Драбблы с Юнги

Лениво потянувшись в кровати, проводишь рукой под подушкой. Нащупав многострадальный телефон, который орёт как резаный в попытке разбудить хозяйку, сонно отвечаешь на звонок. — Слушаю. — Вставай давай, соня, — нагловатый голос на конце трубки заставляет растянуть губы в лучезарной улыбке. — Иначе проспишь. И опять будешь орать на меня из-за того, что я якобы мешал тебе спать. Хотя ты вроде как была и не против. Улыбка слетает с лица моментально. Засранец. Беззвучно злишься, тяжело выдохнув, душишь на корню подступающую к горлу желчь. — И тебе доброе утро, — уже менее радостно говоришь своему «очень романтичному» молодому человеку. — Ага. На кухню зайти не забудь, — будто бы и не слушав вовсе, что ты ему сказала, бухтит молодой человек. — Всё. Мне пора. Отключаюсь. Злишься. Очень злишься. Явно не так себе представляла сегодняшнее утро. Мысленно насылаешь проклятия на белобрысую головушку молодого человека за любовь к открытым форточкам на ночь. Зябко и холодно. Шлёпаешь босыми ногами в сторону кухни, ожидая увидеть там, да хоть мамонта в полный рост, но никак не то, что увидишь в итоге. Открыв дверь на кухню, первое, что бросается в глаза — это копна шариков, умостившихся на полу, красивый торт и две кружки с чем-то вкусным. Брови ползут всё выше и выше от удивления. Переводишь взгляд на календарь на кухне и видишь обведённый красным день. Выдыхаешь. Сегодня воскресенье — выходной день. И по совместительству день твоего рождения. Вздрагиваешь от звука только что пришедшей смски. Чуть не уронив телефон на пол, снимаешь блокировку и вчитываешься в текст. «Я на подходе. Знаю, что сволочь, раз разбудил так рано, но всё для тебя. С Днём Рождения, милая!» Счастливая улыбка от уха до уха появляется на лице. А сердце заполняет щемящая нежность к этому засранцу. Домофон громкой трелью оповещает о пришедшем парне, и ты идёшь открывать дверь своему горе-романтику. И всё-таки он у тебя самый лучший.