Слабость света.

      Я иду к санузлу для мальчиков и, чуть торопясь, быстро захожу в него. Быстро, почти бегом, дохожу до крайней кабинки и зайдя в неё, скатываюсь вниз по стене, в слезах. «Почему? Почему я должен быть трансексуалом? Мне нужен мой нож.» Я достаю свой складной ножик.       Из отражения, чуть отсвечивая, на меня смотрит парень, с опухшим от слёз лицом и покрасневшими глазами. «Всё во мне ужасно. От личности до внешности. Я ненавижу это.»       Я закатываю левый рукав и выявляются несколько, почти исчезнувших, порезов. Чуть нажимая на ножик тащу его вниз, вдоль руки. Алую жидкость долго ждать не пришлось. Стекая по моей руке, она оставляет на кафельном полу красные следы.       Мне так приятно видеть как алая кровь оставляет на слишком белой плитке грязные следы. За первым порезом следуют ещё семь резаных ран. После всего «сеанса» я слизывают остатки крови с лезвия. Железный привкус раздражает мои вкусовые рецепторы, и я уже хочу сплюнуть, но… Я бы скорее попробовал свою боль, чем отказался от этого*.       Щелчок двери выводит меня из прострации. Шаги в передней части туалета нагоняют панику. «Чёрт, у меня недостаточно чтобы смыть кровь.»  — Хей, Клайд? Если ты здесь… пожалуйста, скажи что-нибудь. Я волнуюсь за тебя. — говорит обеспокоенный голос. Он мне кажется знакомым…       При попытке встать, звон в ушах заглушает все остальные звуки. Ноги подкашиваются и нож выпадает из рук и с диким звоном ударяется о кафель.  — Ты всё-таки здесь. Но что ты делаешь? — снова заговорил голос. Это спросил…