Его причуда

      Как же обидно, когда твой соперник бросает тебя. Вообще, он бросает спорт, но ощущение, будто лично тебя. Обидное жжение в груди, злость, презрение. Самое противное, что вместо него тебе суют жалкую пародию, подделку. Нет, ну разве может Логинов стоять вместо Шипулина? Да это смешно. Чистый спортсмен, и тот, которого уличили в допинге. Два года, разве наказание?! И стоило только сказать, что главное в спорте чистота, честно высказать своё мнение о спортсмене, как тебе тут же кидают претензии и обидку. «Ну и черт с ним!» — думаешь ты, но следом идет второй удар, и что в итоге?       Фуркад стоял перед зеркалом, тщетно выискивая ответы на свои вопросы в отражении. Капли воды стекали с его лица по шее на голый торс. Легкая, уже бородка, красовалась на его лице. На удачу. Разве не Антон привил эту глупую примету ему? Разве может Мартен Фуркад сомневаться в себе и не сбривать надоевшую бородку только из-за глупой приметы? Судя по последним результатам — да. Губы изгибаются в легкой улыбке, в глазах уже читается недовольство, даже презрение к себе. «Какова черта, Мартен, — мысленно разговаривает он сам с собой, — седьмое место! Седьмое! Ты опустился так низко! Ты!» Его руки задрожали. «Из-за холода», — подумал он. Но нет, не ветерок гор, проникший через открытое окно спальни, покрыл мужчину мурашками. Их разговор, один из тысячи, всполохнувшийся в его памяти.       Тот день с самого начала был идеален. Ты, наконец, выполнил обещание, данное себе, и встал раньше, потренироваться перед гонкой. На улице так темно, будто ночь, да это практически и она. Решив сперва немного перекусить, идешь в столовую, а там он, небритый, в небрежной одежде. Это даже не та домашняя, в которой он ходит в свободное время, эта мятая, мешковатая. И он сидит один, кажется, что во всей столовой, если бы не чьи-то разговоры, непонятно откуда.       Взяв кофе и кашу — первое что попалось, садишься рядом, мило улыбаясь. Знаешь, что ты хорош, ведь ты Мартен Фуркад — звезда биатлона, красавчик, харизматичная и невероятно обаятельная личность. А в ответ суровый взгляд, и серое лицо.Кажется, только русские смотрят так, только он. — Ты чего такой хмурый? — День паршиво начался, — ухмыльнулся Антон. И неловкая тишина. Медленно попивая свой кофе, и недоверчиво смотря на тарелку, думаешь что сказать. — Ты, — неуверенно заговорил русский, — как-то рано сегодня. — Не раньше тебя, — и вновь в воздухе нарастала тишина. И так всегда? Не в первый раз встречаются, болтают, а ощущения как с незнакомцем. — Удачу отпугиваешь, — вдруг произнес Антон. И ты не понимаешь о чем он. — Бороду сбрил, удачу упустил, — а ты все так же смотришь на него как на больного. — Примета такая.       Сказав, он встал, улыбнувшись словно ребенок. И лицо посветлело, и взгляд подобрел. Радуется? Надеяться? — Мне не нужна удача, — сказал ты ему в след. Он услышал, остановился на мгновенье, но пошел дальше, словно и не было. И ты тогда приходишь вторым, хоть все шло как нельзя лучше. Перед самым финишем, Антон обгоняет. Такого никто не ждал, а тренер потом скажет, как бы в шутку: «Просто удача в этот раз от тебя отвернулась». А мысли потом лезут, неужто и вправду удача ушла от тебя к не брившемуся Шипулину? Да ведь и самому смешно. И как не отмахивался, а перестал удачу отпугивать. Три или четыре года прошло с того момента, и все не веря, продолжаешь не бриться. Не глупо? А он тогда так улыбался, когда смотрел на тебя. Издевался. Широкая улыбка и печальные глаза.       Отражение презрительно смотрело на него, сверху вниз, укоряя. И руки сжимаются в кулак, вдавливаются в раковину. И чем дольше Мартен смотрел, чем больше заводился он от злобы, тем чаще становилось его дыхание, путались мысли. И не себя он видел в зеркале. Издевка в глазах доводила, оправдания не находились, кажется, осталось только принять ситуацию, но сама мысль об этом для него уже падение. Перед ним, которого он привык ронять, а не падать.А он стоит и смотрит. Ждет. И сил терпеть нет.       Он резким движением открывает дверцу шкафчика, раздвинув несколько баночек, достает пену для бритья и толстым слоем наносит на бородку. Мартен уже начал забывать как выглядит его чистое, гладкое лицо. Забывать он стал и о зудящей боли, словно от удара. Как от пощечины. «Мне не нужна удача, — тихо произнес он, смотря на льющуюся в воронку воду. — Эти глупости для слабаков, а я — Мартен Фуркад. Я в этом не нуждаюсь, — и с каждым словом голос его утихал, пока не превратился в шепот. — Мне нужен только, — он поднял взгляд на зеркало, заранее зная ответ, но не произнося его».