«You can save my soul...»

Я подхожу к нужному мне месту. На здании бара висят и сверкают неоновые вывески, приманивая всех своей яркостью. Я открываю дверь. Отовсюду слышен звон бокалов и шумные разговоры. Да… после тихой поездки в уютном такси, мои уши плохо воспринимают громкие звуки… Приглушённо звучит клубная музыка. За барной стойкой я замечаю знакомую мне фигуру. Это Марк. Он как раз ждёт меня здесь. Я присаживаюсь рядом с ним. –О, чувак, это ты! — мы пожимаем с Марком руки. — Привет, чел, давно не виделись, как дела? — Отлично, — Марк жестом зовёт бармена, –что будешь? Сейчас я просто заказал коктейль. Пол вечера мы с Марком просто беседовали о чём попало, в конце концов мы давно с ним не виделись. Было приятно снова слышать голос своего друга.

***

Во время, когда я уже немного сонный и уставший, на телефон Марка кто-то звонит. Он нехотя поднимает трубку. По началу на его лице проскальзывает удивление. Спустя пару минут его выражение совсем меняется. В его глазах можно разглядеть ужас. Я настораживаюсь. Что может его так напугать?! Что случилось?! Он наконец опускает трубку и стеклянными глазами смотрит куда-то в сторону. Я совсем ничего не понимаю. — Чувак, что случилось?.. — Марк всё ещё пронзает взглядом пустоту. — Мне позвонили из больницы… — робко начинает он. — Боже, что… что случилось?.. — я не на шутку напуган. — Сказали, что моего друга увезли в больницу со… — он делает горькую паузу, — вскрытыми венами… В этот момент я ничего не замечаю вокруг. Ни звона стаканов, ни музыки. Я хочу верить, что он шутит… Скажите, что он пошутил… Не придумываю ничего лучше, как высказать слова сочувствия, ведь я буквально потерял дар речи. Я не представляю, что сейчас у Марка на душе… Мне очень его жаль… Итак весь вечер оказался полностью проваленным. Я проводил Марка до дома и сам вызвал такси. Пока я ехал, я вспомнил про свой сон. Парень. С окровавленными руками. Совпадение это, или нет, но мне эти мысли не дают покоя. Я начинаю сходить с ума… Наконец я приезжаю домой. Я оставил таксисту чаевые и вышел из машины. Все те же голые и дряхлые кустики попадаются мне на виду. Небольшие фонари над дверью освещают порог, с лежащем на нём коврике с, будто насмехвющейся надписью «Welcome». Очень смешно, Джош. Как ты мог выбрать этот ужасный ковёр? Почему я раньше не замечал, насколько он… Ладно, я перегибаю палку. Злюсь на грёбаный коврик, чёрт возьми. Даже смешно… Я грустно улыбаюсь и открываю дверь. Лениво и медленно раздеваюсь и плетусь наверх, в спальню. Я даже не стал снимать джинсы и рубашку, настолько я измотан и подавлен. Ещё немного я потупил в стену и заснул. Слава Богу, сны мне сегодня не снились, я спал как отрубленный, чему я рад. Уже как неделя прошла с того вечера в баре, но наше общение с Марком сейчас построено в основном на «ты как?», и «всё в порядке?». Я ведь волнуюсь за него. Сейчас я сижу на любимом диване. У меня проскальзывают мысли, что Марку всё ещё очень и очень хреново. Мои глупые и бесполезные сообщения никак ему не помогают, я уверен. Как это исправить? Может… Точно! Он говорил, что ни разу не посещал этого друга в больнице. Сказал, что не может видеть его в таком состоянии… Недолго думая, я пишу ему: JDun: «Привет, чувак, давай навестим твоего друга? Уверен, что он ждёт тебя. Ты очень нужен ему. Я помогу тебе. Соглашайся» Mark: «Что ж, ладно, ты прав… спасибо тебе…» JDun: «Отлично, едем прямо сейчас!» Мы созваниваемся, и решаем встретиться, что бы пойти вместе. Я пулей оделся и вылетел из дома. Снова вызвал такси и через несколько минут уже был на месте. Марк встречает меня с той же грустной улыбкой, которую я часто вижу в последнее время. И всё же я уверен, что это должно ему помочь. Мы добираемся до высокого белого и опрятного здания. Это больница. Кажется, что даже снаружи она стерильно чистая. Заходя внутрь, я сразу чувствую этот особый больничный запах. Напоминает детство, когда почти все, в том числе и я, боялись этого места. Мы с Марком проходим по коридорам и на лифте поднимаемся на третий этаж. Как ни странно, я замечаю на его лице небольшое волнение. Двери лифта открываются. Мы выходим. Многие люди ходят с капельницами и перевязками на разных частях тела. Бедняги… — Нам нужна 317-я палата, — неожиданно начинает Марк. Я оглядываюсь по сторонам, в поисках этого числа. — Нашёл, нам туда. Я беру друга за руку и отвожу в сторону. Перед нами палата 317. — Ну что, чувак, пойдём?.. — оптимистично говорю я. — Да… — Марк медленно открывает дверь. У окна сидит хрупкий парень с тёмно-русыми волосами. Подперев щёку перебинтованной рукой, он задумчиво смотрит куда-то в даль, но когда Марк тихо стучит по стене, он испуганно поворачивает голову. Его глаза будто ожививают, и мне показалось, что его уголки губ даже немного приподнимаются. Марк не спеша начинает подходить к нему. Парень вскочил с кровати и набросился на Марка с сильными объятиями. — Ты пришёл… — тихо, в полголоса говорит паренёк. Далее последовал трогательный разговор, за которым я наблюдал со стороны. Это странно, когда какой-то незнакомец приходит с твоим другом навестить тебя в больницу… Марк тоже это понимает, поэтому он решает познакомить нас. — Эм… ну, — неуверенно начинает Марк, — Тайлер, это Джош, он мой друг. Я протягиваю руку этому парню, по имени Тайлер. Он неуверенно и слабо пожимает мою ладонь. Тайлер начинает с интересом разглядывать моё лицо. В свою очередь, я подметил, что у него взъерошенные волосы и красивые глаза. Никогда таких не видел… Хотя постойте-ка… Это начинает казаться мне всё страннее и страннее… По немного мутным воспоминаниям, Тайлер очень сильно похож на того парня из моего кошмара. Те же аккуратные черты лица и худощавое хрупкое тело… Определённо, он на него похож… какое совпадение, хах… Марк и Тайлер просто разговаривают на повседневные темы. Вот так просто. Я не стану вмешиваться, ведь я просто знакомый для Тайлера. Из их беседы я узнаю, что парень проходит реабилитацию. Как он сказал «…по большей части психологическую…» Я кажется понял, о чём он говорит. Проходит около пятнадцати минут. Темы для разговоров заканчиваются и мы с Марком решаем уезжать. Напоследок я обнимаю парня и желаю ему выздоровления, ведь это важно. Он ласково говорит «спасибо» и грустно улыбается. Видимо, он совсем не хочет оставаться здесь один. Когда мы уже выходим из палаты, на пороге нас неожиданно останавливает врач. — Вы были у Джозефа? — строго спрашивает он. Переглянувшись, я и Марк кивнули. Мужчина снял очки и проговорил уже более спокойным тоном: — Навещайте его почаще, ладно? Ему это очень нужно. Это было довольно неожиданно, но мы продолжаем кивать. Выйдя из больницы, я раз за разом прокручивал в голове те силуэты, схожие с Тайлером. Может это что-то значить? Эх, как я устал от этого…