Let's see how deep we get

- Стоп, что за…? Патрик сидел в полном непонимании происходящего. Только что на этом месте не было ни буквы. Что за мистика? - Ладно, нужно… отоспаться. Точно. Уже завтра всё встанет на свои места. Стамп долго ворочался в постели. Мозг спал как младенец, а тело ходило ходуном по кровати. Он то скидывал с себя чисто белое одеяло, то натягивал его обратно. Ноги касались пола, но, почувствовав холодный воздух, коим был пропитан пол из-за настежь открытого окна, залезали обратно под одеяло. Ночная футболка слезла с плеча, тем самым оголив его. Утро. Солнце. Похмелье. Патрик прошёл на кухню, выпил стакан воды, потом ещё один. Что-то не давало ему покоя. Возможно эти растрёпанные в разные стороны волосы. Дойдя до ванной и прилежно причесав шевелюру, Стамп смутно припомнил недоумение, которое испытывал по поводу… чего? Факт в том, что это «что-то» его весьма интриговало. Он провёл параллель. Вчера. День рождения, друзья, бар, подарки… Книга! Патрик быстро помчался в спальню, где на прикроватной тумбочке всё так же лежала, перевёрнутая обложкой вниз, книга. Чуть не упав на полпути на мягких тапочках, парень схватил книгу обеими руками. Всё та же книга, всё тоже «Автор – Патрик Стамп.» Сделав вывод, что алкоголь тут не при чём, Патрик швырнул произведение на кровать, но тут же спохватился и решил проверить, добавилось ли что новое. Там было лишь точное описание его утра. - Может её сжечь? - подумал вслух Стамп, но быстро отказался от этой идеи. С детства он был любопытным малым. Смартфон в кармане пижамных штанов начал вибрировать. Достав гаджет, парень тут же выронил его из рук прямо на пол. Сквозь трещину, проходящую по диагонали всего телефонного экрана, виднелось «Даллон». Он с детства был не только любопытным, но ещё и неуклюжим. - Да? - Трик, ты как после вчерашнего? - Я? Да, всё хорошо. – с виду Стамп выглядел растерянным, но продолжал улыбаться, несмотря на то, что глаза бешено бегали. - Точно? Что-то голос у тебя хриплый немного. Патрик покашлял в кулак, пытаясь выдать: - Я… Кхем, я в порядке. - Тут Джош нас в «Taco Bell» зовёт. Пойдёшь? - Кхем, да. Конечно пойду. - Отлично. Увидимся в 12. Чао. Гудки показались мужчине через чур громкими, и он, скорчившись, отпрянул от телефона. * * * - Вооу, друг, выглядишь помятым. – воскликнул на всё кафе Джош Дан, увидев в дверях Патрика. Вокалист был, в действительно мятой, рубашке и чёрных джинсах, что так разняться с его бледным лицом. - Та пинта была лишней… - вяло пробормотал Стамп и уселся за столик. Место, к слову, они выбрали не очень удачное, прямо у стеклянной витрины. Сам же Патрик никогда и не за что бы не выбрал это расположение, ему комфортнее в самом далёком углу кафе. А сейчас… сотни людей проходили мимо и смотрели. Ну, как казалось Трику. - Да кому ты нужен. У всех свои тараканы в голове, с которыми надо разобраться. Ешь давай. – оптимистично разъяснил Дан, заметив, как его друг смотрит на прохожих. Тут мимо глаз Стампа проходит человек, чьё лицо кажется ему очень знакомым. Просидев в раздумьях пару минут, Патрик так ничего и не вспоминает. Но, вместо этого, обращается к друзьям: - Ребят, …спасибо за подарки. Твой ремень, Джош, идеально подошёл на гитару, а… Кстати, Дал. Где ты её отрыл? - Книгу-то? Да где и все остальные берут, в книжном магазине. Тебе повезло, их всего 2 было. Вторую тут же какой-то парень взял… - Какой парень? – внезапно, ударив ладонями по столу, спросил Трик. - Воу, а это так важно? Я не помню, чувак. Ну, кучерявый такой… - Ясно. - Ты точно в норме? Нервный какой-то… - Джош положил свою руку на плечо явно встревоженного друга. - Я… Я в порядке. – он резко встал и начал куда-то собираться. - Эй, а как же… тако? – чуть ли не со слезами на глазах промямлил Дан, которого тут же успокоил Даллон. Втроём они прошли парочку кварталов и разошлись ближе к обеду. Уже дома, Патрик, не раздеваясь, побежал в гостиную, где, незадолго до прогулки, оставил книгу. Взяв её левой рукой, а правой закрыв лицо ладонью, оставив небольшую щель между средним и указательным пальцами, чтобы хоть что-то видеть, парень открыл подарок друга. - Помятый вид, прогулка, «Taco Bell» … Какого чёрта творится в моей жизни?! Стоп. Но мы сперва пошли в кафе, а потом на прогулку… Так вот чьё лицо показалось ему до жути знакомым. Патрик швырнул книгу в стену, от чего некоторые её белоснежные страницы помялись, а на обложке появилось пятно. Он был зол на себя за то, что упустил такой шанс. Этот момент мог бы прояснить все последние события. Но чёртова бессонница и обычная человеческая невнимательность! Стоп. Но в кафе его точно не было, уж это бы Стамп точно заметил… - Джош? - Да, Патрик, я слушаю. - В нашем городе ведь только один «Taco Bell», не так ли? - С чего ты взял? Через две улицы от того кафе, где мы сидели, есть ещё одно. Мы же проходили мимо него, ты что. Может тебе стоит почаще спать, не думаешь? Ты становишься таким усталым и невнимательным. Или… у меня есть таблетки специально для… - Твою мать, да что за… - это было последним, что услышал Дан, после чего Стамп отключился. Всё остальное время Патрик думал. И даже сейчас, когда солнце давно село, а улицы понемногу пустеют, он размышлял: - «Значит, если наши жизни идентичны, по крайней мере с момента приобретения книг, то мы всё делаем одновременно. То есть, он сейчас тоже сидит и думает тоже, что и я? Но, тогда как получилось, что я сидел в кафе, а он шёл по улице? А после всё наоборот? Ничего не понимаю. - Глоток кофе освежил мысли. – Магические книги? Магии не существует, Патрик, это вздор. Хотя… А что если я пишу его жизнь? Или он мою? Опять парадокс. – Стамп сел в позу лотоса и, сложив руки, поднёс их ко рту. – Какова вероятность, что я увижу его снова? Почти нулевая. Ну…почти… * * * Не прошло и пяти минут, как вокалист уже спал, свернувшись в позу эмбриона. Утром он будет в недоумении, почему же заключил ненавистную книгу в объятия.