Прошепчи мне «Десять заповедей Коза Ностра»

«Эй, ты слушаешь меня?!.. Ведь я рассказываю такие вещи, которые далеко не каждый может произнести вслух. Тебе вообще это интересно? Ха. Теперь понимаю, что нет... Эй, ты меня слышишь? Послушай! Послушай... Ведь там... Там, где кони, падая с крыши, Взмывают высоко к небесам. Эй, ты меня слышишь? Послушай, послушай — так тихо Шипит, извиваясь, крутясь и вертясь, Злобный лис, оплетая ветви, По пустыни безводной несясь. Эй, ты вообще слышишь? Так ведь только глухой не поймёт, Что тот дождь, капая с крыши, Будто куда-то зовёт. Так, ну понятно, не слышишь. Как оглох ты, друг дорогой?*... <...>» Не скажу, не скажу, не скажу я, Схороненный в могиле сырой! А у вас бывало такое состояние, когда хочется плакать, но все слёзы будто бы высохли, как, например, в душный, жаркий, летний день последняя лужица в тени раскидистых ветвей деревьев? На раскалённую дорогу, так и пышущую жаром, словно только-только положенный асфальт, подает плотная тень от дождевых туч. Прохладнее, правда, от этого совсем не становиться, и ты, как последний дурак, всё поглядываешь да поглядываешь на это «вымазанное смолой», закрашенное ярким чёрным акрилом, пугающее небо, ожидая живительной влаги. Но проходит некоторое время; ты всё не сводишь своих глаз, чуть ли не каждую минуту или даже секунду высоко вскидывая голову... «Как же было бы здорово, если бы небо, расколовшись на части, родило бы несколько капель... И стал бы накрапывать долгожданный, желанный дождь.» - но тучи рассеялись, жара ни чуточку не спала, и ты стоишь, раздумывая о чём-то «высоком и великом», проклиная небеса за свои же собственные грехи. Именно такое ощущение — как же оно... «в ожидании дождя» вот! — было у Геши сейчас. Парень в очередной раз залил в себя жидкость странноватого оттенка и, громко икнув, заплетающимся языком: - Янчик-зайчик, давай-ка сюда вискарёк-Игорёк! - заржал на всё заведение, где похмелялись после вчерашней «белой» вечеринки ещё 2-3 человека. +++ Несколько часов ранее. «Чёрт, чёрт, чёрт! Какого хуя?!» - Геша, кажется, в стотысячный раз просматривал списки поступивших, висевшие в холле университета. Многие студенты уже разошлись, приняв к сведению: поступили они или нет. А парень всё бесился, имитировал биение головой о побеленную бетонную стену и всё ходил, и ходил кругами вокруг трёхметровой в высоту вывески — а может его фамилию просто-напросто забыли вписать? Подождать? А вдруг какой-нибудь старичок вот-вот, спустившись с лестницы медленными шажками, «подбежит» с маркером в руке и где-то снизу подпишет мелким почерком «113. Кравец Евгений Сергеевич»? Но как не крути, даже если его просто ЗАБЫЛИ вписать, это значит, что он никак не смог о себе заявить... Блядство! Его таки не взяли. Не, вы не поняли, ЕГО НЕ ВЗЯЛИ! Его, самого «великого и ужасного» Евгения, приехавшего в Россию из соседки-Эстонии, НЕ ВЗЯЛИ! Хотелось громко кричать до хрипа, душить до побелевших костяшек семёрку и вернуться к нему... Блядство! Женя прислонился к стене, на которой висели списки за толстым стеклом, и скатился по ней вниз, усевшись на пол и вытянув ноги, потеребил свои короткие волосы. - Какого...? - тут парень резко вскочил на ноги и побежал в кабинет, где проходил конкурс. «Так, раздумывать некогда!» - он дёрнул на себя знакомую дверь и вихрем влетел в помещение. - Эй, вы! - заорал он не своим голосом. В кабинете сидел один только мужчин, явно, «не первой свежести» и курил сигарету, ссыпая порох на какие-то бумаги с жирными печатями. - Чего разорался? - мужчина поднял усталые глаза на некультурного парня. - Тебя что, родители не учили, как разговаривать со взрослыми? Женя поперхнулся, увидев на его куртке вышитое название известного ресторана. «Он, должно быть, су-шеф. Чёрт!» - Эээ, извините, пожалуйста, - Геша потупил взгляд, - Можно войти? - Поздновато спрашиваешь. *** - Так ты хочешь узнать, почему тебя не взяли, так ведь? - Ага, ведь я был уверен, что на 100% (даже на 1000%!) в деле, - парень подошёл к столу, вглядываясь в потускневшие глаза напротив, упершись на поверхность руками. - Ты, конечно, славный малый, - мужчина затушил в пепельнице сигарету и стряхнул сероватый пепел с, наверняка, нужных(?) бумаг, даже не взглянув на парня, повторил скорее всего заученный наизусть текст. - Но деньги правят миром, и тут уже ничего не попишешь. Приходи в следующим году, может, и тебе повезёт. - и нуль внимания. Точно заучил! - Это же тот мужик, что сидел посередине? Ну это, того... слил меня? Скажите, где он сейчас, мне нужно с ним поговорить! - Парень, лучше не ввязывайся во всё это и не ищи неприятностей на свою жэ, - мужчина поднялся с места, собрав в кучу бумаги и направился к двери. - Постойте, так где я смогу его найти.. - Кабинет 13. «У меня такое чувство, что 13 станет моим «любимым» числом.» Иногда возникает, как это правильно сказать, такое ощущение будто чего-то неизбежного, чего-то, что сжимает душу в стальной хватке ледяных рук и, привязав к какому-то орудию для пыток, бьёт, растягивает и сдавливает. Боль. Чаще всего боль делает слабым и беспомощным, но некоторых эта же самая боль заставляет светить счастьем или становиться сильнее морально, крепче и устойчивее духовно. Так в чём тут ирония? В одно дождливое осеннее утро город был особенно неприветливым, в общем-то как это обычно бывает этакой слякотной осенью... Если вы провели параллель между тремя последними предложениями, то следует заявить о себе в Оксфорде(или обратиться к психотерапевту?), хотя лучше продолжать жить и не беспокоиться насчёт формул на подобии этих: слабость + беспомощность = боль { сила + счастье = боль, значит слабость = сила, беспомощность = счастье, а из этого слабость = беспомощность, сила = счастье, слабость + беспомощность = боль, но слабость = беспомощность... стало быть боли... НЕ СУЩЕСТВУЕТ! боль = 0

ч.т.д.

... Только сам человек ставит пороги-отметки своей боли, и никто другой. «Так, а вот и номер 13» - посмотрев на табличку на двери, парень с облегчением выдохнул. За белой поверхностью пластика раздавались странные звуки. Женя постучался. Звуки мгновенно стихли. - Войдите! Парень перекрестился и уверенно вошёл внутрь, будто к себе домой. Для большей эпичности не хватает только пнуть дверь с ноги, как «настоящий» босс, и затемнённые очки как у Джеймс Бонда. Хотя постойте-ка... Он же вовсе не у себя дома. Размечтался. И что с этим поделать? - Здравствуйте, - поздоровался Геша. - «Что за...» - увидев рядом с человеком из семёрки знакомое лицо... из «этой» комнаты, будто окаменел. А тем временем удобно расположившись на диване и закинув ногу на ногу, со смеющимися светло-серыми глазами восседал мужчина из клуба, где работает Ян. Расслабленная поза... две верхние пуговицы на его рубашки расстёгнуты... пиджак отброшен на спинку дивана... чёрные волосы взлохмачены... Чёрт... «Пресвятые носки дяди Сени, что здесь произошло?» - Извините. Я, кажется, это... не вовремя, - опустив глаза и безуспешно(у-вы, не быть ему актёром Большого театра) делая вид, будто внимательно рассматривает носы своих кроссовок, сказал парень. «Наш ректор — педик? Ну понятно, почему я не прошёл. Я просто не в его вкусе! Старый пердун!» Осторожно ретировавшись назад за дверь, Женя бросился прочь. +++ Клуб утром больше напоминает низкосортную забегаловку, куда по своему обыкновению или по своей природе забегают офисные крысы; залив в себя рюмку спирта, они, воспринимая это в общем-то как должное, плетутся на работу, чтобы услышать ежедневный ор начальника по поводу того, что они снова, в который раз, не сдали отчёт в сроки или оттянули сдачу за уши до лучших времён, тупо понадеявшись, что эти самые «лучшие» времена не наступят никогда. - Ян, ты мне принесёшь выпивку или нет? - лёжа головой на барной стойке, заскулил Женя. - Нет. Одного бокала мартини тебе вполне хватит! - прокомментировал друг, расставляя по местам привезённый товар, большую его часть отправляя на склад-подсобку. - Ну-у Я-а-ан~ Янчик, Яночка, Янусик, - изображая из себя малое дитя и пытаясь сделать свои голос как можно тоньше, давил на нервы бедного бармена Геша. Он прекрасно знал, что друг не выносит, когда Женька ведёт себя, как капризная девица. Ну что с этим поделать? Как говориться, любовь приходит и уходит, а выпить хочется всегда(так, кажется?). - Заинька, зайчонок~ Ну солнышко, ласточка моя... - ласково приговаривал Женя. Благо, что ресницами ещё не начал хлопать — улетит ведь к чёртовой бабушке — и указательный пальчик к надутым губкам прижимать(м-да, конечно, в его случае палец к губищам). - Листик-листочек ты мой, утю-тю, какой дубик... тупой... Ё-моё да ты сухарь бесчувственный! Сучонок поганый, где моё бухло! Бу-у-удь че-ло-ве-ком! - снова заорал Геша. - Рано тебе ещё, - с этими словами бармен пошёл относить оставшийся товар. - Какой нафиг рано?! Пфф, ну и фиг с тобой, - забубнил Женя, - Вот выйду на шоссе, как парень-проститутка, подцеплю старушенцию с фиолетовыми волосами, уложенные в форме какой-нибудь Пизанской башни, и улечу в Турцию. Тебе на зло! Будешь тогда мне знать! Жизнь интересная штукенция. Как ни крути, а она всё катится и катится, и катится, и катится своим уже таким привычным непрекращающимся чередом, кто куда — судьба не стоит на месте. Кто куда... А жизнь? Парень встал с места и направился к выходу. Слишком жарко и душно в ночном клубе днём, к тому же и отвратительного запаха перегара нет — непривычно как-то. На улице тоже не самое оно, но что есть, то есть... Воздух, как парное молоко, тёплый да и ветер на отлично выполняет свою работу... Ха, красота-а всё-таки. Женя вдохнул полной грудью. Сюда, в место, наглухо спрятанное за гигантскими высотками, кажется, даже выхлопные газы не могут пробраться, зато ароматный запах сухих деревьев, что тянет с аллейки в километре отсюда — восхитителен! Геша потянулся, жмурясь от осеннего уже не такого яркого, но всё ещё тёплого солнца, и откинулся спиной на заржавевшую стену клуба, скрестив руки на груди, прикрыв глаза. - Это Вы Кравец Евгений? - пробасили в метре от парня. Женя вздрогнул, напрягся, приоткрыл сначала один глаза, а потом уже более осмысленным взглядом посмотрел на подошедшего громилу. Умиротворённость и спокойствие как рукой сняло! Вот зараза! «Вот же ж» - парень отлип от стены и выпрямился во весь рост. А ведь мужик не такой уж и здоровый, как показалось в самом начале. - «Метр девяносто сделает своё дело» - ухмыльнулся Геша, расправив плечи. - А что, если и так? - парень недоверчиво взглянул на мужчину. Не, не, не. Не дорос ещё. Роста Женьки явно не хватало: человек напротив всё равно был куда более выше. И шире. - Пройдёмте со мной, Вас там уже ждут. - Куда, зачем, кто ждёт? - «Неужели это из-за случая в кабинете?! Бля-я. Етишник свет! Осталось только молиться! Чёрт, я же атеист. А почему я атеист? Да потому, что я пидарок. Твою ж...» - А куда «пройдёмте», собственно? - взяв себя в руки, заговорил Евгений. Тут в переулочек въехал какой-то авто(судя по внешнему виду и марке — дорогущий!). Когда машина остановилась, а дверцы её стали прямо напротив парня, Геша глупо указал на себя пальцем и сглотнул: - Это за мной что ли?... - «Мать, роди меня обратно.» Тем временем громила прошёл к машине и открыл дверь: - Проходите, пожалуйста. - Да это же как в том анекдоте: «Померла так померла**», да? - рассмеялся Женя, но, наткнувшись на каменное лицо мужика, выдавил из себя последний слегка нервный смешок и замолчал, залезая в машину под пристальным вниманием «каменного» человека. Дорогая тачка с дорогим салоном и, наверняка, не менее дорогим попутчиком. Стоп! Попутчиком? - Зыдырасти вам. Шутка с «этой» комнатой явно была не самой удачной... Теперь этот мужчина что ли будет выслеживать парня? Вот кому заняться нечем! - Добрый день, Женя, - попутчик улыбнулся(Геше даже показалось, что он оскалился(?!) и сверкнул(попахивает паранойей) волчьими серебристыми глазами, будто глазами самого дьявола, глядящему глубоко в душу, оставляя после себя грязь от беспокойства и ещё чего-то... более приятного?), нажал на кнопку небольшого пульта — на плазменном экране, висевшем прямо в салоне(!), появилась фотография довольно красивой «спящей» женщины лет 35-40. - Ты ведь знаешь её, ведь так? - теперь сероглазый волк словно бы обернулся ядовитой змеёй, гадко прошипев последние слова. - М-ма-ма? - промямлил Женя, прильнув к экрану. - Мама! Женщина лежала вся в белом, утыканная тонкими и толстыми проводками. Её слегка седоватые волосы разметались по точно такой же белой подушке, а брови были нахмурены. - Что ты сделал с моей мамой, сукин ТЫ сын?! - заорал Геша, подлетев к мужчине и усевшись тому на колени, удерживая ноги, и схватил за грудки, выплевав по слогам в лицо, - Чтобы меня шантажировала какая-то шлюха ректора, да ни в жизнь! Примечание! * - на этот бредовый стишок я никоим образом не претендую. ** - старый анекдот: http://lisaflay.livejournal.com/74216.html Экзамены, экзамены Тт Никуда мне от их не деться(( Большое спасибо, iratoha, за исправления ошибок в тексте! HikaruHana, ну что, сошлось с твоими предположениям?