Часть 1
20 января 2019 г., 18:37
В венах города стынет кровь.
Вместо дырки в груди спокойненько бьется сердце.
Да и к чему это все?
Хочется просто на стул усесться
И начать писать.
Мне бы жить как надо,
А не так, как можется.
Мне бы крылья расправить,
Но жить без пера не получится.
А это такое земное, убогое.
Быть бы выше всего этого,
Но к сожалению...
Может страдания - это моя лечебница?
Если так, то навеки останусь писательницей,
Никогда никому не доступною.
