#белыйклен

Дождь стучал по деревянной крыше, а Форд пялился в скошенный потолок, вздыхая и хмурясь, когда слышал очередную каплю, ударяющуюся о железное ведро. Крыша протекала. Тепло и пряно пахло тыквенным супом, еще тлели рыжие огоньки в печурке и, если прищуриться, можно было разглядеть, как дрожит воздух у ее боков. «Встать сейчас или до утра потерпеть?» — лениво размышлял Форд, перевернувшись на другой бок. Тишина в Гравити Фолз была наполнена звуками, как там говорят — дышала… и скрипела ветром в деревьях, и катала по земле ведра, и стучала по стопкам черепицы, которую еще только предстояло уложить на крышу. Форд вздохнул и снова повернулся, и на этот раз уставился на огромную, тускло-белую, как заплывшее бельмом око, луну, ее обрамляли темные силуэты елок — и кажется, из-за этого тянуло в лес, но по такой погоде, забыв купить батарейки к фонарику, он бы не прошел далеко, а даже если бы прошел, то не смог бы ничего толком исследовать. Форд потер глаза ладонями и повернулся на спину. Он поднял руку, на фоне деревянного потолка, в сумерках слабо выделились шесть пальцев, он столько времени уже провел здесь, изучая лес и город, строя хижину, что его руки городского нерда все больше и больше стали походить на руки фермера. Или дровосека. — Ладно, работа не ждет. Бросив все попытки бороться с нервной бессонницей, и ведь это чувство не оставляло его уже четвертый год здесь, Форд опустил ноги в ботинки, стоявшие рядом с кроватью. И, потянувшись, закрыл крышкой кастрюльку с тыквенным супом. Света не было, только луна пыталась что-то сделать с тьмой, но ее скрывали елки и облака. Форд подкинул дров в печурку и накинул теплую флисовую кофту. Очки нашлись там, где он и подозревал — в холодильнике. Его, пока не починили проводку, Форд использовал как шкаф. Шифтик приветственно заурчал, вылившись желеобразной массой из кружки и трансформировавшись в другую такую кружку. Форд кивнул ему и, снова потерев глаза, достал из кармана спички. Хоть погода и не располагала к экспедиции, он все еще мог привести в порядок записи. Шифтик воплотился в масляный фонарь, но люминесценцией мутантик еще не овладел, потому Форд лишь хмыкнул и зажег свечи. Осталось всего десять штук, скоро предстояло бы отправиться в город. Форд вздохнул и сел за стол — совершенно не хотелось видеть других людей. Гравифолзовцы были простыми, спокойными, скучными, тут не соврешь, и излишне любопытными — а ведь он специально стал хижину строить вдали от всех, чтобы не трогали, не мешали, не лезли. А получалось так, что ему все равно приходилось выходить к людям. Форд прижал руку к обложке своего исследовательского дневника, позолоченная вырезка точь-в-точь легла под шестипалую ладонь, он сам не заметил как выработался этот ритуал. Казалось, что нужно убедить себя в реальности прежде чем открыть блокнот. Ведь там… Ничего. Пустые листы. Форд сжал лицо ладонями и опустил голову; нос мерз, заканчивались консервы, он знал, знал, что на правильном пути, но не мог уловить этот путь. Шифтика описал уже в другом дневнике — и неужели на этом всё? Неужели он больше не способен найти неизведанное, мистическое, паранормальное, а самое главное, даже если все тайны Гравити Фолз уже открылись перед ним… Почему. Он. Все. Еще. Не вывел общую теорию? Форд застонал, руки скользнули на шею, он взглянул в окно — на него насмешливо посмотрел гном, а со следующей вспышкой молнии исчез. И только капли текли по стеклу. Словно смывая всякую возможность для Стенфорда Пайнса прославить его имя разрешением великой загадки Гравити Фолз. Он пожевал край ручки, выплюнул на ладонь пластиковые осколки и снова вздохнул. Кофе тоже кончилось. Он чувствовал себя таким же пустым, недоделанным и прохудившимся, как его дом. Гром тихо и гулко стучал под плотным слоем облаков, хрупкий огонек свечи дрожал на сквозняке и мерзли пальцы ног. Форд похлопал Шифтика по голове и резко захлопнул дневник. Может, свежий воздух надул бы хорошие мысли в голову. Форд накинул куртку с бобровым мехом на капюшоне и, сунув руки в карманы, сгорбившись, вышел из дома. — Ёжики и гномы! — он споткнулся. Покачнувшись, схватившись за дверь, он кое-как выпрямился и, поправив очки, присел рядом с тем, обо что споткнулся. Что-то всхрапнуло, переквалифицировавшись в кого-то. — Дэн? — тихо спросил Форд, неуверенно касаясь пальцем чьего-то плеча. Оно казалось меньше, чем у дровосека Кордроя, но в темноте легко было перепутать размеры. — Еще пять минут, — пробормотали ему в ответ, повернулись и укатились в дом. Форд взял топор, лежавший тут, рядышком у крыльца и, ухмыльнувшись, шагнул внутрь. Еще не все загадки Гравити Фолз разгаданы, не так ли?