Начать с нуля. Чистый лист так много обещает.
Фредерик Бегбедер.
Скрип колес усилился и железную машину, в буквальном смысле, повело. Александрия и не предполагала, что хаос, который устроили пассажиры, может перерасти в настоящую катастрофу. Люди, словно муравьи, бегали по вагонам, затаптывая друг друга до смерти. Поезд, наконец, не выдержал и перевернулся на левый бок. Из-за высокой скорости он проехал по рельсам еще несколько километров, при этом задевая близрастущие деревья. Резкая боль пронзила тело девушки. «Это и есть Ад?»***
POV Александрия. Открыв глаза, я поняла, что до сих пор нахожусь в поезде. Неужели задремала? Однако в купе никого не было. Странно всё это. Женщина тоже была сном? Бред. Я резко ущипнула себя за щёку, пытаясь скопировать сцену из фильма. Кроме неприятного ощущения я ничего больше не почувствовала. Может быть, этот способ просто не работает? Так. Хорошо. Сейчас важно не это, а то, что вагон чем-то отличается от того, в котором я пребывала до этого. Признаю, зрение у меня не самое лучшее, но разглядеть обстановку купе, в котором я ехала 2 грёбаных часа, наверное, могу. «Бред». Седой проводник заглянул внутрь и сообщил о том, что следующая станция — конечная. Теперь уж точно без удивления не обойтись. Мне нужно было вылезти в середине пути, как, чёрт возьми, я могла проспать?! Быстро собрав вещи, которых было достаточно мало, я вылетела на перрон. Сказать, что меня повергло в шок происходящее — ничего не сказать. Серая улица кишила людьми в средневековых нарядах: мужчины во фраках с цилиндрами на головах, дамы с кружевными платьями в пол, да даже сама обстановка казалась не реальной. «Бред». Альтер эго подавило смешок. Это что, маскарад такой? Как станция называется, интересно? Осмотрев огромные кирпичные дома с различными вывесками, я остановила взгляд на табличке с надписью «London Victoria Station». От собственных мыслей о Викторианской эпохе меня бросило в дрожь. Как, за столь короткое время, я могла из Лос-Анджелеса перенестись на поезде в Лондон? Это физически невозможно! Пока я в ужасе рассматривала станцию, ко мне подошел мужчина среднего возраста в бежевой кепке и потёртой жилетке. Он грозно оглядел меня с ног до головы. — Чё встала, свинья? Не видишь, люди идут? Тц. Сил на злость просто не осталось, поэтому я проигнорировала его унижающий тон. Чтобы не мешать стремительному движению прохожих, пришлось бежать, куда глаза глядят. От получасового бега лицо вспотело, а дыхание участилось. Девушки в красивых нарядах смотрели мне вслед и мерзко хихикали, указывая пальцами на штаны и футболку. Я всегда была зажатой и закомплексованной, а в высшем обществе Великобритании вообще в угол забьюсь. На улицах пахнет свежеиспечённым хлебом, а иностранные торговцы пихают всем тухлые помидоры. Кажется, желудок вот-вот начнет Третью Мировую. Спасает, как не странно, лишь ужасная погода. Если бы сейчас палило солнце, я бы не выдержала. Из-за пустых прогулок по Лондону ноги начали болеть, а на улице уже давно стемнело. Наконец, я решилась найти ночлег. Зайдя в первую попавшуюся гостиницу, которая выглядела, как кабак, я подлетела к стойке, за которой сидел мужчина, явно подвыпивший. На его голове красовалась красная шляпа, сделанная, по всей видимости, самостоятельно. — Извините, а здесь можно остаться на ночь? Мужик лениво почесал бороду и поднял взгляд. — Можно, вывеску не читала? С тебя 13 шиллингов и 8 пенсов. Порывшись в сумке, я нашла несколько долларов. Мужчина зло посмотрел мне в глаза. — Это чё такое? Я беру только в нашей валюте. И вообще, иностранцам здесь не место, проваливай! Чтобы не напороться на неприятности я быстро выбежала наружу. Да уж, хотела изменить жизнь — изменила. Какая ирония. Дополнительный час обхода гостиниц не привел ни к чему хорошему, а когда я попыталась достучаться до хозяев жилых домов, меня просто послали куда подальше. На улице стало совершенно темно, а тусклые фонари то гасли, то снова зажигались. Оглядевшись вокруг, я предположила, что нахожусь в Ист-Энде. Это можно было понять с первого взгляда, ибо ближе к ночи улицы начали «оживать». Вот, за углом спрятался мальчик-сирота, который внимательно осматривал прохожих, чтобы стащить пару монет. Вот, в темном переулке к «ночной бабочке» подошёл грузный мужчина и всучил ей мешок с деньгами. А здесь слышится крик младенца, мать которого умерла прямо посреди дороги. Скорее всего, от холеры. Атмосфера говорит сама за себя. Однако сохранять в такой момент спокойствие просто невозможно. Что делать? Куда бежать? За спиной послышались шаги. Я уверена, что дорога была пуста, что, чёрт побери, происходит? От внезапно подкравшегося испуга я ускорила шаг. Подозрительный силуэт все приближался, а мне пришлось смотреть себе под ноги, чтобы не упасть. Как раз из-за невнимательности я врезалась в чью-то грудь и упала не землю. Будь я капельку чувствительнее — зарыдала бы на месте от жалости к себе. Мужчина в пиджаке цвета слоновой кости нахмурил брови. — Эй ты! Я тебе говорю! Ты знаешь, кто я? Мне плевать, как ты будешь расплачиваться за то, что врезалась в меня и замарала мой костюм! — он прокричал это настолько раздражающим голосом, что мне захотелось провалиться под землю. — Да что вам всем от меня надо? Я искренне себе удивилась. Мне никогда не приходилось говорить столь резко, тем более с незнакомцем, однако сейчас это было необходимо. Вспомнив о странном человеке, преследующем меня недавно, я невольно обернулась, вызвав у мужчины напротив ярость. — Как ты смеешь?! Мало того, что нагрубила мне, так еще и игнорируешь?! Тяжёлая рука поднялась вверх. Я приготовилась получить удар, но его не последовало. Вместо этого мне пришлось удержать на себе обидчика, который, по всей видимости, оступился и упал. И все же, я снова промахнулась в своих догадкаx. Прямо перед нами стояла женщина со сковородой в руках. Теперь куда понятнее… — Ишь, чего удумал?! А ну иди отсюда, пока я Скотленд-Ярд не вызвала! Мало ли ты какой-нибудь Джек Потрошитель! От этого имени в жилах застыла кровь. Неужели я впрямь попала в прошлое?