Дождь хрупкой радости.

      Был обыкновенный зимний вечер, парень сидел и смотрел в окно, сконцентрировав взор на лес, который был достаточно далеко от его дома. В ветках деревьев можно было разглядеть лучи солнца, которые отражались в снегу, оно покидает эту сторону за горизонтом. Красное небо, переходящее градиентом в розовое, и затем во всё ещё синеватый оттенок с некоторыми пятнами из-за облаков, и так же в серый, мутно-серый цвет. Пошёл снег.       Тишина, спокойствие. Резкий кашель. Жёлтый тюльпан. Безответная любовь. Вся причина проблем в значении этого цветка, несмотря на его красоту. Цветок был почти что золотого цвета, от стебля которого по листьям, постепенно сужаясь, шёл красный цвет.       Взяв растение в руки, парень начал отрывать листки. Первый, второй, третий. Листы кончились. Следующий. Первый, второй, третий.       — На что я надеюсь вообще? — со вздохом он произнёс.       Привстав с подоконника, болеющий медленно направился к ванной комнате. Зайдя в неё, он сразу посмотрел в зеркало. Изо рта текла кровь, и был кусок от лепестка. Боль от этого его уже не мучает.       Открыв кран, парень настроил его на самую ледяную воду. Плевать на такое, это ничего не сделает ему. Умывшись, он обтер лицо полотенцем, и ещё раз посмотрел в зеркало. Всё то же лицо, немного покалеченное, бледное, с немалыми мешками под глазами от недосыпа, который продолжается примерно полгода.       Вернувшись в свою комнату, бледнолицый упал на кровать, но случайно ударился об старый мольберт, который был весь в пыли, как и принадлежности для него.       Заткнув уши наушниками, он включил старую, давно забытую песню, и уснул по неё.