***
— И что мы тут имеем? — лейтенант Фред Косторович поскреб пятидневную щетину. — Тридцать трупов, — мрачно доложил Уилл Смит. — …по всем моргам, — поддакнул Джо Вессон. — …и у КБР… — криво усмехнулся Стив. — И что вы можете сказать? — Фред сердито уставился на подчиненных. — Ну вот, — Карл взял верхнюю папку из большой кучи и раскрыл её, — Ли Вонг, больше известный как Дядюшка Вонг*, был обнаружен в постели мертвым. По предварительному заключению — умер от удара. После вскрытия выяснилось, что погиб он от взрыва. — Как? — лейтенант тяжело вздохнул, — как это могло случиться? — Без понятия.***
Положение осложнялось тем, что все трупы, которые попали в морг, были ЦЕЛЫМИ. Неважно, кто как и отчего умер — они всегда были ЦЕЛЕХОНЬКИ. Шесть были задавлены тяжелой техникой. Пять застрелены. Четыре отравлены. Двое разбились насмерть. Трое замерзли. Один сгорел. Трое взорвались. Остальные шестеро погибли от непонятно чего. В их всех отличала целостность кожного покрова. Единственные признаки, которые иногда попадались на трупах, так это кровотечения из носа, рта, ушей, глаз, анального отверстия и из половых органов. Те, кто был задавлен, умерли в своих домах. Те, которых застрелили, на момент смерти кувыркались с женщинами. Те, кого отравили, спали. Те, кто разбился насмерть, плавали в бассейне. Те, кто замерз, стояли под горячим душем. Тот, кто сгорел, принимал ванну. Те, кто взорвались, были на работе. Тот, кого удавили, был на свадьбе. Своей собственной. Тот, кого убили током, был на пляже. Тот, кто умер от гангрены, лихо отплясывал на дискотеке. Тот, кто умер от неизвестного токсина, смотрел кино в кинотеатре. Тот, в котором нашли целую тонну опухолей, ел в ресторане. Тот, которого кто-то съел, спал в кресле у себя дома.***
— И как это все получается? — простонал Фред Косторович, — кто это всё делает? — Если бы мы знали, — уныло повесили носы детективы, — может, это новая банда?! — Убивают лишь тех, кто замарал руки кровью, — заметил Карл, — эти люди все были убийцами. Возможно, что появилась новая банда. — Надо тогда её найти, — лейтенант уставился на своих ребят, — и посадить… всех… — Хорошо, босс, — и детективы разошлись по рабочим местам.***
— Папаша, — Люпен сидел на диване в квартире, которую купил на заработанные деньги, и смотрел на Зенигату, который вольготно развалился в кресле напротив, — ты свое дело закончил. Меня отмыл от клеветы, теперь можно и возвращаться в Интерпол. — Ага, сейчас, — отозвался Зенигата, — от меня толку мало там. Вся моя жизнь — это тебя ловить, поэтому я остаюсь.***
Мик пропал и, в следствии этого, парни перебрались из его дома в центр Лос-Анджелеса поближе к своей детективной конторе. Купили квартиру и жили там.***
— Если ты остаешься, то мы тебя кормить не собираемся, — встрял Дайсуке, — посему предлагаю объединить все наши силы. У нас с Люпеном связи в криминальном мире, у тебя — в полицейском. Будем работать месте. — Хорошо, — согласился Зенигата, — нам нужно найти Мика. — Это первоочередная задача, — постановил Джиген, — но не надо забывать об будничных делах. На сегодняшней повестке — дело о измене. Люпен… — Погодите, — инспектор поднялся с кресла, — как мы контору назовем? — Можно по именам. Арсен+Дайсуке+Коичи, — предложил Люпен III. — ДАрКо. — По фамилиям. Зенигата+Люпен+Джиген. ЗеЛюДжи. — Святая Троица, — буркнул Джиген, — и слоган — Может, мы и не ангелы, но мы вам поможем! А теперь… Люпен, ты берешь мотоцикл и едешь к дому мистера Каплана. Зенигата, садитесь в машину и отправляетесь к квартире миссис Каплович. А я буду вас ждать на Беверли Хиллз.***
А тем временем, Роджер занимался тем, что выслеживал неуловимую банду. У него была зацепка. На всех телах, спустя день после смерти, появлялась странная татуировка. Во-первых, она была цветная. Во-вторых, несмотря на то, что весь рисунок был не больше ладони, четкость тату была изумительная. В-третьих, татуировка давала эффект 3D. В-четвертых, она проявлялась изнутри тела. Сей рисунок выглядел, как голубой глаз**, обрамленный пятнадцатью крыльями — первые были серебристо-белые, вторые — голубоватые, третьи — синевато-серые. Что рисунок обозначал, никто не знал. Вот Роджер и сидел в данное время в клубе байкеров Iron balls и внимательно разглядывал посетителей. В скором времени он обнаружил, что некоторые ребята щеголяют интересными тату на предплечье левой руки. Голубой глаз в обрамлении двух серебряных крыльев. Роджер покрутил головой, слез со стула и потопал до ближайшего парня с татуировкой. — Слышь, ты, чувак, что это у тебя за татуировка на руке? — Сэр? — байкер внимательно посмотрел на Роджера. Ничего хорошего он не увидел — двухметровая рыжая и ражая гора мускулов в черной майке с изображением крокодила, в черной куртке с тремя килограммами железа на ней, в камуфляжных штанах и тяжелых берцах, — что тебе нужно, приятель? — Твоя татуировка, — взревел Роджер, — и твой ремень… — А что не так с ремнем? — ОН СДЕЛАН ИЗ КРОКОДИЛА!!! ТЫ НЕ УВАЖАЕШЬ КРОКОДИЛОВ?! — Роджер сорвал парня со стула и посадил на стойку бара, — ТЫ…ТЫ… МРАЗЬ!!! — Я люблю крокодилов, — криво улыбнулся байкер, — ремень сделан из змеи. — ТЫ УБИЛ ЗМЕЮ?! — Роджер так треснул по стойке кулачищем, что она пошла трещинами, а все стаканы, стоявшие на ней, подпрыгнули и раскололись, — Я ТЕБЯ АРЕСТОВЫВАЮ!!! — Успокойся, — к Роджеру подошел другой парень с подобной тату, — не надо нас трогать. Ты хотел узнать о татуировке? Я с радостью отведу тебя туда, где мы её делали. — А ты любишь крокодилов? — рыжий детектив повернулся к подошедшему. — Обожаю. Так мы едем? — Хорошо, — Роджер обвел взглядом бар, — еще раз увижу на вас вещи из КРОКОДИЛОВ или ЗМЕЙ, приду и таких пиздюлей наставлю, что ваши яйца можно будет использовать в качестве колокольчиков. — И хлопнул дверью.