Сборник драбблов: «Письма к И.Д.» // «Letters to I.D.»

// Ты — лучшее, что у меня было. Ты — худшее, что у меня было. И это сводит меня с ума. //

      Тебе никогда не хотелось исчезнуть на время? Вот так просто сорваться с места и отправится в другой город/страну? Хотя бы на день забыть о том, кто ты, что ты, чего достиг, о чём мечтаешь... Быть просто человеком с билетом в никуда. Мгновением в глазах прохожих.       Я хочу этого прямо сейчас. Хочу забыть все. И тебя тоже.       Но ты же знаешь, что я не смогу. Ведь не видеть тебя почти физически больно. И каждый сон, в который ты врываешься с букетом цветов, отзывается легким покалыванием под кожей. Ты застрял внутривенно. Где-то возле бешено бьющегося сердца. Там, где не было места еще никому.       От тебя веет сигаретным дымом и терпким запахом хвои после дождя. Я смотрю на тебя, как на искусство. И это уже не секрет. И хоть все твои недостатки на лицо, но они -- шедевр.       В твоих глазах отражается штормовое море, как осколок стекла. Ты держишь в себе целый мир, но почему-то скрываешь это. Так умело натягиваешь маску, что становится тошно. Ведь ты не такой. Ты -- свет в тени. Блудный огонёк.       И это будто проклятье, вызывающее соматоформное состояние. Но без тебя я не могу выдавить из себя и строчки.       Ну как тобой не восхищаться? Не засматриваться на то, как ты небрежно застегиваешь осеннее пальто. Как легким движением руки укладываешь непослушные чёрные волосы. Как улыбаешься какой-то шутке. Как задумываешься на секунду, прежде чем сказать что-то важное. Как хмуришься, когда слышишь какую-то глупость.       Ты не обычный, как спешишь утверждать. Ведь для кого-то ты -- совершенство. Например, для меня.       Я не знаю, прочтешь ли ты это когда-то, но я помню, как в лучах заходящего солнца черты твоего лица становились еще более резкими. Но ты все равно казался каким-то родным. Манил к себе и одновременно был недосягаем. Почти Fata Morgana, от которой так и веяло меланхолией.       Ты читаешь Маяковского и готовишься к сессии. Куришь и сдаешь хвосты. И мне странно чувствовать, что другие люди получают в твоей жизни роли. Но они все еще не знают, кто на самом деле ты.       Я хотела бы затеряться где-то среди твоих знакомых, стать человеком, которому ты улыбаешься по утрам. Мне бы было достаточно просто смотреть на тебя и чувствовать твой мимолётный запах. Знать, что с тобой все хорошо и что ты не забыл купить свое любимое кофе, которое обычно пьешь в начале дня.       Ты – часть пазла, который мне все не удается склеить. Я – маленькая частица твоего бытия.       И это, наверное, наша судьба: смотреть, но не касаться.       Любить, но не признаваться.

31.03.2019