Ближе.

Ближе. Холодное трескучее утро открывает свои объятия. Ты берешь его за руку. Парк пустой, мороз и раннее время отталкивают людей. Несколько прохожих окидывают вас недоуменными взглядами. Ты сияешь. Сжать руку, кажется до хруста. И улыбаться еще сильнее, чувствуя ответный отклик. Наверное именно это называется счастьем. Незамутненной ничем, яркой, чистой как родниковая вода, первой влюбленностью. Найти заметенную снегом скамейку, прижаться всем телом. Таять от счастья в его руках. До безумия. До щемяще-невероятно-нежного чуства, от которого хочется смеяться в голос на весь тихий зимний парк. Сердце заходится стуком. Его улыбка, голос, смех, черты лица - на свете нет ничего важнее. И больше всего боишься, что однажды это все закончится также быстро и непринужденно, как и началось. В какой-то момент он нервно оглядывается по сторонам, притягивает к себе и целует. Нереально, потрясающе-волшебно, по-неземному. Ведь так просто не бывает. Это сказка. Удивительная, снежная. Ты растворяешься, тебя нет. Есть только это прекрасное мгновение, что длится вечность. Говорить или молчать - неважно. Ощущение уюта остается на протяжении всей прогулки. Ваша встреча, верно, была предрешена - чем еще объяснить это. Медленно в парке зажигаются фонари, опускается темнота. Он провожает до дома, а потом обязательно пишет, что уже скучает. Хочется танцевать, душа поет. Это невозможно, безумно. Это сказка. Счастье. Любовь, о которой пишут в книгах.