Мёртвый мир или не всё так плохо...

Утро у нас началось довольно-таки бодро. Без кофе, без душа, без электричества — в лучших традициях зомби-апокалипсиса. Зато с настоящей охотой на мертвеца. Как оказалось, один из них мирно зависал прямо возле дома. Ну, как мирно... для трупа — да, вполне. Первым пошёл Рик. Сам вызвался. Я, признаться, не особо рвалась в бой, мерзко всё это, но любопытство — штука опасная. Поэтому тенью выскользнула за ними. Смотреть — одно, участвовать — совсем другое. Надо ж как-то медленно втягиваться в новую реальность. — Уверен, что они дохлые? — всё же уточнил Рик, явно желая убедиться перед финальной стадией близкого знакомства. — Я должен был спросить ещё раз, — пробормотал он себе под нос. — Знаешь, Рик, судя по тому, как они воняют, то они реально дохлые. Да и вид у них… не комильфо, — не удержалась и вставила свои пять копеек. Не моё это — молчать. Хотя, с другой стороны, кто я вообще? Память только начала возвращаться, я ещё даже свою фамилию до конца не освоила. А тут уже шутки шучу. — Дохлые. Но что-то в мозгу у них живёт, — хмуро добавил Морган. — Так что надо сносить башку. Рик осторожно начал приближаться к мертвецу, держа биту наготове. Тот, разумеется, не оценил визит — завозился, зашевелился, а потом и вовсе встал, повернувшись к нам своим не самым приятным лицом. Если бы не то утро, я бы, пожалуй, даже испугалась. Хотя нет, соврала — я и испугалась, просто виду не подала. Рик нанёс первый удар. Мертвец издал нечто среднее между рыком, хрипом и звуком, который обычно выдают старые кофемолки. Морган напрягся, мальчишка юркнул за него, а я осталась стоять. Внутри, конечно, всё сжалось, но снаружи — стою, наблюдаю, будто в театре. Второй удар. Третий. На четвёртом мертвец всё-таки решил, что хватит с него этой вечеринки, и грохнулся на землю. А Рик, видно, почувствовал, как от этого шоу пострадал его бок, — скривился и тут же сел рядом, тяжело дыша. — Всё путём? — Сейчас будет, — храбрился Рик, но по лицу было видно — не будет. Его вот-вот должно было вырвать, если честно. После этого бодрящего утреннего спектакля мы зашли в дом к Рику. Я уже почти не чувствовала мерзость — то ли привыкла, то ли мозг просто временно решил "перезагрузиться". Рик сидел, сжав зубы, но в голосе уже звучала решимость. — Моя семья жива, — тихо, но уверенно сказал он. Морган посмотрел на него с сомнением. — С чего ты это взял? Судя по тому, какой у вас дома кавардак, трудно поверить, что они просто уехали. — Шкафы в спальне пустые, — пояснил Рик, — вещи собраны, но немного. На переезд. Не на кражу, — Он показал на стены: — Видишь фотографии? Вот и я не вижу. Ни одного семейного снимка. Фотоальбомов нет. Сомневаюсь, что случайный воришка стал бы уносить наши воспоминания. Это собрала Лори. Она всегда так делала. Морган вдруг тихо рассмеялся. — У моей жена та же история. В любой стрессовой ситуации — хватать альбомы. Еда, вода? К чёрту. Главное — семейные фото. Я молчала. Комментировать было нечего. У меня нет ни фото, ни воспоминаний, ни уверенности, была ли у меня вообще семья. В этом даже есть плюс — не за кем скучать, некого искать. Хотя, если честно, от этой "свободы" на душе становилось только пусто. — Может, они в Атланте? — вдруг вставил Дуэйн Я внутренне усмехнулась. Мы уже это обсуждали вчера, но, видимо, тема популярная. Если даже дети это повторяют — значит, слухи были повсеместные. — Там был лагерь, — кивнул Морган. — Центр по борьбе с эпидемией. Армия. Палатки. Еда. Охрана. Тогда все туда ехали. Возможно, и они тоже. Рик не ответил. Просто сжал кулаки и кивнул — тихо, почти незаметно. Но я поняла: у него появилась цель. И это было важно. А у меня? У меня пока только ботинки, которые натирают всё сильнее, и голова, забитая вопросами. Ну и, по всей видимости, следующая остановка — Атланта.