Запись 3. Приход. Ветер. Глаза.
Он небрежно взмахнул рукой, откидывая волосы назад. Он улыбнулся уголком губ и потянулся ко мне. Он будоражит кровь, заставляет замереть и ждать исхода. Он мучает.***
Окно открыто. Ветер свободным гостем гуляет по комнате, листы с чертежами и набросками летают по всему пространству, волосы развеваются, становится холодно. Хлопает дверь. Аромат апельсиновый, яркий, весенний разносится по всей квартире. В коридоре некто шумит, пока снимает верхнюю одежду. Его небольшие каблуки на ботинках звонко топают. — У вас милое жилище, — на лице появляется улыбка. Вновь. — Спасибо. Он садится в кресло. Морщится, поводит плечами от холода и резко выдыхает. Замёрз. — Не хотите закрыть окно? — видно, что ему неприятно здесь находиться. Я слишком ужасен для него. — Да, конечно, — встаю с пола, прижимаю очередной чертеж к столу, прикрываю окно. И делаю это исключительно по своей воле. С чего бы мне его слушать? «Аптекарь» вдруг меняется в лице, но мне было не до этого. Чего он хочет? Зачем мучает? — Вы ведь архитектор? — он со всей осторожностью рассматривал листы с набросками, нахмурив свои прелестные брови. — Да. Нумер раздражен. И я понимаю его***
Оскорбите меня. Наругайте. Я ведь поступил ужасно, но не по отношению к нему, нет. Я злился. Это — нерациональное действие. Я испытал волнение, когда он сидел на моих коленях, когда он язвил мне, когда он невинно дёргал плечами и заправлял прядь волос, выбившихся из общей копны, когда он, ухоженными своими пальчиками, перебирал листы с чертежами и задавал вопросы. Когда он успел поработить меня?***
Перед глазами — темнота. Чёрная. Непроглядная. По ощущениям — обида. Горькая. Безосновательная. В воспоминаниях — взгляд. Колючий. Обжигающий. И я. Стою, смотрю на этого «мальчишку» и понимаю, что пропал.***
Милая моя И, не приходите. я вас не жду. сдал все на вас талоны в Регистр, видеть более не хочу в своей квартире. найдите себя нумера порядочного, честного. С уважением, Б-32.