Лимонные дольки иллюзий...

Максим Олегович вырос в городе Вильнюсе, у него была семья, своя квартира и работа в дизайнерской конторе. Он терпеть не мог своё имя. Свою работу. Свою жену. Отвратительная тоска съедала его изнутри, скручивая все внутренности так, что хотелось ныть. Он думал это нормально. Думал все так живут. Макс был мостом. Макс не мог этого знать, не мог помнить. Как и того, что на Той Стороне Джуффин кусает локти, напоминая себе, что это его идеей было отпустить любимого на такое тяжкое испытание. Макс ничего не помнил. По ночам он рыдал от боли, а когда все же засыпал ему снился свет. Яркий, невыносимый, тяжёлый жёлтый свет, манящий к себе обещанием счастья и дома, отталкивающий иррациональным страхом. Макс просыпался в слезах и холодном поту, с трясущимися руками. Вставал. Ставил джезву на огонь. А за окном снова он. Такой же невыносимый и тяжёлый, синий до рези в глазах. От одного его вида хочется выть и кидает в холодный пот. Не-на-ви-жу, по слогам произносит Макс, это не помогает. Не помогает вообще ничего. Очнувшись Макс понимает, что кофе давно залил всю плиту, а по щекам текут слёзы, горячие, почти обжигающие, такие же невыносимые как свет за окном. Озарение накрывает с головой. Он будто вспоминает что-то на долю секунды, несётся, сметая все на своем пути. На том конце маяка его ждут.