Часть 1
19 февраля 2019 г., 01:17
Мне, знаешь, будет тридцать шесть,
— февраль сыграет в осень.
Но это вряд ли спесь собьёт
(хотя хотелось,
— веришь? —
в тридцать восемь)
Забью последний мяч с игры.
Не со стандарта.
Бисиклетой.
Так,
чтобы скорее мир всплеснул:
"Cabrón, освободил планету"
Я отыгрался. Кончен диалог,
что мы вели неловко.
Ты был рожден, сведён, смущен
со мной на стадии заголовка,
где Марка страстно убеждала,
что этот счёт пора свести
на десять-семь или семь-три;
урвать, пробить, и чья броня...
Но между нами на всю жизнь
результативная ничья.
Я жуткий собственник. Ты слышал?
И напоследок, губы облизнув,
Реалу и тебе я сорву крыши...
Ты слышал?
Обоих. Сразу. Обниму.
Так катится в закат моя история.
Воображаешь только, как болит?
Ты там. Я здесь. И после боя
не только бровка поля нас разнит.
Пожалуйста, уйди великим.
А лучше — ну как можно дольше будь.
Я не приветствую приличия:
хоть на колено, хоть кулак об грудь.
Не предавай нашу Эпоху —
тебя распнут. И это буду я.
Да, только вот что:
когда закружит Ballon d'Or,
я голосую за тебя
