Любишь? Нет? А придётся!

На террасе накрыт столик. Еда? Желудок напоминает, что ела я эээ...очень давно. Аккуратно сняв, складываю плащ и оставляю его на углу стола Бьякуя. Потом растягиваюсь на полу, закинув руки за голову. От души немного отлегло. В одном смысле. А во втором - привалило. Я пытаюсь представить, во что это выльется - вся моя затея. Сложно... Очень сложно. История меняется от малейшего вздоха. А в ней изначально не должно было быть меня. В ней много чего не было. Не было влюбленного капитана Кучики. Не было - Гина, который поверил и принял слова. В который раз вспомнив о пресловутом крыле бабочки и его взмахе, задумываюсь... Что я делаю? Что, если история пойдет не просто 'не так'. Что, если, все станет только страшнее? Этих "если" столько, что начинает ныть висок. За этими мыслями меня застаёт он. Присев рядом, касается волос: - Ты как? Что мне ему сказать. Взглянув в его глаза, честно признаюсь: - Мне страшно, Бьякуя. Очень страшно. Я перевожу взгляд на его руку, и тихонько касаюсь ее кончиком пальца: - Знаешь, я странный зверёк. Я жила, не думая, жила, потому что так надо. Я ведь родилась? Значит, должна учиться, жить, работать. Мне казалось, что в этом мало смысла. Но..кто я, чтобы решать, какой будет моя жизнь? Все ходят в магазины. Приходят домой. О чем-то говорят. Все по кругу. Утро. День. Вечер. Одно и то же. Я не хочу сказать, что с твоим появлением в моей жизни появился смысл - это будет слишком пафосно. Я не хочу сказать, что я принимаю все как данность. Нет. Просто в человеческом мире много сказок. Они учат детей, что удивительное - рядом. Что если ты смел - ты можешь стать рыцарем. Что если ты готова идти - ты сможешь стать королевой. Взрослая жизнь же показывает, что ты - никто. Что нет ничего хорошего. Что сказки не сбываются. Что удивительное - лишь пыль краски на страницах умерших книг. Что любовь - это всего лишь одно из миллионов слов. И увы, оно скрывает за собой не то, что должно нести. Поэтому, попав в ваш мир, живой и удивительный... В вашу историю. Даже зная, что здесь должно произойти. Я хочу спасти тех, кто этого заслуживает. Но безумно боюсь что-то испортить. И сломать. Как в удивительной резьбе по яичной скорлупе, когда все насколько прекрасно, настолько же и хрупко. И ещё больше я стала бояться, узнав тебя. Таким, какой ты есть. Мне начинает казаться, что я не заслуживаю всего этого... Поймёшь ли ты, что я пыталась сказать... Ведь мой язык не так остер, как бы я хотела, чтобы суметь донести то, что чувствую. Повисла тишина. Бьякуя смотрел на меня молча, не прекращая поглаживать волосы. Потом склонился и легко поцеловал мои губы. Раз, ещё раз...пока я не потеряла счёт воплощённой нежности. Оторвавшись от поцелуев, он негромко сказал: - Мир жив, пока движется. Пойми, если ты захочешь что-то сохранить, и накроешь это стеклом.. оно останется целым. Но потеряет вкус, запах, цвет и движение. Ты хочешь мертвый мир, в котором ничего не меняется? Но там безопасно. Или же живой? Где бывает больно, страшно, где приходится пережить страх, и может быть потерю, ощутить боль, получая раны, но стать сильнее и ярче? Пойми, нас определяет наше желание. Огонь в сердце. Вселенная отвечает каждому. Если ты идёшь без страха вперед, желая совершить достойное и лучшее - ты сделаешь это. Ты можешь потеряться. Заблудиться. Сломать фонарь, который ты несла, чтобы осветить свой путь во мраке. Ты можешь даже забрести в болото. Но если душа выбрала что-то, ты выйдешь к свету. Ты выйдешь туда, где дорога становится шире. Ты встретишь таких же, как и ты. И пускай вы пока сможете идти, лишь опираясь на друг друга. Или же вообще лишь ползти. Это не важно. Важно лишь то, что ты ощущаешь. Ветер. Солнце. Свободу. Кивнув, я подвинулась, и положила ему на колени голову, накрывшись его ладонью: - Дай мне так пять минут. Я немного измотана перед этим перекрестком. Я знаю, куда идти. Но мне страшно делать первый шаг. - Я знаю. - он улыбнулся, судя по голосу. - Но в пути обязательно есть награда. Нужно лишь до нее дойти. - Зная, что есть ты - я смогу... - и тихонько прижимаю его ладонь к губам.