«Психолог 3. Мститель»

«Фуф, соберись, тряпка», — говорит мне мой внутренний голос, а ручка выводит на белом листе буквы. Глаза уже давно наполнены слезами, не думала, что всё хорошее закончится настолько быстро. Что теперь Егор подумает обо мне? Я сделаю ему такой удар в сердце… Эх, знал бы он, ради чего всё это. «Егор, нам надо расстаться. Прости, я использовала тебя, и нужен был мне от тебя лишь пиар. Спасибо заранее) Пока, мальчик» — написала я всё так, как потребовал Денис. Чёрт. Собрав все свои вещи, а это два чемодана, я последний раз пробегаюсь взглядом по квартире. Всё такое родное, ко всему уже так привыкла. Прости, Егор… Прощай. — Ты всё? — спрашивает у меня Денис, когда я выключаю свет во всей квартире. — Да, — поступает ответ от моего каменного лица, которое теперь не изменится, ведь его лишили каких-либо эмоций. — Поехали. — Скажи, Ден, а тебе совсем не жалко меня? И Егора не жалко? — спрашиваю я дрожащим голосом, когда сажусь в чёрный джип. — Пфф, ни капли, ну тебя может немного. — Ну ясно, вообщем. — Ты это, к работе готовься, завтра начинаешь, а сегодня с девчонками познакомишься, — его безразличный голос просто выбивает меня из колеи окончательно. Всю дорогу я молча смотрю в окно и ни на что не реагирую.

Pov Егор

— Крис, я дома, — радостно говорю и снимаю с себя ботинки, — Как же я устал… Крис! Ты где? — начинаю ходить по всей квартире в поисках девушки, но безрезультатно. Да где она? — Твою ж мать, а вещи где? Что происходит? Начинаю набирать номер Кристины, но голос оператора «Данного номера не существует» ставит мои мозги в ступор, — Что за? Блин, — случайно натыкаюсь на какой-то лист. Быстро пробегаюсь по коротким предложениям… Читаю ещё и ещё в надежде на розыгрыш, но нет… — Как? — хватаюсь за голову и сажусь в кресло, — Как она могла? В который раз я оказываюсь полным дураком? В который раз девушка обводит меня за нос? Как опять то? Егор, чёрт возьми, в сотый раз на одни и те же грабли! Снова попадаюсь в лапы какой-то проститутки! — в ход идут все предметы, встречающиеся на моём пути, ну и чёрт с ними. Удаляю из всех социальных сетей совместные фотографии с девушкой, рву те, которые стоят в рамках, — Больно нужна была! — в нервозности разбиваю кулаком зеркало, вся рука в крови. Спустя следующие двадцать минут я сижу за столом перед бутылкой коньяка, думая «пить или нет?». Столько всего происходит внутри души. Почему-то наворачиваются слёзы на глазах. Беру чистый листок и пишу, пишу, не останавливаясь, строки, приходящие в голову. «В чём сила? Деньги путают разум, берут всё разом и на куски, словно пазл. Мы словно немые актёры, жизнь — театр. И как я люблю не скажешь даже матом. Обещала детей, вместо этого ссоры. Я не люблю больше свет, задвиньте шторы. Не передать словами как это чувство глушит, ты хочешь быть моей, и это тебя душит… Кто ты? Кто я? Разделим мир напополам, мы не мы и я не я…» Фраза за фразой, песня за песней, нервы меньше и меньше. Так проходит ещё три часа, и в итоге я засыпаю пьяный в стельку с бутылкой в руке. Неужели это конец моей любви? Моей настоящей любви… Видимо, да.