Муза, за которую пришлось заплатить

«Вчера посетил уже пятый бар и это только за две недели. Вдохновения как не бывало. Даже не знаю, куда ещё можно пойти. Все такое одинаковое и скучное, никакого разнообразия..»- я писал в ежедневнике, забыв про время. Снова опаздываю в школу. Ой, да ладно, свалю на пробки, все равно не прикопаются, кишка тонка. Я все же решил сегодня выйти пораньше. Положив в набитый учебниками портфель скетчбук, я не торопясь вышел из дома прямо к чёрной машине, уже готовой двигаться с места. Меня, как человека, можно охарактеризовать одной фразой: «Скажи мне, что ты любишь и я скажу кто ты». Ну, или как-то так. Сын известного бизнесмена, хороший ученик и одарённый мальчик, которого все так любят, втихаря рисует гейскую порнуху. Разве не круто звучит? А скрывать это ото всех ещё круче. Особенно нелегко приходиться, когда исчезнет вдохновение. В такие дни я хожу ночами по гей-барам, ища бесплатных натурщиков. И всегда моя охота проходила успешно. Сейчас же наступила полная апатия. Так и до депрессии не далеко. Я долго откладывал этот момент на крайний случай и, кажется он наступил. Я должен сходить на стриптиз. В школе было как всегда не интересно. Может, что-то прикольное происходило на переменах, но я все пропускал, углубляясь в своё сознание и пытаясь выдавить из себя хоть немного идей для набросков. Но все было тщетно. Нужен новый взгляд и желательно, взгляд на действия. Мое воображение отказывалось со мной сотрудничать и додумывать самому было просто лень. -Стивен Ньюман, вы уже все сделали?- учитель прервал мои жалкие попытки заставить себя рисовать. -Да, мисс Джонсон.- я сдал листок ей на стол и сел на своё место. Старшая школа отстой. Совсем делать не чего. «В свои семнадцать лет уже устал от жизни». Красиво звучит, надо записать. Но я не успел. -Здравствуйте, дети.- поприветствовал нас директор, неожиданно зайдя в класс.- С сегодняшнего дня с вами будет учиться вот этот мальчик. Заходи, не стесняйся.-он повернулся в сторону двери и подозвал кого-то. Зашёл высокий брюнет в темно-бордовой водолазке, чёрных джинсах и с портфелем на перевес. Очень скромный на вид парень, с милым личиком и добрыми зелёными глазами заговорил мягким и приятным голосом: -Меня зовут Кристофер, мне семнадцать лет и я очень рад познакомиться с вами.- он очень мило улыбнулся и прищурился. -Нам тоже очень приятно познакомиться, Кристофер.- ответила мисс Джонсон.-Можешь сесть на предпоследнюю парту, мы как раз начинаем новую тему. Ого. Новенький, да ещё и такой красивый, будет сидеть прямо передо мной? Звучит как пытка. Просто мне всегда трудно давалось общение с людьми и вот поэтому в классе мой кличкой была Принц Отчуждения. Длинновато, но звучит замечательно. К кличке по классике прилагался отдельный обеденный стол, последняя парта у окна и взгляд, полный задумчивой печали. Интересно, а с ним получится заговорить? Тем временем Кристофер уже занял место передо мной и выложил нужные учебники. В классе можно было услышать тихие голоса: «С Принцем сел», «Не повезло парню», «Надеюсь, не заметит». Для меня все ещё оставалось загадкой то, почему меня так не любят в классе. Я надеялся, что Кристофер не услышит этих шепотов, ведь тогда точно не удастся нормально поговорить. И он правда ничего не замечал, а лишь внимательно выслушивал учителя, что-то писавшего на доске. В столовке я как всегда сел за свой отдельный стол. Не, не потому что он был самым дальним, нет. Он просто был идеальным: окно освещает все пространство, плюс его всегда можно открыть, что добавляло этому столу прелести, а ещё отсюда вся столовая как на ладони. Это было не место для изгоев или что-то подобное. Это был только мой стол. Я только собрался с силами, чтобы подойти к Кристоферу и пригласить его пообедать вместе, но меня опередила компания девушек, буквально облепивших бедного новенького. Не удивительно, он же такой красивый. «У меня точно нет шансов», с этой мыслю я сел за свой стол и принялся наблюдать, держа наготове скетчбук и карандаш. Никогда не знаешь, что может произойти. Хотя я бы все равно ничего не заметил, ведь мой взгляд все время был прикован к брюнету, сидящему за шумным столом в другом конце помещения. Я сам не заметил, как нарисовал его портрет. Получилось довольно похоже, но такому чистому и невинному рисунку не место среди той порнухи, что я обычно рисую. Что мне с ним делать? Я вышел из столовки раньше всех, чтобы успеть положить портрет в один из учебников Кристофера. Зачем? Откуда я могу знать. Я просто чувствовал, что так надо и ничего не мог с этим поделать. «Может не стоит мне сегодня никуда идти?»-думал я на протяжении оставшегося учебного дня, постоянно пялясь на Кристофера. Он такой хороший. Я не знаю его совсем и даже ни разу не разговаривал с ним. Но что-то внутри верило, что он самый лучший человек на свете. Я наверно бы дырку просверлил у него на затылке, если бы он не повернулся в мою сторону, вглядываясь прямо в глаза. Я быстро среагировал и лёг на парту, закрывая пылающее от смущения лицо руками. «Нет, определено схожу и чем скорее, тем лучше!» подытожил я, уже направляясь на машине домой.