Ещё не вечер

      Полицейский участок Ванкувера образца 2038 года мало отличался от Нью-Йоркского образца 2014. Те же самые столы, те же самые компьютеры. Те же люди, возящиеся с бумагами, спешащие куда-то. Подозреваемые, со скованными за спиной руками и пострадавшие, с тёплыми "противострессовыми" пледами на плечах... Суета сует. Бессмысленная в своей сути. Генри усадили на стул возле одного из рабочих мест. Эксперт профессиональным взглядом осмотрел стол: аккуратные стопки папок с делами, ровный почерк... Как у Джо. Кружка, белая, керамическая... "Малое знание опасно..." "Как у Джо". "Сколько ей сейчас? Шестьдесят? Нянчит внуков... И вряд-ли помнит обо мне."       Хлопнула дверь допросной, выпуская офицера. Генри инстинктивно дёрнул головой на звук - привычка ещё с Великой Войны. И замер, не в силах шевельнуть ни единой частью тела. Стильный черный пиджак, который безнадежно устарел с точки зрения модельеров, темные волосы до плеч, аккуратные скулы, большие, чуть вытянутые глаза... Несомненно, это была ОНА. Практически не постаревшая с момента последней встречи двадцать четыре года назад.       Джо махнула рукой, подзывая кого-то из коллег и передала ему пластиковую карту. Ее взгляд скользнул по помещению. Генри хотел сделать хоть что-то - закричать, кинуться вперёд, обнять... Но не мог сделать и вдоха. Мир приобретал краски, рассыпаясь голосами переговаривающихся людей. А Джо все стояла и стояла... Такая живая. Такая прежняя. И Генри начал оживать. Долго. Секунды три. Медленно повернула голову - и резко побледнела. Один из посетителей - арабской внешности - что-то прокричал и сдавил в руках маленькую таблетку. Мощный взрыв разметал людей и столы. Сотни осколков с визгом рикошетили от бетонных стен. Пробивали мониторы, вспарывали одежду. Кровь заливала глаза. Нога подломилась в перебитом колене. А Генри смотрел и смотрел на падающее тело, по которому расходились кровавые пятна. Смотрел, смотрел, и не верил. Это не могло быть так. Не могло... - Ой, дяденька, а вы солдат, да? - Генри открыл глаза и увидел над собой привычные кроны деревьев. - Да, девочка. Солдат. - Дяденька, а там бабах большой. Вам туда не надо? - Надо, малышка. Надо. Спасибо, что разбудила. - Пожалуйста. Мама, мама, а там солдат настоящий спал!       Генри осмтортел карабин, проверил патроны в магазине и дёрнул затвор. Что там говорил Адам? Сейчас Морган был с ним согласен. За Эбигейл Генри готов был убить. Но Адама было так просто не остановить - и он обрёк его на муки хуже смерти. На вечную жизнь без движения. За Джо он тоже готов был убить. Но ее убийцы вполне смертны. Террористам повезет больше. Наверное.       Три долгие года в Корее разбудили спящие навыки. Прижать приклад к плечу. Подкрутить барашки двукратной винтовочной оптики. И бегом, бегом. Нет сейчас ничего важнее. Он должен убить их всех собственноручно. Добраться до места раньше спецназа.       Террористы как раз втянулись внутрь участка. Трехпатронная очередь - и охранник валится на землю. Подбежать, вытащить из кобуры старый ухоженный FNX. Аккуратная работа в стиле штурмовых команд морской пехоты, где Генри служил врачом. Но сейчас его целью была не победа. Не убить врага как можно быстрее. А убить их как можно мучительнее. Колено, плечо, плечо. Пнуть автомат, ударить берцем в рану. Террорист отключается от боли, но жив. Его очередь будет потом. Шаг. Шаг. Световая граната, следом тихо входит бывший врач. Адам прав. Они убили ЕЁ . Они будут страдать. И если остаток своей бесконечной жизни Генри должен будет посвятить отстрелу уродов - значит, так тому и быть. Джо была бы довольна.       Щелк - магазин пуст. Вскинуть винтовку на ремне, дать очередь по коридору. В кабинете лейтенанта обнаружился типичный террорист - замотанный рваными тряпками, невысокий, в плаще. Последний. Короткий удар ребром ладони в шею - двадцать с лишним лет на передовой не прошли даром. Противник завалился на спину уже мертвый.       Генри подбежал к дверям допросной. Она стояла тут. Вот небольшая вмятинка от каблука. Вот здесь упала ручка, оставив еле заметный в таком хаосе след. Но тела не было. Надежда забрезжила в груди, но быстро погасла, задавленная долгим опытом. Чудес не бывает. Эксперт опустился на колено, сдвинул на затылок шлем и полные отчаяния глаза поднялись к небу. Он потерял Эйба. Потерял Джо. Потерял Себя.       Эйба не вернуть - он смирился с этим там, в Альпах. Себя он сделал заново на чертовой тридцать седьмой параллели - второй раз за сотню лет. Точно так же, как собрал себя из осколков в Нормандии сорок четвертого. Нашел Джо. И тут же потерял ее снова. "За что это мне..." Дуло пистолета медленно прикоснулись к виску. Это не выход. Это не закончит долгую, почти двадцатилетнюю агонию. Но иногда это даёт передышку в кошмаре - час, два. - Боже мой, кто же тут уже побывал? - Мэм, я попрошу вас идти во второй линии. При всем уважении... - Понимаю. Вперёд, сержант.       Снова ее голос. Генри раскинул руки, лег между телами. "Отлично. Ещё и галлюцинации". Может, у спецназа галлюциногенный газ? Но зрительные галюцинации возникают раньше слуховых. Он должен был увидеть ЕЁ. Генри повернул голову. "А, да, все в порядке. Вижу. Значит, газ. Значит, я не сошел с ума." Из глаз потекли слезы. Двухсотпятидесятилетний мужчина плакал, как ребенок. Навзрыд. На обломках своей ещё не построенной жизни. Второй настоящей жизни. - Мэм, тут человек в форме. И с оружием. Похоже, это его рук дело. - Сейчас гляну. Г-Генри?