Мое сердце на холсте

Кисти пляшут по холсту, оставляя после себя то короткие и точные мазки, то длинные, выходящие за обусловленные границы, придавая новой картине некую небрежность. Следы танца принимают самые разные очертания, словно отметины от обуви в бальном зале, где танцевали вальс, танго, современные танцы - такими разными были элементы на получившейся картине. Пейзаж вышел ярким, сочным, словно мультяшным, но в то же время слишком точным, проработанным до мельчайших деталей. Каждая травинка, листочек, каждая линия годовых колец на досках стола, по которому скачет трясогузка. Любой назвал бы эту картину красивой, сказал бы, что автор вложил в нее всю душу, весь свой талант. Только вот это все ложь. В этой картине нет ни грамма души автора, ни капли таланта. Лишь заученные в художественной школе правила и советы к тому, как придать картине яркость и живость, но не более того. Райан не любил писать пейзажи или натюрморты, ведь он не чувствовал души в изображаемых им предметах и не вкладывал в них свою. Он не чувствовал того опустошения и радости, которое чувствуешь после окончания долгой работы, в которую ты, казалось бы, вложил все, что у тебя было, лишь бы человек на портрете был таким же, как в реальности, был живым. И это чувство можно испытать только после работы с портретом, где каждый мазок может изменить всю картину. Неправильный мазок чуть выше подбородка и лёгкая улыбка, показывающая, что человек рад моменту, что он спокоен в своих мыслях, становится злобным оскалом, как у раненого зверя. Забытый мазок в глазах и человек становится потухшим, несчастным, но с этим самым мазком он становится живым. Но Райан не может рисовать портреты, не может снова брать на плечи этот тяжкий груз вины. Раньше Райан был самым обычным художником. В детстве был отдан в художественную школу, где ему пророчили светлое будущее, огромные деньги за его картины. Жаль, что все учителя были в преклонном возрасте и не понимали, что сейчас нарисованная на графическом планшете картинка с персонажами какого-нибудь сериала или какой-нибудь игры ценилась выше картины, написанной красками. Нет, картины, конечно, покупали. Зачастую это делали кому-то в подарок. Портрет молодоженов в подарок на свадьбу, пейзаж какого-то значимого для человека места, события. Заказы были не частыми, но все же приносили деньги, на которые Райан вполне себе мог жить, а если и их не хватало, то перебивался подработками до следующего заказа. Райан рисовал картины и получал от этого большое удовольствие, радовался новым заказам и вообще жил вполне неплохо. До недавнего момента. Райану позвонили с неизвестного номера, и он, вытерев краску с пальцев, взял телефон и провел пальцем вверх по экрану. - Алло? Вы Райан? - Голос женщины был каким-то убитым, создавалось впечатление, что он вот-вот надломится, а его хозяйка зайдется в приступе безудержного рыдания. - Да? Вы хотели заказать портрет? - Нет. Я хотела спросить разрешения... Могу ли я... Использовать вашу картину... - И правда... Голос надломился, но тут же послышалось шуршание. - Можем ли мы использовать вашу картину для надгробия? - Говорил уже мужчина. У Райана засосало под ложечкой, но проигнорировать он не мог. - Д-да, конечно. Запишите адрес электронной почты и отправьте туда фото, по которому нужно сделать портрет или несколько фото этого человека. - Он уже знал, как принять заказы, но рисовать покойника... Это немного странно даже для Райана. - Нет, вы не поняли. Человек, которого вы уже изобразили, мертв. Мы хотели узнать, согласитесь ли вы, чтобы вашу работу поместили на надгробие. У Райана сердце ухнуло куда-то вниз, а в ушах зазвенело, от чего начала болеть голова. Сильно, резко, нестерпимо. Райан ответил согласием и, услышав слова благодарности, положил трубку. Во время создания картин он всегда думал, что же за человек, которого он рисует. Что он из себя представляет, как живёт, какой у него характер, чем он увлекается. И сам подбирал ответы, буквально создавая в голове человека, к которому невольно привязываешься так, будто знаешь его долгие годы. А теперь этот человек умер. Его просто не стало, он исчез. Райан не смог продолжать работу над недописанным портретом. Он отложил кисти и помыл руки, доставая из кармана телефон. Он не часто сидел в социальных сетях, но по роду деятельности приходилось. Часто ему просто скидывали аккаунт в Инстаграм, чтобы он нарисовал портрет хозяина этого аккаунта. Да и что греха таить, он иногда просто зависал в этой соцсети, рассматривая красивые фото девушек, различные фотосессии, набирался вдохновения, чтобы создать что-то такое же красивое, но не с помощью фотоаппарата и Фотошопа, а с помощью кистей и краски. Даже одну такую красавицу Инстаграма он как-то нарисовал. Портрет, по словам девушки, получился лучше всех ее фото вместе взятых. Конечно, ведь Райан взял все ее положительные черты и перенес их на холст. Кстати, как она поживает? Может, появились новые фото, способные поселить в душе художника желание рисовать, породили бы какую-то идею. Аккаунт встретил его уже знакомой фотографией на аватарке, икнеймом и сведениями о человеке. Привычная картина, но после парня ждала поистине шокирующая картина. Фотография его же картины, в нижнем правом углу которой была черная лента. Он действительно хотел верить, что это лишь его догадки, совпадения. Он нашел контакты части своих клиентов, звонил, просматривал все соцсети и всегда натыкался на один и тот же сценарий. Все эти люди были мертвы. Все, кроме одного. То была девушка, чей портрет Райан еще не дорисовал. Звонок отвлек его от этого занятия, чему Райан был несказанно рад. В ту же секунду он взял самую большую кисть и, обмакнув ее в баночку с черной краской, широко провел по холсту, а затем еще и еще. Этот портрет не должен быть закончен и тем более не должен существовать. Райан в тот же вечер сжег полотно, на котором уже невозможно было различить даже очертания человеческой фигуры. Почти весь месяц Райан узнавал о смертях своих клиентов. Один за другим, все умирали, не прожив и месяца после окончания работы над картиной. Умирали из-за таких мелочей, что даже смешно становилось. Райан всегда думал, что люди из-за такого просто не могут умереть. Ну не настолько же человек хрупкий, чтобы умереть от падения на льду? Чтобы порезаться кухонным ножом и занести какую-то инфекцию? И каждый раз Райан просто не находил себе места. Он хотел выть, рвать на себе волосы, лишь бы очнуться от этого кошмара и понять, что это глупый сон. Всего-лишь назойливый и слишком крепкий сон. - Чего задумался? - Крис лежал на животе и подпирал щеку рукой, смотря на своего парня. - Опять узнал, что кто-то умер? Райан чуть мотнул головой и стряхнул пепел от истлевшей сигареты в пепельницу, стоящую на тумбочке. - Кто на этот раз? - Крис вздохнул и забрал у Райана сигарету, тут же поднося ее к искусанным губам. - Пара молодоженов. Я рисовал классический свадебный портрет. Они разбились на машине, когда ехали из ЗАГСа в ресторан. - Крис сделал большую затяжку, прикрыв глаза. Райан любил наблюдать за этим парнем. За своим парнем. Особенно когда он вот так приподнимал голову, прикрывал глаза, от чего ресницы едва ли не касались усыпанных веснушками щек. Все люди были по-своему красивы. У каждого были свои преимущества, особенности, которые делали их уникальными. Райан вообще никогда не понимал стандартов красоты. Эти стандарты загоняли всех, кто не соответствует им, в жесткие рамки, порождали комплексы, заставляли людей ненавидеть самих себя за то, над чем они не властны, за их внешность. Он даже как-то рисовал портрет девушки, на лице которой был большой шрам. Она попросила сделать ее красивой, ведь она не может сделать пластическую операцию из-за аутоиммунного заболевания. Еще никогда Райан не прилагал столько усилий для того, чтобы сделать портрет реалистичным. Он даже рисовал с натуры, что не особо любил, ведь натурщики не могут просто сидеть ровно. Им надо говорить, чем-то заниматься. Проще говоря, они отвлекают от работы. Работа закончена, Райан подзывает девушку к себе и показывает портрет с еще не высохшей краской. На холсте была изображена девушка, которая сидела на стуле вполоборота и держала в руках книгу, чуть склонившись над ней, но при этом смотрела она на художника. Улыбка была яркой и живой, а убранные за ухо волосы, так, чтобы не мешали читать, открывали вид на щеку и шрам на ней. Тогда заказчица начала кричать, что она просила изобразить ее красивой, на что Райан пожал плечами, сказав, что каждый день видит различных девушек и сам прекрасно понимает, что красиво, а что нет. И именно эта картина - красивая. И даже эта девушка мертва. А ведь она только начала жить полной жизнью, начала делать красивые прически, а не прятать шрам за волосами. Даже такой, не распустившийся до конца бутон увял из-за Райана. Но все же Крис был одним из самых красивых людей, которых видел Райан. Каждая веснушка на щеках и плечах была его личной изюминкой, даже каждый "лишний" килограмм казался верхом прекрасного. Хотя, может быть, Райан так думал просто потому что был без памяти влюблен в своего парня. - Опять ты себя накручиваешь. Аварии происходят каждый день, так что ничего удивительного в этом нет. - Крис приподнялся и тихо ойкнул. В этот раз он был снизу, поэтому ему было немного неприятно двигаться, но он все же приблизился к Райану и приобнял его, устраивая голову на его плече. - Легко тебе говорить, Крис. - Райан вздохнул и приобнял парня. - А давай проверим! - Крис воодушевился, отполз от Райана и с задорным блеском посмотрел ему в глаза. - Нарисуй мой портрет и пойми, что это лишь совпадения! - Нет! Даже не думай о таком! - Райан повысил голос, от чего Крис немного поумерил свой пыл. - Ну Райан, ну милый, ну пожалуйста... Ты же сам понимаешь, что никакой магии и никаких проклятий не существует... Тем более вспомни, что ты обещал мне в нашу первую встречу! Райану даже вспоминать не пришлось. Он, познакомившись с Крисом в одной компании, снял с своего пальца кольцо и, дурачась, встал перед парнем на колени, произнес свадебную клятву, пообещав нарисовать столько портретов парня, сколько эмоций он может выражать. Только вот до сих пор не нарисовал ни одного его портрета. Райан поджал губы и кивнул. - Я помню. Но что я буду делать без тебя? Я же не прощу себе этого... - Крис улыбнулся. Он ковал, пока горячо. - Ничего. Ведь я не умру. Не хочу оставлять тебя на растерзание твоим клиенткам. - И фыркнул тихо, гордо носик вздернув. Райана откровенно умиляла такая ревность, поэтому он согласился. Все же он живет в реальном мире, а не в какой-то книге или сказке, чтобы подобная темная магия существовала. Но на всякий пожарный он купит новые кисти, краски, полотна, да и вообще весь свой арсенал обновит. Так, на всякий случай. Райан долго готовился к написанию портрета любимого. Он уже прекрасно знал, как должен выглядеть портрет, какими красками он будет написан, какие оттенки он должен получить, сколько слоев краски будет. Он хотел сделать этот портрет идеальным. Самым лучшим в своем роде, самым точным и самым красивым. Чтобы он мог передать всю красоту Криса, чтобы Райан потом мог вспоминать своего парня, смотря на этот портрет, но о последнем он старался думать меньше всего. Он хотел искренне верить, что с Крисом ничего не произойдет и они потом вместе будут смотреть на этот портрет и с ужасом вспоминать эту чудовищную череду совпадений. Он долго собирался с мыслями, подходил к холсту, брал краски, но снова убирал все на место. Страх не позволял сделать хоть что-то, даже набросать портрет на клочке тетрадного листа было страшно. Но он все же смог начать. Набросок жестким карандашом получился с первого раза. Даже пости не пришлось убирать некрасивые и лишние линии. С нанесением тона тоже не возникло проблем. Немного бледный тон кожи, кипенно-белая основа льняной рубашки, темные волосы. Ничего сложного. Но потом началась действительно сложная и кропотливая работа. Райан постепенно накладывал тени на складки рубашки, делал тени на лбу и висках от волос, вырисовывал каждую веснушку, ведь он так любил эту черту парня. И через неделю портрет был готов. Райан, нанеся последний аккуратный мазок, отошел от холста на пару шагов, покрутил головой и довольно улыбнулся, откладывая кисти и вытирая руки от краски. Он набрал номер Криса и попросил приехать поскорее, ведь его портрет уже написан и ждет мнения хозяина. Крис долго ждал портрет, примерно с месяц, поэтому на всех парах помчался домой к Райану. Райан же в это время только закончил отмывать кисти и палитры, поэтому, вытерев руки уже чистым полотенцем, провел Криса к углу квартиры-студии, который он называл мастерской. Крис прикрыл рот руками и тихонько пискнул. Да что уж говорить, если Райан сам остался полностью доволен своей работой, что бывало крайне редко. Всегда можно найти изъяны в своей работе. На портрете Крис был изображен по пояс. На нем была льняная рубаха с длинными рукавами и венок, сплетенный из полевых цветов. Посередине, будто самый большой и яркий камень в короне, был яркий мак. Так же можно было разглядеть голубой лен, ромашки и маргаритки, колокольчики, горечавку, травяную гвоздику. Он бережно придерживал венок обеими руками, будто боялся, что его унесет порывом ветра, а сам смотрел на художника, ослепительно ярко и живо улыбаясь. Крис повернулся к Райану и мягко поцеловал его в щеку. - Это прекрасно... И не нужно было никаких комплиментов, никаких взглядов критиков, разбора каждого мазка. Главное, что его любимому нравится этот портрет, нравится он сам. Райан, опустив голову, стоял на коленях перед своим творением, поджимая губы и шепча что-то бессвязное. Он проклинал себя на чем свет стоит, ненавидел себя, хотел прервать этот пустой сон. Да только прерывать было нечего. Никакого сна не было, была лишь жестокая реальность, которая сыграла с Райаном злую шутку. Крис погиб. У него с самого детства были незначительные проблемы с сердцем, на которые врачи не обращали внимания. Как выяснилось на вскрытии, у него был порок сердца. Едва заметный, но именно он стал причиной смерти во время пробежки. И, черт возьми, ему можно было помочь, можно было спасти, если бы он не вышел на эту пробежку в чертовых пять утра, пока все еще спят. Райан же во всем винил себя. Он ненавидел себя хотел уничтожить этот портрет, даже взял баночку с черной краской, но рука просто не поднялась уничтожить то единственное, что осталось у него от любимого. Он смотрел на этот портрет и беззвучно ронял слезы. Хотел передать весь солнечный характер Криса? Получай! Райан смотрел на портрет, понимая, что теперь просто не сможет обнять парня, прижаться к нему, почувствовать родное тепло, эту самую солнечную энергию, которая так и исходит от портрета. Он не сможет без него, не сможет жить с таким тяжким грузом вины, не может жить без поддержки любимого, не сможет вынести его отсутствия в своей жизни. Он взял карандаш и принялся выводить на холсте новые и новые линии. Резкие, неконтролируемые, словно ярость, которая не может удержать человека от безрассудных поступков. На похороны Криса пришло много народу. Много людей, стоящих вокруг гроба, будто не понимающих, что не так. Парень выглядел лишь немногим бледнее обычного, казался таким живым... И только некоторые понимали, что все это лишь плоды работы сотрудников похоронного бюро. Не было веснушек на щеках парня, не было извечных синяков под глазами, присущих всем студентам. Кто-то сзади сказал, что Крис выглядит лучше без его веснушек, на что Райан лишь фыркнул. Ничего они не понимают. Похороны кончились. Как назло погода была солнечной. Гранитное надгробие будто сияло свете ярких лучей, что даже казалось отчасти красивым. Людей было так много, что после того, как они бросили по горсти земли в могилу, она была засыпана, кажется, наполовину. - Крис всегда был общительным. Он, наверное, рад, что столько людей захотели попрощаться с ним. - Райан подошел к матери Криса, которая попросила дать ей немного времени наедине с могилой сына. - Простите, что беспокою. - Он протянул женщине, на голове которой значительно прибавилось седины, потрет, завернутый в черную упаковочную бумагу. - Я нарисовал его недавно. Хотел оставить его у себя, но, думаю, вам он будет нужнее. Софи прекрасно знала о отношениях сына, поэтому молча обняла Райана, тихо всхлипывая. Райан так ж молча гладил ее по спине, ведь он разделял ее чувства. Понимал ее, как никто другой. Райан каждый день приходил на могилу Криса. Молча стоял и курил, не отличая один прожитый день от другого. - Скоро мы встретимся. Обещаю, встретимся. - Он говорил это каждый день, каждый день выкуривал по несколько сигарет и рассказывал куску гранита перед собой, как сильно он скучает по любимому. Он знает, осталось недолго. Он вспомнил портрет любимого. Теперь на нем изображен не только Крис, но и Райан. Райан обнимает любимого со спины, держит руки на животе криса, но улыбается слишком устало и вымученно. На голове его венок. Терновый венец, увитый завядшими ландышами и ромашками, на которых было лишь по несколько коричневых лепестков. Ещё совсем немного. Он делает очередную затяжку, и грудную клетку резко сводит от душащего кашля. Он сгибается пополам, не в силах остановить приступ кашля. Да и не хочет этого делать. Ему хорошо и так, когда до встречи с любимым остается несколько секунд.