Morpho Rhetenor et Chrysaora Fuscescens

Бар. Тесно, местами даже слишком. Пытаюсь найти место около барной стойки. Удача на моей стороне, удаётся занять место около очень странного парня. Меня что, всю жизнь будет тянуть к странным мужикам? Видимо да. Заказываю стакан сока из чёрной смородины. У меня стоит не шибко большая цифра в строчке «возраст» в паспорте, поэтому выпившей в бревно домой заявляться явно не выход. Смотрю по сторонам. Теперь этот парень кажется мне ещё более странным. Он что-то агрессивно пишет в своём маленьком чёрном блокноте. Молчит, как мертвый, но губы двигаются, постоянно проговаривая разного рода слова, параллельно жестикулируя незанятой рукой. Эти руки. Перевожу взгляд на них Грубые, сильные, до безумия красивые. Проглядывающие от напряжения вены придают ощущение агрессивности. Он замечает. Я все ещё не отрываю взгляда от рук. — Знаешь меня? Эти глаза. Вновь засматриваюсь. Светлые. Умные. Смешение голубого и серого похоже на безмерный глубокий океан. Глубокий, как, по видимому, его ум. — Нет, — говорю, словно в трансе, даже не реагирую на его легкую усмешку, показывающую, насколько я его забавляю. Перестаю видеть что-либо кроме его глаз. — Отлично. Будем знакомы, — он протягивает мне руку. Эти руки.