Хотя бы раз в жизни

POV Мик Я сижу у Кита на кухне и размышляю о жизни. Передо мной стоит так и не открытая бутылка пива. Только тут можно спокойно посидеть, поскольку дома последние несколько дней я находиться не могу. Мы поссорились с Бьянкой из-за какой-то ерунды, теперь она дико истерит, а я не намерен слушать её вопли. У Кита же хорошо. В холодильнике вчерашний ужин, Анита даже не думает просыпаться, Марлон и Энджи играют в детской, а я могу провести время со своим другом. Кит, наконец, входит в кухню. – Долго ты как-то ходил за почтой, – замечаю я. Но он ничего не говорит. Смотрит как-то странно. Обходит стол. Медленно садится напротив меня. А потом вдруг произносит с неожиданным остервенением: – Что это, твою ж мать?! Кит суёт мне в руки газету. И я вижу нашу с Дэвидом фотку, где мы слишком близко сидим на диване, я наполовину лежу на нём, а он меня приобнимает. Это ещё что такое? Этому фото, надо сказать, уже несколько недель. Сейчас Дэвид в туре, вернётся нескоро и виделись мы в последний раз давно. А статья о нас появляется в газете именно сейчас. Проклятая пресса! Разумеется, здесь тупые скоты-репортёры пишут свои догадки по поводу наших отношений. И мне было бы куда проще, если бы для их предположений не было никакого обоснования. – Что это, Мик?! – ещё раз с нажимом спрашивает Кит, внимательно смотря на меня. Наверное, узнай он правду, не сильно бы удивился. От меня можно ожидать чего угодно. Сейчас он зол, потому что считает, что о нас нарочно раздувают сплетни. Но почему-то я не могу сказать ему правду. Впервые вру своему лучшему другу. – Понятия не имею! Мало ли что им в голову могло взбрести? Кит поджимает губы. Никогда ему не нравился Дэвид. – Он плохо на тебя влияет, – в который раз заявляет мой друг. Что интересно, в другой газете из вороха, принесённого Китом, тоже фотография Дэвида, на этот раз из Америки. Кадр специфический. На нём Дэвид на заднем сидении лимузина с усталым видом затягивается кокаином. Да что там происходит? Позвонить ему, что ли? Мы никогда не звоним друг другу в туры, в которых бываем, наверное, больше времени, чем живём у себя дома. Но сейчас, наверное, я всё же сделаю это. Попозже. Когда рядом не будет Кита. – Салат хочешь? – предлагает он. Я киваю. В кои-то веки нормально поем. В последнее время столько стресса, что аппетита толком нет. Кит гремит посудой. А я не могу удержаться, чтобы вновь не взглянуть на первую газету. Что-то кажется мне необычным. Взгляд Дэвида, которым он смотрит на меня... Не такой, как раньше? *** POV Дэвид Я грёбаный изнемождённый Белый герцог. Кажется, уже в самом прямом смысле. Мы несёмся по трассе где-то между Нью-Йорком и Филадельфией. Пейзажи сменяются один за другим, я уже не могу смотреть в окно, слишком много всего. Слишком яркое солнце. В Англии не такое. В Англии небо серое, всё окутано мягкой дымкой, в которой утопаешь как в пуховой перине. Здесь же всё выжженое и выбеленное нещадными лучами. На очередной стоянке в каком-то придорожном отеле мне поступает звонок из Лондона. Кто бы это мог быть? Возможно, Энджи названивает. Она всё пытается держать под контролем, будто я сам не способен справиться со своей работой. Однако в трубке слышится совсем не её голос. А тот, кого я меньше всего могу ожидать. – Майк? – Привет. – Ты... Что-то случилось? Не станет же он звонить просто так, в самом деле! – Нет. Просто позвонил узнать как ты. Всё в порядке? В голосе ни ярости, ни сарказма, ни желания. Что-то простое. Чего обычно так не хватает. – Да. Только устал безумно, – говорю честно, потому что ему лгать никогда не хочется. – Этот тур будет длиться ещё много месяцев, а мне уже на стенку лезть хочется. Он молчит какое-то время. Я буквально слышу его дыхание. – Дэвид... Береги себя. И если захочешь поговорить, звони обязательно. В любое время. Чёртовы нужные слова. Он умеет их говорить. Мик даёт мне почувствовать, что я не один. – Хорошо. Спасибо. А скажи мне, в Лондоне дождь? Джаггер тихо смеётся в трубку. – Как всегда. – Безумно хочется дождя. Звучит тоскливо. Я слышу это в своём голосе. Я скучаю. – Ненавижу проклятую Пенсильванию, – вздыхаю я. – Теоретически Пенсильвания – место переживания, а практически это чушь*, – ни с того ни с сего цитирует Мик. – Что? – Нет-нет, ничего. – Я вольный обходчик  городов и миров, – вспоминаю строку из того же стихотворения, горестно усмехаясь. Мечта. Хотел бы я быть свободным. Да только золотая клетка слишком крепкая, ни за что не вырвешься. – Пока? Мик будто не хочет вешать трубку. Но ведь нелепо будет просто слушать дыхание друг друга. – Пока. И... Хорошо, что ты позвонил. Я знаю, что Мик там, наверное, улыбается. Так и предоставляю себе эту улыбку. Гляжу за окно на ярко освещённые солнечными лучами поля. Когда-нибудь я вернусь к дождю и к Мику. ----------------------------------- *Джек Керуак (из книги "Mexico City Blues")