Страна мечтателей

      Если бы меня спросили друзья, какая погода больше всего мне нравится, то они бы услышали: та, что бывает перед грозой. Наверное, друзья бы удивились такому ответу – почему?..       Нет, вовсе не потому, что у меня грозный характер, напротив – человек я очень спокойный и доброжелательный.       Вы знаете такое состояние, когда летом стоит ясная, солнечная погода, и ни единого облачка нет на лазурном небе? В такие дни обычно довольно жарко, и люди предпочитают уходить на пляж. Всюду звучат обычные разговоры о разной всячине и повседневных делах.       Находятся, правда, такие чудаки, которые скорее предпочитают отсиживаться дома, зашторивая все окна, ставя вентилятор и садясь читать книгу или играть в компьютер.       Ничто не предвещает дождя. Но вдруг небо неожиданно начинает заволакивать кудлатыми свинцовыми тучами, а с горизонта уже наползает грязно-белёсая полоса, чем-то похожая на завёрнутое в валик одеяло. В воздухе начинает свирепствовать холодный, порывистый ветер, и море у берега заходится белыми гребешками волн, бьющимися о скалы.       Всего за минуту на улице становится темно, как ночью.       Люди в яркой летней одежде спешно покидают пляж. Лишь самые отчаянные остаются – пересмеиваясь и перешучиваясь между собой, они прыгают в тёплую воду.       По небу прокатывается первый раскат грома.       На миг всё стихает – лишь слышно, как в отдалении шумят серебристые кроны тополей. И лишь затем неслышно, медленно начинает накрапывать дождь. Не проливной, но нежный, словно тёплыми пальчиками дотрагивающийся до кожи.       …В этот же самый день, или уже на следующий, люди будут обсуждать грозу. Впечатления окажутся у всех разными. Кто-то расскажет, как у него шквалом разломало зонт, кто-то – какой была тёплой вода в море, а кто-то возразит, что за городом лило, словно из ведра, и лужи были шириной с проселочную дорогу.       К чему это я? Да к тому, что жизнь – это как гроза. Бывает, что человек живёт и горя не знает, как вдруг словно с неба обрушивается на его голову какая-нибудь напасть. И то, напасть напасти рознь. Для кого-то дождь оказался совсем слабеньким, а по иным проходится сплошной стеной с градом.       Порой человек сам становится, как гроза. Лицо его мрачнеет и хмурится, словно грозная туча, волна возмущения поднимается через край, голос возвышается и крепчает. Человек бушует, вертясь в жерновах невзгоды, мечет молнии и сотрясает всё кругом.       Но вот тьма уносится за горизонт, и человек, истощённый борьбой, утихает. Ничего не напоминает о прошедшей буре – лишь в лужах, словно в зеркалах, отражается лазурное небо, да блестит солнце.