Alius casus.

Готэм. Покинутый и Богом, и Дьяволом город. Потому что кому он к черту сдался, кроме людей, живущих в нем? Эти серые бетонные стены, кольцом отделяющие грязь промозглых, давно прогнивших улиц от жизни остального, яркого и солнечного мира? Сами улицы - в буквальном смысле залитые по щиколотку в крови, тротуарные плитки? Бесконечные, мокрые от дождя стены домов - пустые коробки, жители которых превосходно копируют их внутреннее содержание? Город полнится звуками похоти, ежесекундного убийства и насилия. Это место - эдем для маньяка. Серьезно. За несколько лет количество психопатов в масках, проживающих в пределах одного километра, увеличилось вдвое, наверное, даже втрое. И это не считая всякую мелочевку, класса наемников, работорговцев и различных продавцов веселья. Это - город-остров; мирок, совершенно оторванный от современного толерантого общества. Он словно затерялся маленькой точкой суши среди вод бушующего океана. Отрезанный, выкинутый за ненадобностью. Мир беззакония, где само слово "закон" потерялось в шорохе зеленых хрустящих бумажек. И люди здесь, словно под гипнозом, продали свою человечность за этот шорох. Днем, затихшая с ночи на пару минут в переулках и подворотнях муравьиная возня становится дневной муравьиной возней. То есть с наступлением светлого времени суток в городе абсолютно ничего не меняется. По улицам как ходили представители отбросов общества, так и ходят. Маленьким изменением становилось только то, что в их плотный поток изредка вклинивались обычные рабочие люди, которые настолько привыкли дрожать от страха за свою жизнь, что превратились в подобие тех мокрых и серых стен домов, желая слиться с ними. Зверье даже осмеливалось совершить вооруженное нападение на банк днем, ничего не боясь. Женщины открыто продавали себя у обочины, недалеко уводя своих клиентов от этого прибыльного места. А глупые дети местной продажной элиты спокойно курили травку, вместо обычных сигарет, впрочем, не прогуливая уроки. К моменту прихода вечера, в сумерки, тени всегда сгущаются, а грязи на улицах прибавляется со скоростью света. Обычные люди, которые впахивают днем на десяти работах за копейки, стараются побыстрее добежать до дома и скрыться за его дверью, лечь спать, опустив на свободное местечко рядом с собой заряженный дробовик или хотя бы нож. По другому в этом городе не прожить и суток. А за полночь, когда все и без того кишит и обливается грязью, на улицы выходят главные герои постановок и фильмов жанра хоррор - психи: Джокер, Двуликий, Загадочник и все им подобные. Они - любители играть, и даже мафия их побаивается. Но тот, кого боятся все - самый известный псих в маске, клоун, ряженый в черное - Бэтмен. "Призрак, летящий на крыльях ночи". Тот, кто верит, что делает мир чище, что вершит справедливость, а на самом деле просто вымещает свою агрессию на тех, кого не прикроют деньги. Вот, кому не стоит попадаться на глаза. Он сеет страх, делает этот город серым, вонючим. Не потому, что убивает - он этого не делает, - а потому, что не освобождает этот удушливый островок от обезумевшего зверья. Он сеет страх, но он единственный, кто решил жить в этой тюрьме, следуя пусть подобию, но закона. Потому в этом городе ничего не меняется. После моего ухода так ничего и не изменилось. Кстати, я совершенно забыл рассказать, что умер. Погиб от рук очередного психопата с ломиком наперевес, не спасенный руками другого, ряженного в черное, психопата. Теперь я призрак этого города. Вечная тень в его переулках и отблик тусклого заходящего солнца в стеклах оконных рам. Как и прежде без имени, с отбитыми крыльями и без дома. В одно мгновение потерявший все, что бережно собирал годами. Я - робин. Точнее, бывший робин. Птичка, красивая и красногрудая. В Англии она считается символом Рождества, праздников. Только у самой птички этого никогда не бывало. Она, наверняка, и не знает, что какой-то человек когда-то решил сделать ее символом. Мой знак Робина - символ жестокости. Моя задача - отвлекать внимание от теней и привлекать взор к себе, когда тени начинают оживать. Я со своей задачей справился более, чем хорошо. Потому и отправился на тот свет. Яркость и бойкость цветов слишком опьяняют разум человека, а возможность летать уничтожает инстинкт страха, казалось бы, самый сильный и древний человеческий инстинкт. И снова скажу - я умер. Мое имя слишком скоро перестало звучать с уст тех, кого я любил. Память обо мне слишком быстро покрылась слоем пыли. А я слишком хорошо осознал, чего хочу, — жить. Тогда я поверил в Бога. Пусть в нашем мире мало тех, кто верит в него, но то, что случилось со мной, скорее всего его рук дело. Мое тело погибло: руки и ноги оторваны, кости их были разбиты на кусочки, осколки ребер накрепко застряли в органах, повреждена черепная кость, вся кожа сожжена в пламени. А душа отправилась летать. Даже возможность мыслить осталась при мне, даже память и даже сознание. Я на самом деле стал призраком в этом чертовом городе. Тем, чьи глаза вечно смотрят через прицел чужого пистолета. Тем, чьи руки нажимают на курок, убивая очередного звереныша на улице, что вечно в крови. Тем, кто заставляет бежать быстрее, не для того, чтобы скрыться, а для того, чтобы найти. Я - призрак тех, у кого нет дома или семьи. Тех, у кого не было богатых и известных родителей и близких. Тех, кто страшится произносить свое имя, потому что хочет жить. Мое тело - весь город. Тень, блик солнца, звук дождя, кровь на тротуаре, крик пьяных детей - все это - я. Меня никто не видит, поэтому я могу спокойно и открыто улыбаться, если вижу как сирота поднимается на ноги. Забавляюсь с их рассказов и присматриваю за их сном. Могу спокойно парить в небе, цепляясь за небо невидимыми тросами и спрятаться в тени кирпичной кладки, стоит озябнуть оголенной душе под колючим дождем, но я с ними. Вечно прикрывающий тем, кем был я, спины. Теперь - не жестокая птичка, а ангел-хранитель.