. На улице холодно, идёт снег. Мороз вырисовывает непонятные завитушки на стекле. Иней покрывал все деревья, на сколько глаз хватало. Небо серое, солнца не видно. Обычный зимний день. Но сегодня должен был уехать Марк, единственный, кому я доверял в этом месте, почти доверял... – Может, если я буду хорошо учиться, меня тоже возьмут в твою школу? – я спросил Марка. – Возможно... Туда берут не всех. Мне очень повезло, и я стараюсь оправдать доверие, подаренное мне судьбой. Я кивнул. Ответ мне показался очень странным и неопределённым. Мы стояли в холле. Рядом с Уолтером стоял огромный чемодан. На лице моего друга появляется странное выражение, будто он что-то вспомнил: – Малявка, – сказал он, роясь в кармане. Я на это прозвище не обижался. – На, это ключ от моей комнаты. Взять с собой все я не могу. Можешь их читать, но никому не отдавай их, ключ тоже. Понял? НИ-КО-МУ. Я с радостью принял "подарочек", сразу почувстврвав себя серьёзным и очень ответственным. Судя по всему, это отразилось на моём лице, ибо Уолтер расхохотался. Сквозь смех он говорил, про мою беззаботность и простое счастье. Через несколько минут он исчез за оградой приюта. Ко мне подошла Дженифер. Она смотрела на меня серьёзно, совсем как взрослая. — Можно с тобой поговорить? Наедине. — последнее слово она прошептала. — Это по поводу Тони... Я кивнул. Она была напреженна. — Ну... Я тут... Я тут решила, что хочу проводить с тобой больше времени! — произнесла она скороговоркой. Я был слегка ошарашен таким заявлением. Ну ладно... Пусть делает, что хочет. Девчонка... Сначала мне казалось это забавным, ведь около Дженифер всегда крутился её брат с друзьями. Но они всё равно не могли заменить компании нахального, но начитаного Марка. А потом - кошмар. Они всюду следовали за мной, хотел я этого или нет. Иногда мне казалось, что за мной следят, очень неприятно. Их "психологическая поддерка" не очень-то действовала. Наоборот, развила у меня паранойю. Однажды, когда я шёл из библиотеки, я увидел Дженифер и Кристофера Дейрисов. С ними была компания. "Надо валить." Я прошёл через холл. Они не отставали, им точно нужен я. Сделав вид, что забыл что-то, я кинулся бежать. "Поворот, ещё, ступеньки, лестничная площадка, ступеньки, второй этаж, опять ступеньки" Шаги сзади не стихали. Я решил пойти через третий этаж и там что-нибудь придумать. Дверь легко поддалась. В корридоре было тихо, темно и пыльно. Это же Мёртвый этаж. Здесь умер Бенедикт. Я осторожно двинулся вперёд. Сзади открылась дверь, я обернулся. Это Дженифер. — Вау! Тут жутко. — заметила она. — Ты куда? Я, не обращая на неё внимания пошёл вперед туда, где заманчиво мерцал свет. Судя по шагам, Дэйрис двинулась за мной. Это была комната Маркуса. Я вошёл внутрь вместе с девчонкой. — Это же... Давай поищем какие-нибудь зацепки! — Похоже Дженифер начиталась детских детективов. Она тут же приступила к задуманому. Что-то капнуло на пол. Я взглянул и увидел... Кровь! Кровь! Дженифер тоже заметила. — Что у тебя с рукой? Рана? Давай вытру кровь! — прежде, чем я успел возразить, она схватила мою кисть и тчательно принялась вытирать её. Дженифер очень сильно трясла мою руку, что-то слегка щёлкнуло. Мы замерли, стараясь дышать как мржно тише. Мы ждали, ждали, боясь шевельнуться. Ничего не происходило. От страха, Дэйрис выпустила мою руку, и я заметил прилипший к конечности листик бумаги. Откуда он? Отлипив клочок, я убрал его в карман. Осмелев, мы решили осмотреть комнату. Комната и правда была необычна. Помимо огромных пирамид из книг и листов было кое-что ещё. Здесь было необычайно чисто, хотя Маркус никогда не наводит порядок, а тут никто не жил очень долго... Заглянув под кровать, я нашёл исписанный кусок пергамента. Пергамента? Этим предметом уже давно не пользуются. Странно... Лучше изучу его ночью, в кровати. Посмотрев ещё пару мест, мы убежали по пожарной лестнице и вошли в приют через парадную дверь. Мы разошлись мирно. Я помахал рукой и спокойно пошёл к своей комнате. Убедившись, что никто не смотрит, я рванул, что было мочи. Чуть не снеся дверь, я прыгнул на кровать. Кровать заскрипела и спружинив, скинула меня на пол. Я закрыл дверь, достал пергамент и клочок бумаги. "Сначала пергамент. Так, что тут у нас? " Развернув сложаный в трубочку пергамент я увидел текст, написанный чернилами, некоторые слова прячутся под кляксами."Сочинение Маркуса Уолтера на тему "Был ли смысл в XIV веке сжигать ведьм?" В древние века ..., известные ... "
Дальше разобрать нельзя. Интересно, но я не придал этому особого значения. Подумаешь, это просто черновик школьного сочинения по тому, что взрослые называют странным словом "инквизиция" или как она там называется?***
Каникулы кончились и все пошли в школу, я один торчал в приюте целыми днями. Иногда изучал пергамент, а иногда клочок, но ничего нового не происходило. Ещё можно изучать парк и, в особенности, место смерти Энтони без посторонних глаз. Но как я не искал, ничего, кроме нескольких осколков, не нашёл.***
Зима закончилась, наступила весна. Полицейские закрыли дело Бенедикта, сочтя смерть Энтони несчастным случаем, так как ничего не прояснялось. Вернее сказать, дело было заброшенно. Переселить нас назад, на Мёртвый этаж никто, конечно же и не думал. Я по-прежнему общался с Дэйрисами и их друзьями, я не помнил ни одного имени. С нетерпением я ждал лета, ведь должен приехать Марк. Но прошёл июнь, а он так и не появился В середине июля, наконец-то, приехал мой друг. Я наткнулся на него в коридоре. Он читал толстенный том и переодически подчёркивал прочитанное карандашом, при этом он пытался открыть дверь ногой. Я обрадовался и подбежал к нему. Уолтер покосился на меня, а затем, развернувшись попросил открыть дверь. Прозвучало это очень странно, так как в зубах он держал карандаш. Вечером он подошёл ко мне, как ни в чём не бывало. – Привет! – он дружелюбно смотрел на меня. Его красные глаза, совсем забыл сказать Уолтер- альбинос, внимательно изучали меня. Взгляд задержался на часах. – Я недавно приехал. Ты же этой осенью в школу идёшь, да? Короче, я приехал ненадолго, в сентябре я опять уеду, а сейчас июль. Ты можешь мне помочь? –Да... А что ты хочешь сделать? Как я тебе могу помочь? – Не волнуйся, тебе просто надо будет посторожить. Около моей прошлой комнаты. Мне туда очень надо, не спрашивай зачем. Конечно же, мне тут же стало люботно. Но было одно но. Дверь на тот этаж заперта, там никто теперь не живёт. – Туда можно попасть по пожарной лестнице. С крыши. – Знаешь почему ты мне нравишься? Ты не глуп. Даже очень умён для своего возраста. Кстати, откуда ты узнал про пожарную лестницу? Я промямлил что-то про долгую жизнь в приюте, но Уолтер меня и не слушал. – Значит в одиннадцать часов вечера на крыше. – он сказал это совсем тихо, слышать мог только я.***
Ровно без пяти одиннадцать я стоял на крыше вместе с Марком. Затем мы вместе спустились по пожарной лестнице и пробрались на третий этаж. Я стоял в коридоре, пока Маркус вскрывал дверь в свою бывшую комнату. По руке потекло что-то теплое. Опять! Да что же это такое?! Я уже не стал проверять, лишь убрал руку в карман. Из комнаты послышался грохот, точно пробудивший всё крыло, а затем жуткая брань, которую я никогда не слышал. Дверь распахнулась, и оттуда вылетел ругающийся альбинос. Он схватил меня за шиворот и поволок по лестнице на крышу. Я не сопротивлялся и ощущал себя тяжеленным мешком картошки. На крыше он поставил меня на ноги и, схватив за руку, потянул за собой. На цыпочках мы прокрались на свой этаж и ворвались в комнату Марка. Хозяин запер дверь и медленно сполз на пол. – Проклятье! Полицейские - идиоты. – зло прошипел он. –Конечно не все, но на расследование в приют поставили именно идиотов! – А что случилось? – Что случилось? ЧТО СЛУЧИЛОСЬ?! –злобно зашипел мой друг. – Нет, ты только посмотри, что эти уроды сделали с единственным во всей Англии сборником рассказов Антона Павловича Чехова! – имя писателя было произнесено с акцентом. – А... А кто это? – спросил я, и тут же понял, что брякнул что-то ужасное. – Изыди, магл! – воскликнул Марк, вытаскивая из-под рубашки крестик. – Магл? – по лицу Уолтера пробежала легкая тень, словно он сболтнул лишнего. – Религиозное... – отмахнулся он. – Чехов - великий русский писатель. За его сборником я специально ехал в Россию, стоял в очереди, покупал книгу, билеты и справочники по русскому. И тут ТАКОЕ! – он протянул мне разорванную книгу без обложки. В его глазах стояла печаль, казалось он вот-вот заплачет. — Ничего. Отреставрирую. Только завтра. А теперь иди спать! Я подчинился и покинул обитель библиофила. Pov Маркус Уолтер. Уроды! Кто мог так поступить с моими книгами! Даже если они искали улики. Гады! Ну ладно... Нельзя так, а то вдруг что случится. А книгу я восстановлю в Хогвартсе. Здесь я не могу пользоваться магией. Антон Павлович того стоит. Русская классика... Она потрясающая, особенно "Человек без селезёнки".* Вырасту, напишу серию книг, опираясь на стиль гениев мировой литературы. Про магию с преукрашенной биографией. Можно продавать и в мире магов, и у маглов. В обычном мире могут подумать, что это фишка серии - колдовство, и принять за выдумку. А что, неплохая идея. Книгу я аккуратно убрал в чемодан. Если с ней что-то случится... Я лёг на кровать, меня по-прежнему терзали сомнения. "Он странный, не похож на шестилетку... Ещё постоянно во что-то вляпывается... Ну ладно, я слишком устал..."