живопись и скульптура

      Светлые ступени у входа в колледж немного нагреты теплом апрельского солнца, и от этого сидеть на них вдвойне приятно. Этот апрель вообще подозрительно похож на какой-нибудь июль и неожиданно тёплой погодой, и лёгким настроением, витающим в воздухе вместе с ароматом цветов и краски. Хотя запах краски, наверное, просто мерещится Джо по привычке. Так же, как мореплавателям подсознательно хочется увидеть сушу, организму Маццелло, видимо, хочется оставаться в своей зоне комфорта постоянно, иллюзорно создавая необходимые детали. Странная мысль, и Джо бы обязательно в неё углубился, если бы не чувствовал себя так хорошо. Людям ведь редко хочется думать, когда им просто хорошо, верно?       Он сидит на ступенях, на которых местами наляпаны не смывающиеся с годами пятна краски, и изо всех сил  хватается за это трепетное и лёгкое ощущение, будто он на вершине мира. Прохладный ветер приятно обдувает лицо и переворачивает страницы скетчбука, в котором мелькают фигуры волейболистов. Они играют прямо сейчас на спортивном поле, отделяющем колледж от спортивной академии напротив. Джо так и не понял, кому в голову пришла идея таким образом расположить учебные заведения, но жаловаться было не на что. Под рукой всегда были модели. Сами модели, конечно, не знали, что они модели, но Джо нравилось вот так сидеть на ступеньках и зарисовывать спортсменов во время игры или просто в движении. Совмещение приятного с полезным, потому что даже такое баловство можно считать практикой для развития художественных навыков. Поэтому Джо не прогуливает пару по истории искусств, а занимается вместо неё более полезными вещами. Все серьёзно.       Джо лениво пытается придумать себе ещё какие-то оправдания, чтобы не бросать в голове слишком очевидное и прямолинейное «скучно», невидящим взглядом смотря сквозь спортивное поле, когда на него падает тень, отгораживая от солнца, до этого момента так приятно припекающего лицо. Парень недовольно переводит взгляд в сторону. — Привет, можно? — добродушно улыбается блондин, указывая взглядом на место около Джо. Недовольство лопается, как мыльный пузырь, и растворяется в воздухе.       Маццелло кивает и мимолетно улыбается в ответ. Парень подхватывает его скетчбук и садится рядом, вытягивая ноги. Он, очевидно, из академии, думает Джо, обводя взглядом фигуру незнакомца. И, разумеется, потому, что на нем форменная майка с номером, а не потому, что у него тело, как на картинах Микеланджело, это художник случайно подметил, профессиональные заморочки, да. Сила привычки. — Скульптура и живопись, верно? — со смехом в голосе спрашивает блондин, протягивая Джо его блокнот и приподнимая бровь в вопросительном жесте. — А? Что? — Маццелло с трудом отрывает взгляд от лица парня и переводит на его руки. Слишком нервно выхватывает скетчбук и запихивает в рюкзак, валяющийся на асфальте. Блять. В голове почему-то пульсирует паническая неоновая вывеска *act cool*.       Парень незаметно делает вдох-выдох, возвращая себе вдруг улетевшее куда-то на Аляску самообладание, и отвечает вопросом на вопрос. Зачем-то. Как настоящий крутой парень. — Я надеюсь, ты в курсе, что в нашем колледже много факультетов? — Джо очень старается выглядеть непринуждённо. — Почему ты решил, что именно эти?       Спортсмен улыбается озорно, прикусывая губу, и кивает головой на ладони парня. — У тебя руки в краске, Мистер Крутой. — Блять, — Маццелло только теперь замечает цветные разводы на пальцах и несколько следов от гипса на рукавах футболки. Новый знакомый смеётся, запрокидывая голову, и солнечный свет так красиво обрамляет его лицо и играет с бликами в волосах, что Джо снова немного подвисает. Немного. — А что насчёт тебя? — Лучшая защита — это нападение, решает он. — Почему не играешь? — Парень неопределённо указывает рукой в сторону поля, по которому носятся в азарте игры студенты. — Неохота, — пожимает плечами блондин. — Мне больше баскетбол по душе, если честно. Бен, кстати. — И он протягивает ладонь для рукопожатия.       Маццелло улыбается в ответ и пожимает руку. — Джо. — Студенты разъединяют ладони, и парню снова становится неловко. — Вот черт, извини, ты теперь тоже в краске. Я не подумал. Извини, — судорожно начинает оправдываться он, а Бен только отмахивается и усмехается. Очень красиво усмехается, если хотите знать. — Да ладно, пускай. Будем считать, приобщился к искусству, — подмигивает он, и Джо думает, что, возможно, покраснеет от этого. А не хотелось бы, потому что будет очень неловко. Опять. — Ладно, — тянет он в ответ. Если все это и похоже на флирт, то Джо, наверное, только кажется. И он на всякий случай отводит взгляд в сторону.       Бен же смотрит на него. — Прогуливаешь пары?       Джо удивлённо поворачивается к нему. — Нет, у меня окно, с чего ты взял?       Бен наклоняет голову в бок, словно сканируя лицо Джо, и повторяет уже без вопроса. — Ты прогуливаешь пары. И совершенно очаровательно не умеешь лгать. — Джо только закатывает глаза. — Ладно, да, я прогуливаю историю искусств. И то только потому, что нам заменили преподавателя на этой неделе, и он рассказывает все по второму кругу. Скука смертная. — Да расслабься ты, я же не осуждаю, — улыбается Бен. — Просто любопытно. Я вот сейчас должен плавать, на самом деле. Но я этот бассейн уже видеть не могу, бываю там чаще, чем в своей комнате. Все плиточки пересчитал и могу теперь, кажется, по запаху определить процентное содержание хлорки в воде. Просто жесть.       Джо смеётся, а Бен приоткрывает рот в деланном возмущении. — Да как ты смеешь?! Я тут, вообще-то, душу изливаю, а ты… Ну ни капли уважения, ужас.       И от этого представления Маццелло смеётся ещё сильнее, так что блондин выходит из образа и подхватывает его смех.       За их спинами распахивается дверь, и на улицу высыпает толпа студентов с закончившейся пары. Они обсуждают что-то по теме занятия, разбредаясь в разные стороны. Джо провожает их взглядом. — Мне пора, — с лёгким вздохом сообщает он. — С тобой, конечно, общаться приятнее, чем со скульптурами, но за это мне могут открутить руки.       «Ужасная шутка, Господи, ужасная шутка» проносится в голове, пока Маццелло судорожно подскакивает и закидывает на плечо наполовину расстегнутый рюкзак, из которого вот-вот выпадут кисти и прочие принадлежности. Бен смешливым взглядом следит за ним, не двигаясь с места. — Ну эээ… — Джо растерянно проводит рукой по волосам, превращая их в ещё более несуразный беспорядок, — пока?       Блондин только кивает, снова окидывая парня взглядом, похожим на смесь озорства, смеха и ещё чего-то, что Джо не может идентифицировать. Он улыбается на прощание и отворачивается, взлетая вверх по лестнице ко входу в колледж. — Скажешь мне свою фамилию, Мистер Художник? — прилетает ему в спину звонкий голос. Юноша оборачивается и снова сталкивается с изучающим его взглядом голубых глаз. — Маццелло, — отвечает он.       Спортсмен сводит брови к переносице, словно вспоминая что-то. — Знаешь Малека? — Да, конечно, — неожиданный вопрос, но почему бы и нет, — он учится здесь на дизайне. — Ага, знаю. Он рассказывал о тебе. — Бен снова расплывается в загадочной улыбке.       Джо только успевает открыть рот, чтобы узнать, что там Малек нарассказывал про него этому парню, но Бен, предугадывая вопрос, говорит первым: — Увидимся, — он подскакивает с лестницы и подмигивает Джо, направляясь в сторону академии. И унося с собой эту непонятную Маццелло ауру недосказанности.       Джо все-таки чувствует, как щеки вспыхивают румянцем.