Следы на песке

Монетки приятно лежат в руке — тяжелые, с выпуклым рисунком. Акира перекатывает их в ладони, стоя перед автоматом с напитками. Она оглядывается по сторонам: в холле Академии сейчас тихо, только иногда пробегает кто-то из учеников с хмурым видом. За столиком у прозрачной стены, за которой виден внутренний двор, сидит мальчик, уткнувшись в книгу. Кажется, он старше нее и достаточно высокий, чтобы дотянуться до кнопки с густо-фиолетовыми виноградинами на самом верху. Когда-нибудь она тоже поступит в Академию, но к тому времени наверняка прибавит в росте и, конечно же, сама сможет нажать любую кнопку. Она садится рядом с мальчиком и глядит на него до тех пор, пока тот не отрывается от чтения. — Ты мне поможешь? Он откладывает книгу и смотрит вопросительно. — Виноградный сок в автомате слишком высоко. Он молча идет за ней, нажимает нужную клавишу и, когда ей в руки падает банка, уходит обратно. Акира смотрит ему вслед и раздумывает, что же делать до конца длиннющего занятия. Она сама напросилась пойти с папой — хотела взглянуть одним глазком, как здесь все устроено. Ей пока восемь, но через несколько лет она обязательно будет учиться в Академии, хоть мама и говорит, что она еще много раз передумает. Акира знает, что решила окончательно. — Почему ты не учишься? Ты прогульщик? — Она подсаживается за стол к мальчику и болтает ногами, которые чуть-чуть не достают до пола. Он поджимает губы, но ничего не говорит. — А мне нравится учиться, я бы не стала прогуливать... — Я и не прогуливаю, — бурчит он недовольно себе под нос. Ей кажется, или он в самом деле краснеет? — Я должен быть у психолога. Ненавижу его и все эти дурацкие разговоры. — Вас ведь учат убивать гулей. Зачем психолог? — Не знаю. Мне не нужен, — он краснеет еще больше. — А ты сама что тут делаешь? Тебе еще рано учиться в Академии. — Мой папа ведет занятие, он следователь, — она не может удержаться, чтобы не похвастаться. — Ясно, — говорит он и смотрит куда-то мимо книги. — А твой папа где работает? — спрашивает она, потому что не хочет, чтобы он опять уткнулся в книгу. — Он... — мальчик хмурится. — Его нет. — Он умер? — Акира не любит, когда не говорят непонятно: тебе вроде и ответили, но что это значит, надо догадаться. Что-то в этом есть нечестное. — Можно и так сказать, — задумчиво произносит мальчик. — И вообще... он мне не отец на самом деле. — Ты говоришь так, будто не любил его. — Я любил. И считал его хорошим отцом, но он оказался плохим... человеком. «Так не бывает, — думает Акира. — Ты либо плохой, либо хороший». Она замечает, как папа машет от двери, и срывается навстречу. Он ловит ее, и Акира виснет у него на шее. «Мой папа самый лучший, он точно никогда не мог бы стать плохим человеком, — думает она. — Ну, разве что гули его не любят и боятся, но на то они и гули». — Ты с кем-то познакомилась, пока меня не было, Акира? — спрашивает папа. — Да! Она хочет рассказать, но вспоминает, что убежала слишком быстро и забыла спросить имя мальчика. Акира оглядывается, но за столиком уже никого нет.