Paintings by blood

Город… Шумный, пыльный, суетливый, удушающий выхлопными газами и оглушающий неумолкающим ревом машин. Холодно и темно… Тысячи и тысячи людей пробегают мимо, опустив глаза и не видя вокруг ничего, кроме собственных проблем. Люди спят, им некогда проснуться. Да и зачем? С безнадежностью и унынием встречают они очередное серое утро. Ты идешь по улице, и кажется, будто вокруг сотни людей, но это не так. Ты один, единственный крохотный остров в холодном океане чужих проблем. Но ты идешь по улицам и радуешься. Чему? Не знаю. Наверное, просто тому, что живешь, что на небе светит солнце; радуешься ветру, запутавшемуся в волосах, перебираешь его пальцами, гладишь, как любимого щенка. Ты идешь, и время струится вокруг тебя, пронзая каждую клетку тела. И ты чувствуешь, что принадлежишь ему, что существуешь не просто так, сам по себе, а во времени, увлекающем за собой и мягком, как теплая вода… …Город осенью. Знаете, бывают такие дни в октябре, когда небо ярко и глубоко, а листья деревьев кажутся вылитыми золотыми нитями на голубом шелке небес… И все вокруг исчезает, растворяясь в потоках по-особенному яркого света октябрьского солнца. Не остается грязных трущоб и гаражей, только твой, именно твой город, и ты сам… на фоне невообразимо прекрасного мирового гобелена… Знаете, очень круто, когда в городе идет дождь. Классно слушать стук каблуков по мокрым плитам площади и тихий, звенящий шепот деревьев у обочины дороги… В городе деревья часто разговаривают. Разве вы никогда не слышали их бесед? Здесь тихо и сыро. Из окон домов гордо взирают на прохожих пушистые холеные кошки, полные достоинства и собственной значимости. Собаки никогда не бывают злы, а, залаяв слишком громко, виновато улыбаются честными глазами и доверчиво влияют хвостом… Люди редко задерживаются в городе надолго. Им некогда: они ловят убегающее время. А пробегая, никогда не оглядываются по сторонам. Наверное поэтому они не видят того, как твой город, твой мир, улыбается им широкой белозубой улыбкой. Они проносятся как тени, оставляя за собой едва заметный запах обид и дыма сигарет. Они не замечают твоего мира, а ты редко замечаешь их. Хотя кто знает, может быть, и у них есть свой город, красивее и лучше твоего? Все-таки он есть, наверное у каждого. И только ты знаешь, хорош твой мир или плох, но он принадлежит тебе и ты являешься его частью, и для тебя он красив. Ведь он — это ты. Кажется, он похож на старую детскую сказку, которую всем нам рассказали когда-то в детстве и которую мы навсегда запомнили и сохранили в своей душе. blood_arms: «Пожалуйста…» Видеть её потухшие и безжизненные глаза было так ужасно и непривычно. Прошла всего лишь неделя… нет, две…? Розэ не помнит. Она точно запутывается во времени, проклиная все эти часики и стрелочки, которые спешат куда-то. Улица является единственным укромным местом для Чеён, хотя, этот мир создан только для суицидников, раз считает, что это самое лучшее место для успокоения. Но сейчас, да, она считает все эти переулки, трущобы и парки… очень здоровским местом, ведь в любую секунду может прийти она и сделать день Чеён как счастливым, так и печальным. — Чеён, зачем это всё? Нежданно, со спины звучит, отзывается. Всё, что хочется — обнять, но Розэ держит себя. — Ты не знаешь меня. — Ты нарисовала эту картину настоящей кровью, да? — Допустим. И что с этого? — Я догадывалась, что ты настолько безумна, Розэ… Ты всё больше и больше привлекаешь меня… — Ты знала об этом? Не удивлена. Ты такая ищейка, Лиса. Попробуй, отыщи меня… И Розэ пропадает из виду. Испаряется. Лиса ошеломлённо оглядывается, переглядывается и молит себя, что это всего лишь сон, что Чеён… просто плод воображения…иллюзия. Может… тем самым она и является, пока не вибрирует телефон в руке голубоволосой. blood_arms: «Если тебя сейчас и нет рядом со мной, то я всё равно нарисую твой портрет. Твоей же кровью. Обещаю.» И Лалиса улыбается. Она верит в то, что встреча ещё не потеряна, что игра продолжается. Играть по правилам — играть по нотам. Соблюдать каждый аккорд и не допускать ошибку в этой могучей и холодной игре, которая никогда не закончится. А ведь знаешь и надеешься, что вот-вот промелькнёт та светлая удача, и весь кошмар улетучится, будто его и не было вовсе. Но клавиши могут допустить ошибку. Ошибка будет жестокая. Мелодия испортится, а значит игра закончится. И кошка поймает свою мышку.