Episode II. Прощай, зона комфорта
2 марта 2019 г. в 00:00
Работу никто не отменял. Да, работаю я дома. Анонимно пишу статьи для небольшого интернет издания, получая за это сущие копейки. На жизнь хватает, но ремешок приходится затянуть покрепче.
— Поиск по картинкам, — бурчал я себе под нос, шустро щёлкая клавишами ноутбука. — Какая херотень.
Взгляд падает на рукоять, удачно пристроенную на прикроватной тумбочке среди книг и разного хлама. В этом беспорядке она смотрится достаточно гармонично.
— Что же ты такое… — вздыхаю я, ловя себя на мысли, что я разговариваю с предметами.
Не мудрено, что такое ракообразное, как я, тихо начинает сходить с ума в своей раковине. Что я ищу в этой железной палке? Магию? Своё предназначение? Эх, Бэк, нужно меньше смотреть фантастику, тогда всякий мусор не будет казаться волшебным оружием. Звонок мобильника вырывает меня из раздумий на тему: моя шизофрения.
— Ну, нет, — тяну я, увидев хорошо знакомый номер. Её только не хватало. — Я сплю!
Мелодия обрывается, и на экране высвечивается пропущенный вызов. Ну, и хорошо. На сегодня с меня хватит приключений, слишком я стар для этого! Третий десяток не за горами.
Мобильник вновь начинает вибрировать.
Я взрослый мужчина, чёрт побери!
— Да, мам, — строю сонный голос и потягиваюсь, для полной реалистичности. Уж в этом я — мастер. — Извини, я спал.
— У тебя что-то болит? Ещё рано для сна. Давно ходил к врачу? — кажется, звонит она не потому, что забеспокоилась о моем здоровье.
— Нет, мам, я хорошо себя чувствую. Ты что-то хотела? — я рухнул на кровать, стараясь не сорваться, как в прошлый раз. Новый скандал нам ни к чему.
— Неужели я просто не могу позвонить тебе и узнать, как дела? — на заднем плане было шумно. Она, наверняка, не дома. Опять возобновила посиделки со змеиным клубком, который она именовала «мои подружки».
— Можешь, — я выдохнул. Ох, эта забота, — дела у меня тоже хорошо.
— Рада слышать. В общем, — она запнулась и затихла на пару секунд, — помнишь тётушку Ким Юн? Моя подруга, та, которая со шпицем!
В голове всплыл образ пятидесятилетней женщины, с острым языком и длинным носом. Ещё и её противная пародия на собаку, которую она раскормила. Да, такую женщину трудно забыть. Ещё у неё был сын, правда, я никогда его не видел.
— Да, помню, — коротко бросаю я. Свободная рука непроизвольно ложится на лоб. Ну, я готов! Атакуй, мама!
— Её сын работает в баре, где-то недалеко от метро. Зная твою сложную ситуацию…
— У меня есть работа, мам! — перебиваю я.
— Знаю, — судя по голосу, она тоже пытается держаться, чтобы не перейти на крик, — но там платят больше. Тебе даже с людьми общаться не придётся!
— Работа в баре, не требующая общения с людьми, дай угадаю…
— Если тебя не устраивает уборка, то есть возможность карьерного роста!
— Супер, — я утыкаюсь лицом в подушку и убираю телефон от уха. Её пятиминутную тираду, я слушаю в приглушённом режиме: на расстоянии вытянутой руки.
— … шестьсот тысяч вон — это чудесные деньги! Таких ты и в руках не держал! — донёсся до меня отрывок фразы.
— Стоп, сколько? — телефон в мгновение ока вернулся к моему уху.
— Пятьсот тысяч! — отрезала она.
— Было же шестьсот! — воскликнул я.
— Это с надбавкой за дополнительные смены. Ну? Хорошая же работа, — я услышал, как голос её стал мягче. И правда, неплохое предложение.
— Да, — я осёкся. Минуточку, я только что согласился на работу в не дома? Я что? О, Господи!
В трубке повисла тишина.
— Мам?
— Да, я здесь, — она тоже прибывала в лёгком шоке. Хотя, нет. Шок был далеко не лёгкий.
— Так, что, какие подробности?