Потому что ты...

Наверно, именно к тому понедельнику я всё для себя решил. Времени на раздумья я и так потратил с лихвой, не оставив себе такой роскоши напоследок. Мне как-то так всё понятно стало. Я вдруг осознал с такой явной головокружительно беспощадной четкостью, что теряю тебя, теряю безвозвратно и навсегда… На глаза тут же накатила влага, горькая и соленая одновременно, я с ужасом посмотрел в зеркало и не узнал себя в нем… Тогда и понял, что от разговора с тобой мне не получится сбежать даже после выпускного, от мыслей о тебе я не отделаюсь даже будучи в другом городе, в конце концов, от себя я не спрячусь, это просто глупо… Но в понедельник ты не приходишь на занятия. Причина остается неизвестной, и твои друзья лишь переглядываются в ответ на прямой вопрос учителя по истории. Из разговоров на переменке между девчонками узнаю, что ваша команда проиграла на выезде, и футбольный титул чуть ли не в первые за всю историю нашего заведения уходит другой школе. Эта новость не дает мне покоя два следующих по расписанию урока, я бесконечно отвлекаюсь от темы занятий и периодически забываю записывать лекции. На четвертом уроке — сюрприз. Мина замедленного действия, но только поначалу. Белый листок бумаги в клеточку, сложенный пополам. Я не припоминаю, чтобы делал закладок в книге по литературе, не помню и оказываюсь прав в своих ощущениях. Это письмо. Письмо мне. От тебя. Я, бог знает почему, медлю. Медлю, бодрюсь, ведь совершенно не представляю, что такой, как ты, мог написать такому, как я. Как это могло попасть ко мне? И стоит ли мне читать? Быть может, от того, что там написано, у меня попросту остановится сердце прямо здесь, на уроке литературы под томные лекции про незыблемую любовь в стихотворениях русских классиков? Но я все-равно разворачиваю листок… «Привет, мой грустноглазый» — поэтично пишешь ты неровным почерком, вынуждая моё и так потрепанное сердце биться быстрее с каждым прочитанным словом. У тебя дрожали руки, примерно как дрожат сейчас мои? «…мой тихий, скромный друг. Как долго ты собирался молчать?..» И я срываюсь с места. «…Как долго ты собирался меня мучить?..» Я проношусь мимо всего класса вихрем, с грохотом атомного взрыва сношу чьи-то учебники, у кого-то автоматной очередью падают ручки и карандаши с края парты. Я истребителем пролетаю мимо открывшего рот учителя у доски… Неужели моя многолетняя война подходит к концу? «…Как долго ты собирался истязать себя этим раненым чувством, будто ты мне не нужен?..» На выходе из школы сбиваю горшок с цветами и едва не получаю нагоняй от технички тёти Али. Вокруг меня вакуум, и я только вижу, как она гневно вскидывает руки. Школа остается где-то за спиной… А впереди — ты и эти обнимающие душу строки. «…К слову, спасибо за розы, их аромат до сих пор стоит в моей комнате…» Я люблю тебя… Хочу, хочу, чтобы ты это знал.