О неформалах и разнице в воспитании.

РОV Юрий. И вот мы, то есть мать, отец, Потя и я сидим в самолёте. Алматы… Когда первый раз летал в этот чудесный город, я не знал о нем вообще ничего. Просто один маленький человечек летит в совершенно незнакомый огромный город. Меня удивило, носколько хорошо Бека знает все эти статуи, фонтаны (которых, кстати, до фига), улицы, дома. Если ты вызовешь такси в Питере, тебе скажут ехать 30 минут. Вы проедете 31 минуту. Если ты вызвал такси в Москве, то тебе скажут ехать час. В итоге полтора часа ты простоишь в пробке, а потом психанёшь и всё равно пойдёшь искать метро. С Отабеком же совсем другое дело. На мотоцикле по этим улочкам и перекрёсткам он довезёт куда угодно. Это как в песне- «На харлее он домчать нас мог до небес и звезд любых.»* Постепенно и я начал узнавать этот город, ориентироваться в этих улицах, немного даже язык этот инопланетянский выучил.  — Жаным сол* не считается! А салям олейкум — не по-казахски! — сказал мне маленький противный голосок подсознания.  — Заткнись! — шикнул я про себя. Мать уже давно спала, а отец что-то читал. Я прислонился лбом к стеклу илюминатора. Подо мной проносились дома, города, деревья, реки. И все такое маааленькое…*зевок*. Мне снилась какая-то хрень. Я сижу в костре. То есть реально сижу, а вокруг меня огонь. Так вот, сижу я в костре и ем чипсы. Вокруг меня танцуют голые индейцы и суют мне тортики. А потом у меня звонит телефон. Я беру трубку, и какая-то женщина говорит, что Тима умер. А я конкретно не въезжая, спрашиваю, мол «какой на фиг Тима?!». А она как начала на меня орать, что «как я могу не знать, кто такой Тима?!». И тут я, всё ещё не понимая кто это такой, начинаю звонить родственникам упомянутого Тимы и повторять одну фразу: «Тима умер. Тима умер.Тим…».  — Сына! — позвал далёкий голос — Прилетели мы. На посадку идём. И вот, наконец- то я снова тут.