Воздух

Холодный ветер, кажется, облизывает кости, щекочет нервы, подбираясь всё ближе к изношенному, потрёпанному сердцу Киллуа. Светлые волосы развеваются в разные стороны, а щёки и пальцы на руках уже обрели алый оттенок, но юноша не отрывает взгляда от карих глаз. Таких родных, очаровательных и именно сейчас столь ярких и наполненных жизнью. Они не двигаются и даже не слышат шум прибоя, заглушающий звуки окружающего мира. Мысли Гона заняты лишь Киллуа, в то время как седовласый парень старается в конец не потерять рассудок. Но, кажется, не получается. И он сгибается пополам, чувствуя как в груди сжимается тугой комок, раз... и что-то внутри обрывается... Но не так легко, как хотелось бы, а словно сама смерть старательно вытягивает каждую ниточку души из его тела, заставляет вновь и вновь страдать, биться в конвульсиях, умолять о скорой смерти. Истошный вопль заставляет Гона вздрогнуть и податься вперёд, но съёжившееся перед ним существо больше не походит на Киллуа. Нет, только не на его, всегда упрямого, наглого Киллуа. Кажется будто из блондина вытрясли всю душу, оставив лишь дотлевающие остатки воспоминаний об этом парне. Гон сжимает кулаки, знает, что может помочь, но не знает как. Ещё один вопль, ещё один шаг навстречу, и вот между ними больше нет расстояния. Охотник крепко сжимает в объятьях друга, прижимает к груди, словно старается забрать хотя бы часть тех мук, что испытывает Киллуа. Но бывший убийца больше не осознает где он, что он делает, и кто он вообще. Последняя связь с действительностью исчезает, Киллуа отталкивает парня изо всех сил и чувствует невероятную лёгкость и холод в области спины. Юноша не сразу понимает, что падает. Сильный удар, голова словно разрывается, но он отчётливо помнит тёплые руки на шее, знакомый запах древесины и карие глаза.