Мимо!

- Сходил за хлебушком, понимашь, - грустно констатировал я. Все вроде шло хорошо, я подписал чёртову прорву бумаг, необходимых для выдачи разрешения на иммиграцию, был облагодетельствован временным удостоверением и временным же видом на жительство, после чего Линда лично проводила меня в город в какую-то не очень жилую, но всё же комнату с кроватью какого-то типичного европейского коттеджа на отшибе, поцеловала и куда-то упорхнула, наказав сидеть тихо и пока не высовываться. Ну и? Мне стало скучно уже через пять минут и я естественно пошёл искать хоть чего-то. Не, пейзажи здесь шикарные. Я уже говорил про озеро? Ну так вот оно внизу, над ним и мной - горы, а по сторонам - идиллическая картина средней европейской деревни, с живыми изгородями, крышами из красной черепицы и тому подобным. Ранняя осень, листва только думает желтеть, вовсю цветут цветы... И чуть не из первого же переулка, из-за угла, меня бьют по голове. Крепко, до отруба. А судя по ощущениям, которые я испытал, приходя в сознание, делали со мной ещё что-то нехорошее. Пинали, то есть, по всем местам - но не слишком сильно, переломов нет. Линды нет. Пип-боя - тоже нет, он ведь так и остался где-то на базе Патруля. Одежда вот, вроде бы есть, и мешок на голове - тоже... И шум подозрительный какой-то есть. И к полу жмёт не по-детски. И шорох какой-то... “Бля” - только и успел подумать я перед тем, как меня опять вырубило. - Поздравляем с прибытием на Марс, мороженое мясо! - раздался над головой громкий рёв. “Ну как!? Ну как меня опять так занесло?!” - подумал я, ещё не открывая глаз. - Подъём, смертники! Строится на нижней палубе! Одежда в боксах слева от капсул! На Марс здесь попасть вовсе не фантастика. Но выбор способов невелик. Космонавт, колонист, патрульный - и в эти группы отбор очень строг. Или каторжник - хоть здесь отбор тоже весьма строг, но критерии немного другие. Хотя это, конечно, куда более похоже на глупую фантастику, где в далёкий космос первыми летят осваиваться преступники... Но здесь такое тоже бывало. Это я ещё на базе Патруля узнал. И прозвище этих смертников узнал. То самое “мороженое мясо”. Из-за того, что их - то есть, черт побери, нас! - замораживают на Земле перед стартом, прямо в тюрьме, а размораживают уже на Марсе, откуда не сбежишь. Посадочная капсула со смертниками одноразовая и к взлёту физически не способна. Размораживают не всех - технология не отработана, гибернация смертельна или около того минимум в двадцати процентах случаев. А на тех работах, которые здесь незатейливо называют каторгой, шанс сдохнуть плавно подрастает примерно до ста процентов. Потому что “каторга” - это разбор следов войны с пришельцами на Марсе. Еле двигаясь всем намертво отлёжанным телом - в хоть и удобном, и эргономичном, мягком бежевом гибернационном ложе, но за чертовы полгода всё напрочь затекает - я натянул комбез, капюшон, маску, вступил в скафандр, прихватил шлем и очень осторожно похромал по указателям, мелькающим между рядов пустых, открытых капсул наподобие моей. Хорошо ещё эти стрелочки очень ярко светятся, а то после пробуждения зрение глючит - то нормально, то всё размывается, словно у меня опять минус пять. Да вообще все ощущения сейчас в ауте - левая нога мёрзнет, правая - горит, в ушах шорох, про между ног вообще вспоминать страшно. Похоже, мне там как заморозили гематому, так я с ней и летел... - Осторожно, бля! - с этими словами меня толкнул какой-то пидор в скафандре, очень похожем на мой. Коллега, нах. Не, скорее, сокамерник. Я неловко махнул ему рукой вслед и чуть не упал. С координацией тоже кранты. - Не спать! - заорали мне прямо в ухо, так что я опять пошатнулся и снова схватился за удобно подвернувшуюся пустую гибернационную капсулу. - К месту сбора, смертник! - снова заорали мне в ухо. А. Мной командуют по радио. Ну, сойдёт. - А можно потише, пожалуйста? Я и так вас прекрасно слышу. - вежливо ответил я. Надеюсь, микрофон у меня всё же есть. - Вежливый, сука, - резюмировал голос, став всё же потише. - Благодарю, - ответил я, отлип от стенки капсулы и поплёлся дальше. В строю смертников я занял почётное последнее место, когда перед неровным шатающимся рядом сокамерников уже вышагивал какой-то генерал. Правда, только в виде проекции на стене. Видимо, телевизор таких размеров, чтоб было видно всем, а тем более живого генерала, посчитали слишком ценными - обойдётесь и дешёвым проектором... Так, а начало я, похоже, пропустил, когда сползал по лестнице. Бубуканье не самых лучших динамиков было сложно разобрать, пока я был увлечен таким сложным делом. Интересно, а почему мне эту речь не выдавали сразу в наушник?.. Да какая нахрен разница-то? Что он сейчас несёт? - ...Ваша задача - слушать приказы наблюдателей и в точности их исполнять. Тогда вам, может быть, повезёт остаться в живых. А пока десять минут отдыха. Исполнять! Изображение замерцало и погасло. Ну блин. Я пропустил тупо всё. Зато можно отдохнуть. Я прислонился к стене и стёк на пол. Или это корабль и здесь пол, как пол, туалет и кухня, называются по-другому?.. Я, кажется, задремал, потому как резкий голос, снова взревевший в шлемофоне, заставил меня вздрогнуть и заозираться: - Спишь?! Встал быстро! - Встаю, встаю, - вздохнул я и стал подниматься по стеночке. Однако, полегче стало. Встал, обвёл окрестности взглядом... - А чего это они? - произнёс я, глядя на три дергающихся тела рядом. - Хотели тебя загрузить, непонятно? Только никакие ваши понты ничего не стоят. И ты рядом с ними ляжешь, если слушаться не будешь, - неожиданно миролюбиво произнёс голос. - Давай уже, двигай к выходу. Работа не ждёт. - Какая работа? - вслух спросил я, нашарив взглядом очередную стрелку-указатель и направившись к какому-то выходу. - Тебе-то какая разница, сталкер? Для тебя - привычная... - Я не сталкер, - проворчал я. - Я Выходец из Убежища 13. - Какой к чёрту выходец? Ты - Пабло Салазар, Колумбия, двадцать три года, бродяга, воришка, хакер и сталкер. Самый лучший кадр для этой миссии. - Ничерта. Джон Смит, территория Соединенных Штатов Америки, Убежище 13. Профессия - Выходец из Убежища. Рад познакомиться. Голос хмыкнул. - Всякую... Всякое слышать доводилось от смертников, но такое в первый раз. Парень, ты в курсе, что на территории бывших США сейчас жить невозможно? - Я в курсе, что там жить сложно, - вздохнул я. - Радиация, мутанты, людоеды... Но всяко лучше, чем здесь. И как меня только сюда занесло? Начерта я вообще полез к патрульным?.. - Всё, хватит разговорчиков. - перебил меня голос на середине фразы. - Пора работать. Значит так, твой инструмент - справа под номером 13. - Естественно, под каким же ещё, - побухтел ещё я, осмотрелся, понял, что уже стою в пародии на раздевалку со шкафчиками ровными рядами, и полез в 13 шкафчик. - Сильнее, сильнее прижимай, доходяга! - подбадривал меня голос. Кроме него, я слышал только своё же дыхание и шум крови в ушах. Связи, после того, как мы, пошатываясь как орда зомби с выжженными мозгами, выбрались по пандусу на грунт, не было ни с кем, кроме голоса. А прижимал я к скале странное подобие перфоратора с плазменной пушкой. В смысле, вместо металлического штыря была плазменная дуга, легко и просто прожигавшая рыжий камень. Ну, всё не кувалды, которыми самые крупные сокамерники первый час просто долбили по камням... Интересно, а что ж мы здесь раскапываем?.. Ой. Рука с плазменным буром резко провалилась внутрь. Свечение мгновенно погасло. - Вот и есть результат. - удовлетворенно произнёс оператор. - Пять минут отдыха. За эти пять минут, пока я стоял, свесив руки, меня оттеснили от дыры, которую теперь стали расширять в четыре руки другие смертники. Беззвучный хлопок. Вся копавшаяся четвёрка разлетается в стороны мелкими фрагментами, а на месте аккуратно прорезаемой двери нехилый теперь провал. - Да ты в рубашке родился, сталкер, - в голосе оператора прозвучало удивление. - На пять сантиметров в сторону ткнул бы - и быть тебе в этой куче. - Нормально. - выдохнул я. - Ладно, продолжаем. Ну, в общем, других вариантов и нет - раскапываем мы здесь базу пришельцев. Только старую, даже можно сказать, древнюю. Интересно, а какого черта они здесь делали во время если не древнего Египта, то как минимум приснопамятного Иешуа? И почему не завоевали Землю ещё тогда... Коридор уже больше пещеру напоминал, но всё равно, выглядел весьма эстетично. Узоры на стенах, которые больше хотелось назвать фресками, наверняка были чем-то вроде проводки и кабель-каналов, но выглядели на все десять из десяти. И удача у меня тоже десятка. Мины подо мной не срабатывали. Ловушки я или замечал - или они тоже не срабатывали. Хотя тот факт, что хотя бы некоторые работали спустя чёртовы тысячи лет... Инопланетяне, да. Да я чёртов МэриСью! Или как их там звали. Ну да ладно. Операторы смертников не жалели, но как-то так получилось, что после третьей группы, ставшей фаршем прямо на моих следах, другие смертники за мной идти не хотели уже совсем. Лучше уж поваляться под ударами шокера, чем в фарш - ну, я их так понимаю. А я, подчиняясь командам оператора, уходил всё глубже. Понемногу строилась карта этого рыжего от насыпавшейся за века пыли подземелья... - Стой. Дверь, - я несколько секунд стоял и тупил, подчинившись на автомате, а потом понял - да, таки дверь. Даже с ручкой - обычной такой, которую поворачивать нужно... - Стой! - взвизгнул не своим голосом оператор, но я уже повернул ручку и шагнул в комнату. Опа. Нашёл. Что бы тут банда смертников не искала, я таки нашёл. Целые горы... Хлама. - И что это? - я малость брезгливо осмотрел сложенные в штабеля рыжие дрова. Ну, так казалось под светом фонариков. - Оружейная комната. - в голосе оператора звучали странные нотки. Вроде как неверящие. - Там дальше должна быть ещё дверь, если я правильно помню... Осторожно обогнув рыжие и лохматые от пыли штабеля, я, неосознанно взяв плазменный бур по-пистолетному, прошёл дальше... - Есть дверь. - невесело отозвался я. - А там наверняка казарма? - Вроде того. - неопределённо отозвался голос. Эту ручку я внимательно обнюхал, осмотрел и всё равно мне очень не хотелось браться за неё. Нет, и буром прожигать дверь - тоже очень не хотелось. Умей прислушаться. Вместо этого, не обращая внимания на вопли оператора, я стал обшаривать - ну, то есть оглядывать - ближайшие места. В этой совершенно тупейшей локации ну просто не может не быть ключа просто прямо под ногами... Блин. Под ногами. Под половичком, что ли? Ну, ключ не ключ, а какая-то штуковина валялась. О, работает. Дверь открылась сама, когда я только подошёл с этой пожёванной временем пластинкой. Ещё одна комната. Опять темно - но это всё подземелье такое - одни фонарики мои светят. Опять тонны ржавой пыли повсюду... Только вместо штабелей дров - разбросанные обломки. Я без задней мысли поднял за ногу одного механического осьминога. Вот один в один Мистер Помощник - если убрать из жопы турбину и сделать ещё пару усовершенствований. Да, и облегчить, раза так в два. А. Стоп. Я ж на Марсе. Здесь всё легче раза в два. Это просто мне так паршиво, что на Земле я бы ползать не мог, а здесь почти нормально... - Пройди вперёд. - тихо скомандовал голос оператора. Почему бы и нет? Я зашагал вперёд. А вот и то, ради чего велось побоище черт знает кого с чёрт знает кем - и ещё с этими механическими осьминогами. Коробка. Тупо коробка с исчерченной какими-то знаками верхней крышкой. В центре побоища, в глазу урагана, просто на полу. Напоминает... А чёрт его знает. А. Кажется, такое называли шкатулками. Подошёл, поднял, присмотрелся... - И что это такое? Ответа от оператора не последовало. - Эй, меня слышно? - Да, не мешай. Ну, не мешать так не мешать. Зажав коробку под мышкой, я побродил между обломков роботов, вздохнул и пошёл обратно. Других дверей здесь не было. Обошёл штабеля ещё раз. Вышел снова в коридор. - Абсолютное оружие. Я остановился. Голос оператора снова окреп, только звучал как-то странно. - Что? - Что? - кажется, он удивился, что я его слышу. - Не расслышал, повторите. - Иди к выходу. Вот же... Абсолютное оружие, говоришь. Ла-адно. Я сидел на пандусе посадочного модуля, держал под мышкой эту клятую коробку и нудно ругался по радио с оператором. Почему? Сейчас поймёте. - Пойми, не предполагалось ваше выживание. В принципе. У вас ни еды, ни воды, одна наркота в крови, которая тебя убьёт через 12, то есть, уже через 5 часов, и кислорода ровно на столько же, чтобы убить тебя с гарантией. - И что? Наши трупы так и остались бы в этих развалинах? - Ну, нет. Через три месяца карантина пришла бы нормальная экспедиция, всё бы подобрала... - Я не согласен с такой постановкой вопроса. - Ну и. - оператор уже смирился. - Вас осталось там двое.. Оп. Уже остался только ты один. Что ты можешь? - Я-то.... Я могу открыть эту коробку. - и я приподнял её, чтобы опять показать крышку со знаками на камеру. - И что, - оператора уже всё достало, даже тени вопроса в речи нет. Я его понимаю. Он - а голос не менялся - со мной на связи все те самые семь часов, почти полный сцуко довоенный рабочий день. Он всё это видел. Переживал, может быть. Премию там не дадут или дадут, только не премию, а выговор... - Да ничего. Я с усилием - нихрена себе пружина - оттянул крышку коробки. А перед этим полчаса процарапывал куском жести, оставшейся от кого-то из сокамерников, щель между крышкой и корпусом, а то она совсем открываться не хотела. Ну и что? Одна красная кнопка внутри. Куда уж понятней. Я и нажал.