Когда ты не был богом

Ты думаешь, что не сможешь уснуть этой ночью, но засыпаешь, едва коснувшись щекой подушки. Ты просто падаешь на диван, не раздеваясь, у тебя даже на то, чтобы принять душ, сил не остается. Тебя будит брат. Нет, он не заходит в твою комнату, не толкает тебя в бок, не орет над ухом: «Доброе утро, Вьетнам!» - да, было один раз такое, пару лет назад, когда ты обещала с утра пораньше в выходной пойти в магазин за новой хоккейной формой, но благополучно проспала. Ты просыпаешься потому, что твой тринадцатилетний братец, несмотря на сто пятьдесят сантиметров росту и сорок пять килограмм веса, топает, как римский легион, когда собирается по утрам в школу. Ты знаешь, что раз проснулась, то больше не уснешь, поэтому выползаешь из комнаты и плетешься варить кофе. Брат уже сидит за столом и с кислой миной крошит на стол печенье. Рядом с ним кружка какао, к которому Лиам даже не притронулся. Увидев тебя, он скорбным голосом желает доброго утра и, нарочито громко шмыгнув носом, заявляет: - Я заболел. Ты пытаешься угадать: что же на этот раз явилось возбудителем болезни? Контрольная по математике или сочинение по литературе? - Что болит? - безо всякой, впрочем, заинтересованности, спрашиваешь брата. - Горло, - Лиам пытается поддать в голос хрипотцы, но «дает петуха» - полгода назад его голос начал ломаться, - и это… насморк. Понятно. - Открой рот, - просишь ты и, взяв за подбородок, поворачиваешь брата лицом к свету. Горло, разумеется, чистое, розовое. Пробуешь ладонью лоб — тридцать шесть и шесть, градусник не понадобится. Поэтому ты командуешь: - Завтракай быстрее! Не хватало еще, чтобы миссис Браун опять звонила мне и выговаривала за твое опоздание! - Но Рут! Говорю ж тебе — я заболел. - Я вижу, мелкий, как ты заболел. Ты, может быть, забыл, но я вроде как врач. - Плохой ты врач! Родного брата больного в школу выгоняешь, - Лиам сопит еще громче, - а еще живот болит! - Вот возьму ремень - у тебя задница заболит! - грозишь ты. Брата, как ветром, сдувает из кухни. Вы оба знаете — ты никогда не исполнишь угрозу, но он вроде как соблюдает субординацию. Через минуту из комнаты слышится недовольный крик: - А где мои серые джинсы?! - А куда ты их вчера положил? - вопросом на вопрос отвечаешь ты, не делая, впрочем, попыток помочь с поисками. - Ну, Рут! Ты молча пьешь кофе. Ритуал совместного поиска штанов повторяется регулярно раз в два дня. Ты удивляешься, что иногда они все-таки находятся без твоей помощи. - Ру-у-у-у-ут!!!!! «Сдам в детдом паршивца!» - думаешь ты и все-таки выходишь из кухни. Джинсы валяются под компьютерным столом. Ты не видишь в этом ничего удивительного — в том, чтобы засунуть одежду в самые неожиданные уголки квартиры и потом не помнить о том, куда засунул, мелкому нет равных. - Они мятые! - жалуется Лиам. Но тут ты непреклонна — гладить брюки сейчас ты точно не будешь. Поэтому советуешь брату найти другие, пока еще есть время, и опоздание на уроки не стало совсем катастрофичным. Пока брат чуть ли не с головой скрывается в шкафу в поисках других штанов, ты сидишь за компьютером. Локтем случайно задеваешь мышь, экран загорается — мелкий, как всегда, не удосужился выключить комп на ночь — и перед тобой возникает картинка — фиолетовая морда Таноса. Ты глубоко вздыхаешь, готовая закатить мелкому скандал. Сколько раз ты говорила, чтобы он не лез во все это дерьмо? Сколько можно читать про безумного убийцу, про борьбу некоей секретной организации с ним? Пусть силы добра и победили в конце концов и уничтожили чудовище, но урон, нанесенный им, еще долго невозможно будет восполнить. Ты знаешь, почему Лиама это так интересует — в его возрасте все мальчишки любят читать о героях, победивших титана - но твой братишка очень уж зациклен на этих работниках ЩИТа, слишком уж их героизирует. Ты думаешь, что это из-за родителей. Ты не можешь ему запретить. Ты лениво щелкаешь мышкой, листаешь страницы, без особого, впрочем, интереса рассматривая легендарных мстителей, одетых в странные костюмы. И внезапно одна фотография привлекает твое внимание. На ней высокий длинноволосый блондин, одетый в такой же странный облегающий серый костюм, отличающийся от остальных разве что наличием длинного красного плаща, ведет, поддерживая под локоть, закованного в необычно большие наручники и с тяжелым металлическим кляпом на лице… Тома. Ты не можешь поверить своим глазам, но на фотографиях определенно Том — та же стройная фигура, те же ярко-зеленые глаза и роскошные черные волосы до плеч, те же высокие скулы. Только одет он как-то… так же чудно он одет, как и все эти мстители. - Лиам! - зовешь ты братца, и он высовывает голову из шкафа. - Кто это? - киваешь головой в сторону монитора. - Могучий Тор, - глаза мелкого вспыхивают от гордости, - Бог Грома! Он убил Таноса! Ты закатываешь глаза — Бог Грома… ну какая же ахинея у ребенка в голове, благодаря этим вашим интернетам! - Да не он, - машешь рукой, - другой, с ним рядом. - Локи, - мордашку мелкого кривит презрительная ухмылочка, - брат Тора. - А почему он в наручниках? - Ты что, дикая совсем? Ничего не слышала? - удивление Лиама совершенно искреннее. Так же искренне ты отвечаешь ему: - Ничего. - Он же чуть не половину Нью-Йорка разрушил… Ну, Локи… Десять лет назад. Конечно! Нью-Йорк десять лет назад. Тогда это было по всем каналам — злобные пришельцы (Господи, ты всю жизнь считала, что это сказки), герои, их победившие. - И что… этот Локи… он… его поймали? - Поймали, - отвечает брат, - Тор забрал его в Асгард. - В какой еще Асгард? Это тюрьма такая? - Вот ты глупая! - Лиам начинает раздражаться, - неужели не читала? Асгард, верховный мир. Боги живут там… - Стоп! - ты чувствуешь, как голова начинает медленно кружиться. Вот только живых богов тебе не хватало. - Ты нашел джинсы? - резко меняешь тему разговора. - Да, вот они — брат трясет у тебя перед носом чистыми, немятыми, слава всем богам, штанами. - Отлично! У тебя пять минут, иначе опоздаешь в школу. Через пять минут брат все-таки отправляется на учебу, а ты все так же сидишь за компьютером и пялишься на фотографию двух… Богов? «Да нет же! Бред!» - ты не можешь поверить в то, что существуют какие-то силы, о которых пусть и сложено множество мифов и легенд, но нужно же понимать, где заканчиваются легенды и начинается реальность. Хотя... Был же Танос… Ты идешь на кухню, варишь себе еще кофе и делаешь пару бутербродов, после чего возвращаешься к компьютеру. Ты спрашиваешь себя — а оно тебе надо? И ответ положительный. Ты хочешь побольше узнать об этом Локи. И в следующие несколько часов ты читаешь все, что можешь найти — мифы, публицистику, журналистские расследования, рассказы очевидцев. Странно, потому что ты думаешь, что такие вещи, как нашествие инопланетян, должны быть засекречены, но информации в интернете достаточно. Да и как ты засекретишь разрушенный до половины Нью-Йорк? Ты пролистываешь страницы, почти не глядя — кадров разрушений слишком много. Одна фотография, сделанная в Штутгарте, привлекает твое внимание — Локи в каком-то дурацком рогатом шлеме, с причудливым скипетром, стоит, гордо подняв голову, посреди коленопреклоненной толпы. Ты нервно смеешься — надо же, ведь ты что-то подобное себе уже представляла. А оно, оказывается, было на самом деле. «Да что было-то?», - одергиваешь сама себя, - «разве вот это вот…. божество в блестящем рогатом шлеме, в кожаном костюме и бронзовых доспехах, в длинном темно-зеленом плаще - и есть Том? Как может бог (раз уж они существуют) драться на Арене? Разве может быть у бога такая же, как у людей, алая кровь? Разве может быть богу больно? Разве можно бога вырубить электрошокером?» Все эти вопросы вихрем проносятся в твоей голове, и вдруг ты вспоминаешь это его «смертная», вспоминаешь «хелевы чертоги» и «бороду Одина», и чувствуешь такой страх, который не испытывала даже сегодня ночью, когда Том чуть не задушил тебя на лестничной площадке. В это почти невозможно поверить, но черт! Вот же он — на сотнях и сотнях фотографий. Он просто пришел, разрушил мирный город, убил….ты видишь цифру, обозначающую количество жертв, и перед глазами все плывет. Простой смертный просто не способен на такое. А ты, глупая, задавалась вопросом: скольких человек он лишил жизни? Ты еще раз смотришь на цифру. С Таносом ему в этом вопросе не потягаться, но все же... все же. Ты читаешь дальше. Пленение Локи, отбытие их с братом в Асгард. Дальше информации очень мало. Единственное скупое упоминание — ты глухо стонешь, зажав рукой рот — Локи, якобы, был задушен тем самым Таносом незадолго до вторжения на Землю последнего. Ну конечно! Ты облегченно вздыхаешь. Конечно, не может быть Том, этот пусть странный, пусть жесткий, но ты уверена — в нем есть мягкость, есть нежность - так вот не может быть Том, чью голову ты баюкала на своих коленях, быть вот этим вот….чудовищем. Локи… имя то какое. Нежное, озорное, совсем неподходящее имя для того, кто поставил на колени мирных немцев, просто пришедших послушать оперу. «Глупости!» - думаешь ты, - «выдумки журналюг и праздных пользователей интернета. А если нет — какое отношение все это имеет к Тому?» «Но ведь похож», - продолжаешь ты внутренний диалог, - «похож, как брат-близнец. И чертоги… опять же. Вот только безумного бога мне не хватало!» Ты смотришь на часы — время собираться на работу, тем более добираться тебе сегодня придется на метро. К тому же ты решаешь приехать пораньше — нужно позаботиться о машине. Скорее всего, придется вызывать эвакуатор и отгонять в автосервис. Ты приходишь в клуб, когда до начала боев остается два часа. Ты радуешься, что Том сегодня не выступает — есть вероятность, что вы с ним не столкнетесь. Но надежда эта не оправдывается. Ты проходишь мимо тренажерного зала, дверь которого не закрыта, и видишь, как Том, одетый только в легкие спортивные штаны и майку, кружит в каком-то диком, завораживающем танце по периметру зала, то совершая резкие выпады, то уходя в кувырок, то резким, молниеносным движением вскидывая руку, выпуская в полет острые, как бритва, звездочки-сюррекены. На какую-то секунду тебе кажется, что Том замедляет свой танец и как будто замечает тебя, впрочем, ты не уверена. Он приходит в твой кабинет часом позже. Ты замечаешь, что волосы его влажные после душа, к тому же он переоделся в простые джинсы и тонкий синий свитер. - Привет, Том! - приветствуешь ты мужчину. Ты очень стараешься не выдать волнения, которое ты испытываешь, глядя на его лицо, так похожее на лицо того, из интернета, с нежным и озорным именем. И еще ты хочешь, чтобы Том думал, что произошедшее вчера не имеет для тебя никакого значения. Как будто ничего и не было. Как будто не он пытался тебя задушить. Ты сама не понимаешь, почему для тебя это так важно — оправдать Тома. - Рут, - он слегка склоняет голову, приветствуя тебя в ответ, и протягивает тебе руку. На ладони лежат ключи от твоего автомобиля. Ты непонимающе смотришь на Тома, а он делает вид, что не замечает твоего изумленного выражения лица. - Свечи перегорели, - объясняет он как ни в чем не бывало, - я заменил. Машина на ходу. - Но… как? - ты все еще не понимаешь. - Как? - Том удивленно вскидывает бровь, - У меня есть руки, и я умею ими пользоваться. Почему-то это звучит для тебя как-то двусмысленно, и ты чувствуешь, как щеки твои загораются румянцем. - Но ключи… Том. Где ты взял ключи? Мужчина только пожимает плечами и разворачивается, чтобы уйти. - Спасибо! - кидаешь ты ему вдогонку. И, когда он уже стоит в дверях, решаешь проверить свою безумную догадку: - Спасибо, Локи! Он не оборачивается. Он замирает на месте. На секунду, но он замирает. Его спина невозможно, неестественно прямая, его голова гордо поднята, его тело напряжено сейчас до предела. Но через секунду он расслабляется и поворачивается к тебе лицом. - Спасибо, кто? - спрашивает он с нахальной улыбочкой. - Я хотела сказать Том, - ты делаешь вид, что просто оговорилась, а он делает вид, что верит тебе, кивает, говорит: «ну разумеется» и покидает твой кабинет. Ты думаешь, что вы оба отличные притворщики.