Пролог.
2 января 2019 г. в 12:42
- Ну же, леди, неужели вы отказываетесь от такой чести, как побыть нашим подопытным материалом? - ласковый и вежливый голос навевает тошноту. Фран хрипло смеется, а по губам течет что-то солоновато теплое, отдающее металлическим привкусом. Из развороченной руки торчит остаток арматуры, а асфальт вокруг заливает кровью. Больно... Как же непередаваемо больно... Девушка почти что ненавидит свое такое слабое тело. Впрочем, у всех иллюзионистов такое.
А жаль.
- Бел-семпа~й, а вы знаете, что при~нцы - вымира~ющий вид? А принцы-потрошители - причи~на, по которой этот вид исчеза~ет? - задумчиво тянет Фран, ловко уворачиваясь от тройки стилетов. Девушке нравится доставать своего друга. Друга? Да, конечно, именно друга. И пускай сам принц будет хоть сотню раз пытаться убить ее или ударить, но самого факта их своеобразной дружбы это не изменит.
Жаль только, что дружба у них однобокая.
Пламя Тумана остается заблокированным этим дурацким браслетом, который ей на руку натянул один из рядовых отряда Луссурии. Предатель, который подгадал момент, когда она окажется наиболее вымотанной после задания и стычки с Белом. Браслет снять просто так не получится. Интересно, зачем она понадобилась этой падали для экспериментов?
Тело иллюзионистов - одна из главных их слабостей. Она попалась так легко... Так легко и так глупо...
Впрочем, она же не гений. И не ей претендовать на этот титул.
- Ши-ши-ши... Тупая лягушка. Да когда же ты подохнешь? - зло шипит блондин, искренне недовольный тем, что так и не смог попасть по юркому кохаю. Этот наглый паренек с вечным покерфейсом и с нудно растягивающимися словами изрядно бесил его.
- А принцы разве могут руга~ться? Ах, как я могла забы~ть... Вы же - не~допринц...
- Сдохни!
Интересно, он сильно расстроится, если Фран и правда помрет. Хотя нет, не дождутся. Вот бы только освободиться...
- Ну-ну, милая леди, вы же нам продемонстрируете пламя Мрака, правда? Будет грустно, если все наши усилия пойдут прахом.
- Откуда вы... - сердце на миг останавливается, мешая нормально дышать.
- Ваша бабушка была настолько благородной перед нами, что рассказала нам об этом. Нам даже особо сильно просить не пришлось. Только вот боюсь, вам придеться хоронить ее в закрытом гробу. Ну, это если вы отсюда выберетесь, моя юная леди. Ведь так, Франческа Дюрон?
- Споко~йнее, Бел-семпа~й. Не волну~йтесь. Нервные кле~тки та~к про~сто не восстана~вливаются... - снова тянет девушка, задумчиво проследив за пролетевшими мимо стилетами. - Ваши но~жики опя~ть потеря~ются...
- Как благородно... И как глупо. - голос звучит, как чужой. Браслет поддается, падая на пол с тихим щелчком. Пламя на свободе.
Только вот бабушка... А чего ты вообще ждала? Это же мафия.