Сталь-боль

На часах десять вечера, когда Серёжа ему звонит – по нему можно время сверять, если честно; каждый год – в одно и то же время. Железно. Может, поэтому он так его любит. Может, но не точно – причин на деле так много, что никто не разберёт, из-за чего конкретно. Но вот она, причина номер восемьдесят девять – Серёжа всегда всё делает вовремя. – Мелочь не спит? – он шмыгает носом – точно успел где-то пригубить, провожая старый год, но это ничего. В эту ночь – вообще всё ничего. – А то я её поздравить хотел, на днях заеду, подарки от зайчика завезу… Руслан рассеянно улыбается, слушая родной, сипловатый, глубокий от алкоголя и лёгкой усталости голос. Сколько лет он слышит этот голос под новый год? Сколько лет этот голос вообще с ним – кажется, что добрую половину жизни уже… – Куда там, – хмыкает он, – решила ловить деда мороза. Сказала, досидит до самого праздника. Он дёргает уголком рта, чувствует, как внутри всё теплеет от разговоров о дочери. Смолин негромко посмеивается – как-то так, как умеет только он один. Капельку иронично, но без сарказма, лукаво и очень тепло. Так, что очень легко представить его рядом и очень хочется похлопать по плечу или прижаться раскрытой ладонью к спине. – Ладно тогда, – Серёжа почти сразу сворачивает разговор, – ты Сашку от меня поцелуй… Руслан закатывает глаза и дурашливо цокает языком. – Ты давай к моей жене не… это. Не это, – повторяет он для вескости, но губы неудержимо не слушаются, расползаются в улыбку. Смолин почему-то не кладёт трубку. Молчит – но Руслан слышит его шумное дыхание и как он куда-то идёт. Снег под чужими ногами скрипит. – Серёж, – тихо зовёт он, – Серёж, тебе есть, с кем праздновать, а? Серёжа молчит долго – он почти решает, что тот повесил трубку и не услышал. Выдаёт только всё то же дыхание. – Не с кем, – наконец, роняет он тяжеловесно. – Как-то не сложилось. Да я один нормально… Руслан жмурится. Трёт пальцами переносицу под очками. И не даёт себе ни секунды на подумать, прежде чем бахает: – Приезжай к нам, если хочешь, – сердце совсем уж несолидно подкатывает к горлу. – Мелкая рада будет. Сашку сам поцелуешь, – и добавляет делано склочно, – в щёку. Смолин, он почти видит это, неровно ухмыляется. И спрашивает так же залпом, не думая: – А тебя? Руслан улыбается куда-то в стенку, чувствуя, как что-то в нём подрагивает. – И меня.