Часть 1
24 февраля 2019 г. в 17:24
Поначалу это похоже на медитацию. То, как твои руки могут исцелять безнадежно больных, следуя командам гениального разума.
Но медитация обращается в стресс, когда основы привычной жизни рушатся, а ты остаешься один на один с собственными страхами и все чаще вспоминаешь о Донне и о глубокой воде.
Донна утонула, а ты жив, и, кажется, с этой вселенной точно что-то не так.
Было время, когда ты жалел тех, кто с тобой работал. Работал на тебя, если ты достаточно смел для подобной формулировки.
Было время, когда руки были тверже, чем камень, и легче, чем перья, но то время далеко в прошлом, и сейчас ты с омерзением наблюдаешь, как дрожат ладони и не слушаются пальцы.
Ты привык жалеть Кристину. Теперь не жалеешь.
Ты привык жалеть себя. Теперь перестал, но когда точно — не знаешь.
Когда ты в первый раз прикасаешься к камню, разум озаряет зеленая вспышка и кажется, будто ты знаешь все, но и не знаешь ничего.
Древняя смотрит на тебя со страхом, но ты думаешь, что тебя ей нечего бояться.
Она стара и одинока, однако бесконечность пугает и ее, и тебя многим больше.
Дормамму знает все и ничего, так же, как и Древняя, но ее больше нет, и ты один на один с вечностью, договариваешься, умираешь снова и снова, а время возвращает тебя к жизни.
Время — твой единственный враг и твой единственный друг.
Магия танцует над дрожащими пальцами и сводит с ума тех, кто подошел слишком близко. Тебе она не причинит вреда, пока ты ей сам не позволишь.
В космос ты летишь не специально, конечно, другого выбора просто нет. Было бы даже неплохо, если бы в каждом уголке вселенной не шла война.
Было бы неплохо, если бы ты не смотрел на не-такое-уж-и-далекое небо и не думал об исчезнувших людях.
Ты останавливаешь видение щелчком пальцев и смотришь в глаза тем, кто, как ты уже точно знаешь, скоро умрет, и говоришь им правду.
Ты думаешь, что оставляешь луч надежды, когда говоришь о единственном победном исходе. Но боль в глазах Старка ясно дает понять: вы проиграли.
Ты не говоришь ему, сколько раз видел смерть мальчишки. Не говоришь, как он умирал. Ни ему, ни Квиллу, ни Драксу, ни Мантис. В какой реальности не посмотришь, везде один и тот же исход.
Ты не говоришь им о смерти Гаморы, потому как исход везде всегда один и тот же, и об этом лучше не знать.
Не рассказываешь им все причины, по которым каждый раз что-то идет не так, не говоришь о том, что Вселенная навсегда окажется в руках безумного титана.
Ты не рассказываешь им ничего потому, что ничего не знать лучше, чем знать то, что знаешь ты.
С каждым это происходит по-разному, это ты знаешь, и потому не удивляешься, когда в голове что-то начинает жужжать.
Что-то становиться отчетливее, путает мысли, и ты чувствуешь, как пальцы цепляются за пустоту. Плащ пытается сопротивляться, но он привязан к тебе, а ты — к нему, и он беспомощно взмахивает полами, пока бесконечность вас поглощает.
Мальчик уходит последним, это ты знаешь, в твоем голосе и взгляде вина, но ничего этого Старк не видит — для его плеч груз ответственности, возложенный Вселенной, оказался слишком тяжел.
Ты смотришь на него и видишь варианты событий, которые были, могли быть и никогда не сбудутся, и сердце разбивается на части. Теперь груз ответственности с твоих плеч ложится на того, кого ты презирал.
Ты его не ненавидишь. Это ты знаешь.
Ты проиграл. Это ты знаешь тоже.