Феникс

Они говорили - поэт сейчас каждый второй. Плюются катренами, рифмами; мат через слово - мода. Твой слог а-четыре взбесил, может хватит строчить, да стой!.. Кончай лить метафор муру и плескать в них слезу да воду. *** Они говорили - давай-ка не о себе. Пиши про ваниль, да возможно и хайп получишь. Достала писать о нелепой тупой борьбе, вон тот пишет проще - про секс да счастливый случай. Они говорили - стихи не твоё, бросай. Тут ритм не туда и не классно страдать на людях. Не лей боль в строку, лучше молча себя кромсай, хороших вещей «коммуналка» пока намутит. Они говорили - все хрень, что не о любви. А что о любви - то все точно тупые сопли. Не стоит писать, лучше выжги и все сотри. (Давай, добивай, если с шелтера не порофлил). А я отвечаю - пусть сложен и сбивчив слог, пусть мне до поэта, как русскому до Китая, но жизнь говорит, что таков уж, видать, мой долг, я или пишу, или вся - до конца - сгораю. «Стих» этот ужасен - пишу его впопыхах (мне горькой пилюлей становится только слово), но видно идет не с молвой, - а с самой же собой, - борьба. Борьба за возможность дышать и гореть - по-новой.