Ты мой антибиотик

***

      Саша медленно открыл глаза. Тело пронизывало отвратительное ощущение жгучей боли, расползаясь по его сознанию. Что с ним? Почему так плохо? Наконец, он смог почувствовать лёгкую тряску и тихие звуки музыки, гул мотора. Ну, где он объяснять не нужно. Голова раскалывается, из глаз текут соленые слезинки, неприятно оставляя следы в виде холодных дорожек на коже. Он лежал на заднем сиденье какого-то потрепаного автомобиля. Водитель разговаривал с кем-то из салона. Кто это?       Парень был не в силах пошевелиться. Рука сильно болела, а верхняя часть тела была очень раздражена, из-за чего почти каждое прикосновение к ней сопровождалось сильной болью.       Но почему-то все равно все это не казалось совсем ужасным. Все еще оставалось что-то, что давало какое-то тепло и поддержку. Возможно, это была заботливая рука сидящего рядом парня, который нежно положил ее на оголенную шею Шурика.       Это точно он.       Его кожа на руках сильно горит, что заметно по ее сухости, но парень не может оторвать ее от еле дышащего Саши... Это очень хорошо чувствуется. Он боится за него. Боится, что он не доедет.       Музыка приятно обволакивает тело. Любая боль при таком раскладе была бы незаметна. Даже самую сильную боль заглушит эта рука, которая сейчас медленно ворошит его волосы.       Спокойно и разумно, без зверских порывов.       Даже умереть тут было бы приятно. Но... Он не будет умирать. Точнее, он не хочет.       Он не умрет. Чего бы ему это не стоило.       Ради того, чья рука дарит ему этот покой и эйфорию.       Он приедет с ним.       И умрет только с ним.       И не важно, где и как.       Но только не сейчас...