* * *
Моя мама боролась с болезнью три года. Она выла от ужасных болей, а потом настал покой. Перед своей кончиной она взяла с меня обещание, что я поеду по назначенному адресу и разыщу Роберта Сингера, чего бы мне это ни стоило. Также она передала странный дневник, который строго-настрого запретила читать. Она сказала, чтобы всё понять, я должна отыскать этого человека, судя по всему, моего... отца? Ещё раз перепроверяя адрес на скомканной бумаге, я точно убедилась, что не ошиблась. “А жаль”, — совсем безрадостно подумала я. Надпись гласила “Singer Auto Salvage”. Вся территория была завалена старыми машинами, за всем этим хламом я нашла дом, если его вообще можно было так назвать. Поднимаясь по ступенькам, которые нещадно скрипели под моими ногами, я ужасно волновалась. Я совсем не подумала над тем, что ему скажу. “Здравствуйте, я Ваша дочь!” — Бред, который даже в моей голове не звучит адекватно. Дверь неожиданно открывается, и на меня смотрит (не совсем дружелюбно), кажется, сам хозяин дома. Мужчина в возрасте, с очень грустными серыми глазами, короткой седой бородой, в старой клетчатой рубашке и в очень грязной бейсболке. Он с ног до головы осмотрел меня и немного грубо проговорил: — Мне ничего не нужно! — И почти захлопнул дверь перед моим носом, но я успела схватить её (дверь), чем явно озадачила мужчину. — Я ничего не продаю! Я разыскиваю некого Роберта Сингера, вы знаете его? — Это я, — он указывает пальцем на себя, — а вот кто ты - это вопрос хороший. — Я не представилась! Простите! Меня зовут Кэтрин Морриган, — я протянула ему руку в знак приветствия, он скептически посмотрел то на меня, то на мою протянутую ладонь. Немного погодя, я убрала руку. “Как неловко, Боже”, — думала я, стараясь не раскраснеться ещё больше. Через пару секунд он всё же пропустил меня в дом. Внутри всё было ещё хуже, чем снаружи. Везде была пыль, книги валялись буквально повсюду, мебель местами была побита, а то и вовсе превращена в хлам. Как человек педантичный, я была готова расплакаться прямо на месте от этого зрелища. — Фамилия знакомая, мы встречались уже прежде? В гостиную (?) вошли трое людей: один очень симпатичный, невысокого роста, с зелёными глазами, второй под метра два ростом, с длинными и красивыми волосами, мускулистый, с зелёными глазами, а третий был в плаще, да и вообще выглядел, как офисный работник, и был он каким-то ангельски невинным, что ли? Его глаза были небесно голубыми. — Привет, — говорю я и машу мужчинам рукой. Они смотрят на меня, как на пришельца. — Чего вы уставились, балбесы? — Прямо над моим ухом, как гром среди ясного неба, раздался голос Сингера, который уже в руках держал стакан с водой. С благодарностью приняв стакан, отпиваю, вода показалась мне странной на вкус, но все равно допиваю, не оставляя и капли. — Кто ты такая? — Вновь задаёт вопрос мужчина. — Секунду! — Открываю сумку, выуживаю оттуда задрипанный дневник моей матери, её письмо, всё передаю мужчине, — это от моей матери, вы должны прочитать всё это. — А чего она сама это не передала? — С наглым видом спрашивает симпатяшка. — Она мертва, — отрезаю я и совсем не дружелюбно смотрю в его сторону.* * *
Настала гробовая тишина, никто не знал, как реагировать на мои слова. — Роберт, Вы мой отец, — как там говорится? “Сгорел сарай - гори и хата”? Кажется, я окончательно их сломала. — Ты сказала, что твоя фамилия Морриган? — Согласно киваю Сингеру, — Аманда Морриган твоя мать? — Да. И снова тишина, кажется, прошла уже вечность с того момента, как он замолчал, и с каждой секундой становилось всё тягостней. — Что она тебе рассказывала обо мне или о том, чем я занимаюсь? — Наконец изрёк он. — Ничего, абсолютно ничего. Она рассказала о Вас только перед смертью. Уж не знаю, что у вас там случилось, но вспоминать былое она не особо любила, ей было тяжело… — Мне одному сейчас не по себе? — Вдруг сказал мужчина в плаще. — А ты вообще, кто? — Ангел Господень. Я смотрю на него и не могу понять, шутит он или нет? Какого чёрта, он сейчас сказал “Ангел...Господень?” Полный абзац. — Не в бровь, а в глаз, да, Кас? Видя, как я понемногу отхожу к выходу тот, что высокий, сказал: — Слушай, это звучит странно, но он не врёт! — Да быть этого не может! Чёрт! — Почему? — Потому что я агностик! Вы психи! И вообще, зря я приехала. Не буду мешать. Быстро побежав к выходу, не забыв взять со стола мамин дневник, я села в машину и уехала оттуда.* * *
Я приняла решение остановиться в мотеле на ночь, чтобы передохнуть, набраться сил и покинуть Су-Фолс. Приехала, чтобы узнать, кто мой отец, что ж, узнала, так сказать. — Мамочка, с кем же связалась? — Задала я вопрос в пустоту. Я всё же решилась открыть мамин дневник. Увиденное меня немного (много) озадачило, рисунки всяких тварей, демоны, перевёртыши, вампиры? Какого чёрта?! За спиной я услышала не характерный шелест, обернувшись, я увидела Каса (кажется, так звали парня в плаще). Он коснулся двумя пальцами моего лба, и всё закружилось, я снова стояла в гостиной моего, так называемого, отца. — Значит, монстры не выдумка? — Спрашиваю я, держа в руках мамин дневник. — Да. — Моя мама сражалась с... нечистью? — Снова кивок со стороны мужчины. — Вы даже не представляете насколько абсурдно это звучит…