Гадалка.

Темно. Подношу руку к самому лицу, но не могу её разглядеть. Вокруг гуляет лёгкий сквознячок. Единственное, что не даёт удариться в панику – рука Бабая, сжимающая мою. И куда меня завёл этот Сусанин? Впрочем, что-то подсказывает, что мне это не понравится. - Закрой глаза, - ох, ты! По спине бегут мурашки. Его голос в темноте такой… даже не знаю. Страшный, и в то же время, обволакивающий, дарящий спокойствие. Подчиняюсь. И чувствую, будто вышла из погреба: воздух свежий и тёплый, а свет пробивается даже через сомкнутые веки. - Открывай. Вот уж чего не ожидала, того не ожидала! Трёхэтажный дом, бывший когда-то прекрасным, ныне стал пристанищем готов, сатанистов и бомжей. Когда-то красивые стены теперь обшарпаны и исписаны граффити, стёкла в окнах выбиты, повсюду царят хаос и запустение. Ни один здравомыслящий не состоящий ни в каких группировках человек не рискнёт приблизиться. - Это шутка? – надеюсь, он видит мой скептический взгляд. - Это центр, - усмехается Бабай. – Пойдём. Чувствую себя полной идиоткой, но покорно следую за ним. Не сбавляя хода, он достаёт свободной рукой из складок рясы какой-то небольшой прямоугольный предмет и проводит по косяку бывшей двери. Всё так же держа его за руку, вхожу внутрь. Э-э-э… Оглядываюсь. За дверью (нормальной целой приоткрытой дверью) всё тот же вид родного города. Но в это всё равно не верится. Мы зашли в старое запущенное строение, а попали в уютную прихожую, обжитую и обитаемую. - А ты чего смеёшься? – надеюсь, шипение моё устрашающе. - Ты так забавно удивляешься. - Что это? - Это центр. Та вероятность, в которой маги официально выкупили этот дом и облагородили его. - Вероятность? Ответить он не успевает, так как около нас буквально из ниоткуда возникает пожилой мужчина с неукротимой волей в синих глазах. Он хранитель. Хранитель этого дома. И здесь он сильнее кого-либо другого. Даже Ир Вита. - Бабай, - кивает он. - Домовой, - так, Нина, не вздумай смеяться! Здесь этого не оценят. – Она новенькая. Я нашёл её во время обхода. - Обхода? Только ли его? - Прости? - Разные слухи о тебе ходят, Бабай. Есть среди них и такие, в которые верить совсем не хочется. Утверждают, представь себе, будто бы ты стал работать на Политика. Уж не знаю, что это за политик такой, но, судя по тону, его здесь не любят. - Я рад, что тебе не хочется в них верить. Потому как делать этого не стоит. Хм… а ведь он не сказал, что это не так. Может, в этом мире можно лгать, просто не говоря лжи? А правда или полуправда – нет особой разницы? - Ну что же, оно к лучшему. Кто она? - У неё нет псевдонима. Она ничего не знает. Я вкратце объяснил ей основы и привёл сюда, зная, что вы это сделаете лучше. - Это работа мага-проводника. Почему он не ввёл её в курс дела? - Можете поинтересоваться при встрече, - пожал плечами мой знакомый. – Но я бы не советовал. Ир Вит таких вопросов не любит. - Ир Вит?! – теперь Домовой смотрит на меня с сочувствием. Что им черноволосый такого сделал-то? Ну, он эксцентричен в обращении людей, это что, повод так к нему относиться? Хотя, я действительно многого не знаю. – Не переживай, я позабочусь о девочке. - Хорошо. Мне нужно вернуться к обходу. - Не стоит пугать «Кошек». Это основная причина сплетен. - Я пугаю, кого хочу, - бр-р-р, он может быть жёстким. Впрочем, он же повелитель страха, чего я ещё должна ожидать? – Мне не нравятся прожигатели дара, и жалеть их я не собираюсь. - Как знаешь, - вздыхает хранитель. – Не совершай ошибок, Бабай. Это обходится слишком дорого. - Что есть ошибки? Время рассудит. - Это девиз Политика. - Просто выражение. Я не хочу жить по навязанным правилам. Прощай, Безымянная. - Прощай… Но он уже исчез. Неужели, действительно «прощай»? А мне он казался самым нормальным здесь. - Итак, девочка, как тебя зовут? – интересуется Домовой, проводя меня в небольшую, но очень уютную гостиную, здесь же, на первом этаже. - Пока никак. У меня нет псевдонима, - ага, так я ему своё имя и сказала. - Правильно, молодец. Истинное имя не открывай никому. Что тебе рассказал Бабай? - У магов две способности – делать и чувствовать, плюс стандартный набор – почти неуязвимость, невосприимчивость к боли и красота. Но они не должны лгать, так как это непонятным образом отнимает их силы. - Я разъясню. Способности мага основаны на Истине. Мы видим её, тогда как обычные люди этого не могут. И мы воздействуем ею. Например, Бабаю лучше всего удаётся запугивать тех, кто обманывает себя. Он просто открывает им Истину – и они в ужасе. Кто-то гадает. Он видит Истину – и он её открывает вопрошающему, не искажая. Смысла в искажённой Истине нет. Понимаешь? Да, кажется, понимаю. Истине нужны проводники. Вся сила магов в том, что они как-либо воспринимают её и проводят. А те, кто её искажают, теряют силы за ненадобностью. - Могу объяснить проще, - не услышав ответа, хранитель решил пояснить. – Аура, карма, душа – смотря, во что ты веришь, – загрязняются ложью. А зачем загрязнять то, из чего черпаешь силу? Разумеется, из загрязнённого источника сила будет меньше, а может и вовсе пропасть. - Теперь поняла. Окончательно и бесповоротно. - Молодец. Но это не всё. Ты не имеешь права использовать силу в корыстных целях. Не можешь колдовать для себя. С каждым эгоистичным поступком сила будет убывать. Думаю, ты это и сама понимаешь. - Естественно. Закон любой сказки, - фыркаю и снова осознаю, что говорю вслух. - Верно. Ты хотела стать магом. Много читала и мечтала о силе. И, фактически, была согласна на всё ради магии… - И? - Поэтому Ир Вит тебя выбрал. Он ищет тех, кому нужна магия сама по себе. Кому нужна сила. Кто готов на всё. Только мала ты ещё для всего этого. - И, тем не менее, я здесь. И я всё ещё жива, - хватит мне говорить, что магия не для меня! Я мечтала о ней, я лишилась всего ради неё! - Новичкам везёт. Итак, что ты умеешь делать? - Судьбу вижу, на картах гадаю, - хоть бы это была не рядовая сила! Ну, пожалуйста! - Таро? – судя по его тону, таких тут пруд пруди. Обидно. - Нет, на обычных, - что-то тон у меня совсем уж разнесчастный. - Ты гадаешь на игральных картах? - Ну, да. Что тут такого удивительного? - У нас никто не гадает на них. Они лгут. - Мне ещё ни разу не лгали. - Ну, что же. Пойдём, ты голодна. Он поднимается с дивана и направляется к небольшой кухне. Следую за ним. Всё-таки, удивительно осознавать, что находишься в заброшенном доме, который мог бы быть настолько уютным. И который не стал таким, но, в то же время, вот он – уют. Просто другая вероятность. Кстати… - Как создаются вероятности? И что это? - Сложный вопрос, - Домовой резко останавливается. – Вероятность – это другой пласт реальности. Очень немногие маги могут входить в изнаночное пространство времени и создавать небольшой карман – вероятность. В этом кармане абсолютно всё идентично реальности. Но ты можешь что-то изменить, например, купить дом и не допустить его запустения. В реальности обычных людей – это заброшенный дом. Маги, перемещаясь по вероятностям, могут выбирать, какая им нужна. - Как они перемещаются? - С помощью специальных карточек. Они выдаются каждому магу по присвоении псевдонима. На ней информация о носителе, неограниченная сумма денежных средств, универсальный пропуск по вероятностям. Мне это не нравится. Маги – они на то и маги, чтобы быть свободными. А тут эти карточки… они ещё бы ИНН каждому магу присваивали. Впрочем, кто его знает, может, карточка и есть аналог этого номера. Только получается уже ИНМ – идентификационный номер мага. Весело. И ведь без него никуда, как оказалось. И деньги эти…. - Неограниченные деньги? С ними же можно что угодно натворить. И откуда они берутся? - За этим ведётся строгий учёт. Маги-артефакторики, создатели карточек, наделили их своеобразной охранной системой. Траты магов отслеживаются. И если они признаются нерациональными, карточка перестаёт быть кредитной. Притом, абсолютно самостоятельно, без чьего-либо ведома. И ты не убедишь кусок родонита в том, что тебе нужны деньги. М-да, не сильно общество магов от нашего отличается. Те же проблемы, те же стремления. Разве что, карточки не из пластика, а из родонита. Но всё же, откуда на них поступают деньги? У магов есть свой банк? Вопросы я задала вслух. - Знаешь выражение: «С мира по нитке – голому рубаха»? – киваю. – Принцип тот же. В мире огромное количество банковских счетов. И если, скажем, в день, с каждого счёта пропадёт по одной копейке – или её эквиваленту – никого это особенно не обеспокоит, верно? А если сложить все копеечки вместе, получится огромная сумма, которой нам хватает, чтобы жить, ни в чём себе не отказывая. - Но это же воровство! - Нет. Это наша заработная плата. За то, что мы делаем. - А что мы делаем? - Гадаем, создаём интересные вещицы, помогаем находить людей – о, маги-ищейки лучшие детективы! – это если по мелочи. А бывает, что и вершим историю. Если бы не маги, России, какой мы её знаем, давно не было на свете. - Как это? - Прочтёшь в книгах. На третьем этаже великолепная библиотека. Прочту, не сомневайся. Как-то уж слишком странно ты ухмыльнулся при фразе «вершим историю». - Ну-с, моя дорогая гадалка, если вопросов больше нет…, - улыбка на его лице застыла. – Гадалка? Почему нет? Если это имя не занято…. И он с удивительной скоростью для мужчины лет шестидесяти помчался вверх по лестнице. Мне осталось лишь пожать плечами. А есть-то хочется. Ладно, буду наглой. Ого! Чего здесь только нет: гарниры, салаты, полуфабрикаты, даже три кастрюли первого. Как тут всё поместилось? На двери несколько видов соков и газировки. Интересно, морозилка будет забита мороженым? Ну да, могла бы и не проверять. Кошмар, после голодного дня хочется всего и сразу, но не могу же я показаться бегемотом! И так поперёк себя толще. Возьму оливье и котлету пожарю. Вот эта, наверняка, киевская с сыром. И хватит мне. Успеваю поужинать и даже найти себе пирожное к собственноручно заваренному чаю, когда Домовой, наконец, спускается. - А, сориентировалась, молодец. Привыкай, здесь теперь твой второй дом. Сюда приходят разные маги, проводят свои исследования, назначают встречи, общаются, находят тут приют… - А ты знаешь об этом всё, хранишь этот дом, оберегаешь его. Принимаешь гостей, но не дай Бог они нарушат твои законы гостеприимства. И снова слова помимо воли. Но они правильные, я уверена. Выдерживаю долгий изучающий взгляд Домового. Не опустить глаза сейчас – дело принципа. - Твоя карточка, - он протягивает мне тонкую пластинку из розового камня с чёрными прожилками, образующими красивый узор. Ненавижу розовый. Но цвет, карточки, как ни странно, не раздражает. Такой средний розовый цвет, скорее, как приятный фон для чёрных разводов. - Как меня теперь зовут? – не обозвав меня как-нибудь, карточку бы он не открыл. - Гадалка. Так просто? Толпа девушек, гадающих на картах, единодушно отказалась от этого псевдонима? Не верю. - Они сочли его слишком вульгарным для их высокого дара. Упс, с привычкой мыслить вслух пора завязывать. - Сколько времени? – как я раньше не додумалась задать этот вопрос? - Около десяти. - Тогда я останусь здесь. - Пожалуйста, - Домовой пожимает плечами. – Спальни для гостей на втором этаже. Выбирай любую. Моя работа с тобой закончена. Я только моргнула – а он уже исчез. Ну, да ладно. С тоской гляжу на недоеденное пирожное. Ну, куда тебя в десять часов вечера? А, впрочем, я же теперь маг! Захочу – и похудею за одну ночь! И тело красивым сделаю. И, вообще, даёшь идеальную внешность! Правда, посуду мыть за собой так не хочется…. Ничего. Помою. В конце концов, в жизни мага тоже должны быть трудности. И хорошо бы, чтобы только бытовые.